viernes, 28 de septiembre de 2007

Esto marcha

Hace unos meses me preguntaba si habría manera de hacer algo en tres años de doctorado. Andaba leyendo artículos, midiendo esto y probando aquello, buscando software y programando el que no encontraba, haciendo contactos y buceando entre ideas, llendo conferencias y reuniones que no estaba claro ha donde me llevaban.

En el último mes han encajado las piezas. Entre una cosa y otra, me he pasado un año desarrollando un método para medir una historia; los detalles los dejo para otro día, si eso. Un año trabajando sólo. Soy el único físico en el grupo, y tengo mis dudas de que siquiera la jefa tuviera claro lo que estaba haciendo. Un buen día lo tuve denlante de mí: mi humilde modelito en 3D y unos números razonables y, por fin, pude ir a reunión de grupo semanal con algo que parecía útil. No me gusta este detalle, Susan, y eso no estoy seguro de que funcione como debe, y aquello debería mejorarlo; se lo conté aquel día y sigo pensándolo, aunque a la jefa le pareció guanderfuloso.

Un par de semanas después nos fuimos a Colonia. Uno de los puntos era discutir donde íbamos a hacer
los doctorandos de la red las estancias en el extrangero de seis meses obligatorias. Viendo las movidas con las que andan estos geoquímicos, un servidor no tenía ni puta idea de cómo encajar en ningún lado; pero soy un tipo afortundado. Como de casualidad, o gracias a alguno de esos planes maquiavélicos que todos sabemos que la jefa tiene aunque nunca nos los cuente, resutó que un tipo de Leeds tenía justo lo que necesitaba para ayudarnos con una movida que habíamos dejado aparcada. Así que lo vi claro: afino lo que estoy haciendo, retomo aquello y, después de las pruebas previas me voy a Leeds, a medir a tiro fijo. El inglés encantado, le parecía interesante y factible. Artículo a la vista!

Me vuelvo a Copenhague pensando, vale colega, date prisa, tienes un método que parece funcionar, es hora de medir algo decente con él antes de pirarte a Leeds; y era bueno que saliera un artículo de ello. Idea! Claro, además el húngaro y la americana, que están más perdidos que un pulpo en un garaje, porque la jefa siempre anda liada con la burcracia y aún no les ha explicado qué tienen que hacer, los dos, podrían ayudarme con esto, añadir aquello y sacar sus primeros resultados. Mmm. . . Y la sueca, que ha tenido un episodio poco agradable con un biólogo, es perfecta para preparar las muestras. Podría medir alguna cosa rara de químicos, y de paso la ayudamos a que vuelva al redil y evite al capullo aquel. Ya está liada! Chavales tengo una idea. Hey, cojonuda. Y por qué no así? Claro, mucho mejor. Nos cuadra a los cuatro? Sí. Sí. Sí. Sí. Oooka. Artículo a la vista!

Hace un par de semanas tube una reunión semisorpresa. Había que ver qué más se podía hacer con los resultados del master de un colega con el que había colaborado.

-Y dices que los números de tu método, cuadrán con esto otro que habéis hecho, lo que vas a terminar en Leeds.

-Como un guante, Susan.

-O sea, que combinando estas tres cosas, podemos hacer una caracterización decente.

-Sí.

-Vale. Te encargas de orgagnizar la redacción del artículo?

-Eh. . . Esto, Susan, andaba pensando que casi mejor cuando tenga los resultados del otro experimento.

-No, por qué? Hacemos un artículo con el método y otro con lo salga de ese proyecto para cuatro que te has inventado.

-Eh. . . Da para tanto?

-Seguro, porque el método es aplicable a más cosas que lo que hacemos nosotros, no?

Artículo a la vista!

Así es como, de andar medio perdido, he pasado a tener tres artículos a la vista en el futuro cercano, cercanísimo. Y dice la tradición por estos lares, que una tesis doctoral son tres artículos, uno arriba uno abajo. Además, de Colonia surgió otra idea para un artículo de divulgación sobre cómo dar una charla decente. Terminé el borrador el miércoles. Por otro lado, como en Leeds no quiero estar más de tres o cuatro meses, también se me ha ocurrido que me puedo ir los que faltan hasta los seis obligatorios a Islandia. Es sitio más exótico de entre los que podía elegir. Esto sería vieje de placer, por allí arriba quieren aplicar lo que hemos desarrollado estos meses a otro sistema, asi que voy, se lo cuento y de paso me dedico a escribir tranquilo.

