Dinamarca: esa gran desconocida IV

... Como os iba diciendo, estos daneses son muy raros.

Hace un par de sábados estaba preparando el plan nocturno con Paco, un tipo muy simpático que conocí gracias este blog y que se vino a Copenhague hace cosa de un mes, cuando se le iluminó la neurona y se acordó que la hija de su casera le había dicho que iba a haber una "fiesta ilegal". El asunto sonaba, cuando menos, intrigante; así que nos dispusimos a pedir más referencias aprovechando que la criatura estaba en la habitación de al lado. Por qué la hija de la casera estaba en el apartamento de Paco, es algo que nosotros tampoco entendemos muy bien, así que no preguntéis. A lo que iba: nos contó que estas fiestas se montan tres o cuatro veces a lo largo del verano, avisan por SMS y la dirección se sabe media hora antes de que empiece.

-Oye, y quién la organiza?

-No sé. Alguien.

-Aah... Y hay que pagar entrada?

-No, es gratis.

-Vale. Y cuanto durará, más o menos?

-Hasta que llegue la policía.

Pa'llá nos fuimos. Llegamos al sitio, y no os creáis que era en algún lugar olvidado de Copenhague, sino en Nørrebro (leído Ng'rbr), que no es el centro, pero casi. Donde mataron un italiano, os acordáis? Era una especie de escuela abandonad y estaba hasta el culo de daneses. Vamos, que la fiesta podía ser ilegal, pero no secreta. "Alguien" había llevado un equipo de música que te cagas, algunos focos y lo habían montado todo en una nave que había cruzando el patio. La peña se había llevado sus cajas de cerveza y andaba subiéndose por los tejados, literal. Cómo? Tampoco lo tengo muy claro... Será que la Calsberg también te da alas.

Al margen del chunda-chunda y de beber cerveza, los dos pasatiempos oficiales de la fiesta eran:

a) recorrerse todas y cada una de las habiataciones, salas, aulas o lo que fuesen del edificio. Si había que andar a patadas con alguna puerta testaruda, mejor. Y...

b) llenarlo todo de grafitis a destajo.

Y oye, entre birras, paseos y pintadas, un buen rollito universal que te cagas. Nunca vi daneses tan comunicativos (sin estar borrachos, se entiende). Un fiestón!

Hasta que se fue la luz... Abucheo general. Silencio repentino. Tres segundos de miradas cruazadas. Esto, a que va a ser que la han cortado. La madera, no? Se acabo la fiesta, colega...

Qué va, hombre! La peña salió sin prisas, con mucha calma y la música siguió en la calle mientras la policía iba llegando. Primero un par de coches. Luego ocho furgones de antidisturbios cercando la avenida por ambos lados. Paco y yo nos miramos preguntándonos si se habrían dado cuenta de que los tipos que se bajaban de las grilleras eran muy grandes, tenían cada de mala leche y unas porras enormes, porque de allí no se movía ni el Tato. Aquello iba contra todos mis instintos universitarios, quiero decir, que uno ve un antidisturbios y, o echa a correr, o le tira algo, una lindeza dedicada a su insigne madre y a sus diversos padres suele ser un buen comienzo.

-Oye, qué están haciendo estos tíos?

-No sé.

-Por qué se vienen hacia aquí como si nada?

Cuando nos dimos cuaenta estabamos tomándonos nuestras Tuborgs al lado de los maderos, que se dedicaban a pasearse en medio de aquel percal como si la cosa no fuese con ellos. Pero claro, al final, ni Dinamarca ni hostias; aquello no era normal, vamos, seguro. Trescientos individuos montado una fiesta en medio de una avenida a la una de la noche con la pasma paseándose por el medio? Al final pasó lo que tenía que pasar... Qué alivio.

Primero fueron unos gritos y abucheos. Luego voló algún vaso de plástico. Y al final acabaron lloviendo botellas. La cagamos, Luis! Va siendo hora de darse las de Villadiego que aquí va a haber ondonadas de hostias.

-Oká.

-Espera, espera... Estás viendo lo que yo?

-Eeeh... Sí, creo que sí.

-Se están pirando, no?

Analizadlo un segundo, vale? Mano. Botella. Botella vuela. Botella se estampa contra coche de la politi. Más botellas vuelan. Y más. Y... Y la politi se mete en los furgones y ejecuta un movimiento retrógrado hacia posiciones preestablecidas. Vamos, que se alejaron unos doscientos metros y se quedaron mirando.

La cosa acabó decayendo, y a los veinte minutos decidimos irnos a seguir el sábado noche en otra parte. Bueno, lo que de verdad pasó al final (de esto me enteré al día siguiente) es que algún capullo se cargó un par de escaparates, quemaron no sé qué y acabó habiéndo cincuenta y nueve detenidos. Lo cual, comparado que con lo que cabría esperar dada la situación, no es na'. Quiero decir, un servidor ha visto cargas policiales porque alguien había lanzado una bola de papel, y ni exagero, ni es broma, ni fruto de ningún sentido figurado.

Aún así, lo raro de toda esta historia no es la actitud de la policía danesa, que se dedicó a cuidar de las personas y no a darles de hostias; evitó enfrentamientos innecesarios y actuó sólo cuando cuatro energúmenos sacaron las cosas de madre. Lo raro es la fiesta en sí misma. Allí ni se estaba reevindicando nada, ni había ningún objetivo común entre los asistentes que no fuese correrse una juerga saltándose un puñado de normas porque sí.

Esta actitud de al carajo con todo porque me sale de los ovarios, no es la primera vez que la veo en este país. No sé... Entre tanto bienestar, tanto dinero, tanto diseño, tanto civismo, tantas normas y tanto orgullo patrío...

... Algo huele a podrido en Dinamarca.