Bruselas, Brussels, Bruxelles o como carajo se diga

Bruselas está llena de chocolate y españoles. La plaza mayor es grande y rodeada de edificios recargados: el ayuntamiento y las casas de gremios; da que pensar, eh. . . Alrededor hay callejuelas desordenadas llenas españoles y restaurantes con comida aceptable. También da que pensar que la mayor atración de la ciudad sean la estura de un niño desnudo meando y, escondida en una hornacina virginal al fondo de un callejón, la de una niña desnuda meando. . . Pederastas! Pervertidos! Por supuesto, hay millones de cervecerías llenas de españoles donde venden cervaza de la buena, de la mejor y alguna mala. Y, cerca del ayuntamiento, hay unos australianos que venden los mejores gofres del mundo, manda güevos...

En Brussels, las calles tienen dos nombres: uno raro y otro chungo escrito en pequeño; no hace falta ponerlo en grande, que ya sale en los mapas y los bruselitas se los saben; porque los bruselitas son muy listos, tanto, que tampoco necesitan señales en las autopistas, se conocen el camino. Además, como siempre hay atasco, da tiempo a mirar el mapa. O eso, o contrataron a al mismo cabrón que puso las de León, o mejor dicho, al que no las puso. Y claro, como Bruxelles es más grande que León, se trajo a su primo, el que tiene un master en Desinformación y Caos Urbanístico de la universidá de la Santa Madre que los Alumbró.

Menos mal que tuvo la decencia de hacer sol y que estaba Luisja para hacer de Cicerone.