Por todo esto, ante el aluvión de trabajo que veo que se me vendrá encima, me ha entrado pereza, y he decidido hacer un poco el vago y contaros lo japi de la vida que estoy con cómo me van las cosas en el curro.


martes, 25 de septiembre de 2007

Bruselas, Brussels, Bruxelles o como carajo se diga

Bruselas está llena de chocolate y españoles. La plaza mayor es grande y rodeada de edificios recargados: el ayuntamiento y las casas de gremios; da que pensar, eh. . . Alrededor hay callejuelas desordenadas llenas españoles y restaurantes con comida aceptable. También da que pensar que la mayor atración de la ciudad sean la estura de un niño desnudo meando y, escondida en una hornacina virginal al fondo de un callejón, la de una niña desnuda meando. . . Pederastas! Pervertidos! Por supuesto, hay millones de cervecerías llenas de españoles donde venden cervaza de la buena, de la mejor y alguna mala. Y, cerca del ayuntamiento, hay unos australianos que venden los mejores gofres del mundo, manda güevos...

En Brussels, las calles tienen dos nombres: uno raro y otro chungo escrito en pequeño; no hace falta ponerlo en grande, que ya sale en los mapas y los bruselitas se los saben; porque los bruselitas son muy listos, tanto, que tampoco necesitan señales en las autopistas, se conocen el camino. Además, como siempre hay atasco, da tiempo a mirar el mapa. O eso, o contrataron a al mismo cabrón que puso las de León, o mejor dicho, al que no las puso. Y claro, como Bruxelles es más grande que León, se trajo a su primo, el que tiene un master en Desinformación y Caos Urbanístico de la universidá de la Santa Madre que los Alumbró.

Menos mal que tuvo la decencia de hacer sol y que estaba Luisja para hacer de Cicerone.

miércoles, 19 de septiembre de 2007

Spa 2007: Blanchimont, Pouhon, Eau Rouge. . . Algo más?

Una carrera que pasará a la historia sin pena ni gloria, al menos por lo que vimos en la pista; pero que este que escribe tardará en olvidar. Hacía dos años, pero por fin pude volver a estar en un circuito, a escuchar el rugido de un Fórmula 1. Y no ha sido en un circuito cualquiera, ha sido en el circuito: Spa-Francorchamps. Que queréis que os diga, me igual que la carrera fuese monótona, con los cuatro primeros, los aspirantes al título, cruzanlo la meta en las mismas posiciones en que arrancaron; viéndolos subir Eau Rouge en séptima pedal a fondo, sobran los adelantamientos para dar emoción. Me da igual que los Ferrari estuviesen intratables; viendo a Alonso bajar Pouhon pasando el vértice a 270 km/h (nadie más se acerca a ese número), sobran las palabras. Escuchando los seis truenos consecutivos, de séptima a primera, discos al rojo, de 320 a 90 km/h en los cien metros antes del Bus Stop, da igual lo que pase en los depachos.

Estar en Spa fue un sueño hecho realidad. Poder pasear por el asfalto de Eau Rouge, comprobar la pendiente increíble de esa curva única, poner el pie sobre las marcas de los neumáticos en los pianos de La Source, comprobar la bajada escalofriante que lleva Pouhon. . . Sobre ese asflato los Ferrari se resarcieron del hachazo de la carrera pasada.

Spa es precioso, enorme; ondulea arriba y abajo, a izquierda y derecha entre las montañas boscosas de las Ardenas. . . El escenario en que
Kubica, Kovalainen, Rosberg, Heidfeld, Sato, Button y Sutil nos brindaron los duelos y la emoción que no hubo entre los de delante.

Spa va de un lado al otro de un valle en el que resuenan los ecos de décadas de Fórmula 1. Viéndolo comprendes porqué los pilotos
lo adoran: las curvas se enlazan fluidas, de una a otra sin apenas respiro y ninguna igual a la anterior. . . El trazado mítico donde Alonso le arañó otro punto a Hamilton.

Spa sirvió además para confirmar ciertas cosas. Empezando por que la FIA quiere cargarse a Dennis, o a cualquiera que plante cara a Ferrari; pero no se atreven a tocar a Lewis, al nuevo guonderboy de la parrilla. Siguiendo por que los rojo, y en especial Kimi, están en la lucha y con el cuchillo entre los dientes. Continuando por que Hamilton lo pasa mal cuando le aprietan las clavijas, y aún así sigue siendo temible. Terminando por que la determinación de Alonso es más férrea que nunca, ni el bache traicionero de Rivage pudo con él en la clasificación, ni el acoso de Hamilton en la carrera. Ha decidido callarse, lo que pasa en los despachos ya no es asunto suyo. Sólo le importa lo que ocurre en la pista, y luchará por cada centímetro de asfalto, como lo hizo con Marc Goosens en el 2000, subiendo Eau Rouge en paralelo sin pestañear, como repitió con Hamilton este domingo. Sólo tiene en mente una cosa. . . Ganar.

VAMOS, NENO!!!

lunes, 10 de septiembre de 2007

Monza 2007: la venganza

Fernando nunca había ganado en Monza. La casa del eterno rival era una espina que tenía clavada. En el 2005 se quedó en el segundo escalón del podium, por debajo de Montoya. El regusto por la penalización absurda del año pasado, el rebufo más largo de la historia, era aún más amargo por un RS26 que, cuando ya había logrado escalar hasta el podium, dijo basta. Monza era un lugar maldito, hasta ayer...

Pole, vuelta rápida y una victoria contundente... La venganza del campeón. Intratable durante todo el fin de semana sobre un asfalto histórico, Alonso les sacó los colores a sus rivales. Su rosario de vueltas rápidas (la realización italiana no nos mostró ni una), la agresividad al atacar las chicanes volando sobre los pianos, la velocidad espeluznante con que trazaba la mítica Parabólica, su temple, su descaro, sus manos, le hicieron inalcanzable. Lo llevaron directo a la victoria.

Dobletazo de McLaren...
La venganza de Ron Dennis. Con lagrimas incluidas, no sabemos si de rabia o emoción, contestan con el primer doblete la escudería en territorio rojo a las desfachateces que están soportando a manos de la maFIA ferrarista. Hamilton completó otra gran carrera a la sombra de Alonso, recuperando en la pista lo que perdió por la estrategia; con o sin dolores en el cuello, Kimi aún debe tener escalofríos del adelantamiento que le clavó.

McLaren ayer no tuvo rival. La imagen de equipo en crisis, con luchas internas y en los depachos, que se empeñan en vendernos, no fue lo que se vió sobre la pista. McLaren se coronó con dobles laureles en casa de su rival; más que eso, lo hicieron como un equipo perfecto frente a un rival agonizante: Massa abandonó a las primeras de cambio, tragándose la fanfarronada de principios de semana, y Raikkonen, carente de ritmo, optó por una estrategia alocada a una parada por si sonaba la flauta, y sonó hasta que Lewis se la quitó junto con las pegatinas.

Exceptuando la lucha por la victoria, en la que Alonso que no dio opciones, fue una carrera divertida. Button, Rosberg, Kovalainen, Kubica, Hamilton, pusieron emoción a base de rebufos, emparejamientos, frenadas, adelantamientos... Fórmula 1!

Pero hoy, a pesar de hacerlo parecer tan fácil, o quizá por eso, me tengo que volver a quedar con la carrera de Alonso. Parece haber encontrado esas décimas que le reclamaba al equipo. Parece más determinado que nunca a hacer valer sus propias palabras, que quería olvidarse de todo lo que pasa fuera de la pista y salir a ganar las cinco carreras que quedaban, ganar el campeonato. En la primera ha cumplido, quedan cuatro, y su mirada desde lo más alto del podium decía que ya estaba pensando en la siguiente...

VAMOS, NENO!!!


P. S.- Para los aún no lo sepáis, notición: el menda se marcha el jueves a Bélgica para vibrar en directo en el mejor circuito del campeonato, a escuchar música celestial en el mejor escenario posible... Por fin, voy a Spa!!! :-D

jueves, 6 de septiembre de 2007

La trampa del petirrojo

Es sábado por la noche. Estoy tomando algo con unos amigotes en el Moose, un sitio sucio, con clientes sucios y música sucia, las paredes garabateadas y el suelo pegajoso. Como de costumbre, me acerco al panel con las postales gratis, de esas que desde hace unos años uno puede encontrarse en casi cualquier bar del mundo. Algunas son verdaderas obras de arte que jamás entrarán en un museo, otras son basura, muchas publicidad barata y la mayoría curiosas o divertidas. Voy cogiendo las que me parece, con ellas se pueden hacer murales y colages para llenar una pared vacía. Hay una que me llama la atención. Gran frase, pienso y la guardo junto a las otras. Mis neuronas se revuelven. Saco la postal de la bandolera y la miro otra vez. Es un petirrojo sobre fondo celeste y unos hierbajos mal dibujados. Releo la frase que canta el petirrojo. . .

Tramposo cabrón. Je! Dejar la postal donde la encontré. Me rasco la barba. Vuelvo a coger la postal. La leo una vez más:

has probado alguna vez a ser tú mismo
cuando todos quieren que seas otro?


Y qué carajo significa ser tú mismo? Explícamelo, petirrojo cabrón.

ser tú mismo. . . Otra de esas ideas vacías que pueblan el imaginario popular del siglo XXI. Palabras donde uno puede meter lo que quiera porque no significan nada. Recuerdo decenas de anuncios, en la tele, en los periódicos, en todas partes, incitándome a ser tú mismo para que me compre lo que todos los demás, para que coma en el McDonnals enchido de personalidad. Personalidad que puedo usar para elegir cuál de los veinticinco colores disponibles quiero para el bemeuve. Personalidad y criterio propio que el banco tendrá en cuenta para personalizarme la hipoteca y, durante cuarenta años ser tú mismo. . .

ser tú mismo. . . Puede que me esté confundiendo. A lo mejor,
ser tú mismo significa hacer lo que te salga de los genitales sin que te importen una mierda los demás. Cada uno a su bola y que cada perro lama su pijo. Y al que no le guste, se siente, yo es que soy así. Y no me grites que a mí no me grita ni mi padre. . . Bueno, excepto el jefe cuando viene de malas, y el encargado del turno de tarde, que a ese mejor no llevarle la contraria que bastante tiene con lo suyo y yo con pagar la hipoteca ahorro ser tú mismo. . .

ser tú mismo. . . Qué bonito concepto. Sirve para justificar lo que me dé la gana. Yo es que soy así, y no lo puedo evitar. Esta es mi opinión y punto; aunque me la saque del arco del triunfo y no tenga argumentos para defenderla. Y no los necesito, claro, que yo no voy por ahí convenciendo a nadie, ni nadie me tiene que lavar el cerebro a mí. Porque si cambias de opinión ya no puedes ser tú mismo. . .

ser tú mismo. . . Para qué pararme a usar la cabeza y los recursos que tengo? Para qué ser cariñoso cuando hace falta o dar el puñezado en la mesa cuando es necesario? Con ser tú mismo puedes ir a piñón fijo, dormir a gusto y dios nos libre del funesto vicio de pensar. Yo ya tengo mi respuesta fácil para todo, ya sé como funciona el mundo y quién deberíamos fichar para ganar la liga. Ah! Y también tengo mi color favorito, mi peli favorita, mi canción favorita y una vida interior que te cagas. Interior y privada, como la hipoteca, que luego la sacas, coge porquería de otros y ya no puedes ser tú mismo. . .

ser tú mismo. . . Y qué pérfidos los demás! Siempre intentando que sea otro, incluso que me una a ellos para organizar no sé que parida. Claro, lo que me faltaba, y perderme el octavo capítulo de la quinta temporada de frens. Si es que no tienen personalidad y están manipulados por la sociedad. . .

Pues qué quieres que te diga, petirrojo hijo de puta, podías cerrar la bocaza, escuchar de vez en cuando la los demás y dejar de una puta vez de
ser tú mismo. . .