Perra España

Hace unas semanas que Paco me pidió un favor. Me pidio que me sentara a escribir esto, o algo parecido, para que todos pudierais leerlo. He tardado más de lo que quería en hacerlo. El primer motivo es la disculpa barata: anduve liado, no encontré el momento, bla bla bla... El segundo es que soy un cabrón; no fue del todo premeditado, pero fue. Cuando un amigo me pide ayuda, acostumbro a sentir la obligación moral de echar una mano, sobre todo cuando él es el primero que da un paso para ayudarse a sí mismo, cuando predica con el ejemplo. Por eso, ahora que Paco ha hecho lo que también me pedía a mí, ya no me quedan más cojones que dejar las disculpas a un lado y seguir su ejemplo.

La historia ocurre en Luanda, o eso es lo que podría paracer a primera vista. Los detalles, si estáis interesados, mejor que os los cuenten sus protagonistas, que al fin y al cabo, a ellos es aquines les toca más los cojones la Situación de los Becarios ICEX en Luanda.

Una vez puestos en antecedentes, si habéis tenido la decencia de echarle un vistazo a los hechos, estoy seguro de que muchos os sentiréis tentados de pensar cosas como: Pues no me dan ninguna pena... Sarna con gusto no pica... Quién les manda meterse en esas historias... No querían aventura y lugares exóticos? Pues ahora que no se quejen... Uy, ya me gustaría a mí tener también todo eso que piden... O la peor de todas: En todos lados cuecen habas y cada uno se jode cuando le toca... Dejame que os diga, antes de que convirtáis la tención de pensar esas cosas en palabras que salgan de vuestra boca, o peor, de que os las creáis, que los motivos por los esas personas decidieron irse a Luanda son cosa suya y sólo suya, no hay ninguna clusula en su contrato que ponga que hacerlo por afán de aventura le de derecho al estado español a darles por el culo. A darles más, quiero decir, porque este tipo de contratos/beca, es otra forma más de contratación ilegal. Sí, sí, ilegal, por mucho que salgan en el BOE y esten aprovadas por el Ministro de turno. Este tipo de becas viven en un limbo al margen de la legislación laboral. Son un invento de las autoridades para conseguir mandar mano de obra barata, en condiciones precarias y con derechos miserables, a cualquier rincón del mundo donde los necesiten. Que sí, que sí, que ya sé que para eso no hace falta irse a Luanda, que es el pan nuestro de cada día en España, y ahí es a donde voy, a que lo peor de todo es que esto nos parezca normal, cotidano, que no nos extrañe, que nos importe una mierda.

Hemos crecido a la sombra de malnacidos y sinvergüenzas. Hemos visto a nuestros padres partirse el lomo para sacar adelante familias que bastante tenían con lo suyo como para preocuparse por las miserias de España. Hemos oído de boca de nuestros abuelos las cazicadas del cura, el alcalde o el hijo de puta con corbata que moviese el percal por aquel entonces. Tirando de este hilo se puede desvelar la historia de España. Por eso, lo que están viviendo estas personas en Luanda, no es una anécdota más, no es una nota de prensa en el telediario de las dos y media. Lo que vemos en Luanda es España, y tal vez, por estar allá lejos, en África, podamos verlo con mejor perspectiva. Es otro pedazo de, como dice Perez-Reverte, ese país de caines hijos de puta, maleados por sinvergüenzas y soplagaitas que duermen tranquilos gracias a las estadísticas. El embajador en Algola lo sabe, sabe que el precio de una vivienda digna en Luada no el precio medio que aparece en las esdísticas. El consejero, coordinador o lo que carajo sea, sabe que no es un lujo tener aire acondicionado en Luanda, sabe que puede suponer la diferencia entre que te pique un mosquito y la palmes de malaria jiñandote en sus muertos, o vuelvas a casa por Navidad. Y lo saben muchos compañeros de trabajo en Luanda. Y lo saben muchos en España. Y les importa a todos un carajo, porque los papeles oficiales de forman la España virtual, la del telediario, la del mitin preelectoral y el gran hermano parlamentario, ponen lo que les conviene. Saben que esos becarios sólo estarán un año, que son un problema temporal, como los contratos. Mejor dejar que el problema se pudra y para cuando los año que viene se den cuenta, volverá a darles igual. Volverán a irse a su casa satisfechos del deber cumplido, echarle un polvo al conyuje, cenar con sus retoños y jugar el papel progenitor modélico, persona de bien y españolita de pro.

Son esa buena gente, padres modelo y mejores amigos, los mismos que recalifican nuestros parques naturales en terreno edificable, los mismos que se cargan nuestros medios de subsistencia para llenarse los bolsillos, los mismos que desplifarran el dinero de nuestros impuestos en banquetes, inauguraciones y obras públicas inútiles para salir en la foto, los mismos que te hacen el gran favor de dejarte firmar una hipoteca a cincuenta años. Los mismos que juegan con las vidas de los becarios en Luanda. Otro ejemplo de lo que, a base de ser cotidiano, llega a parecernos normal. Otra historia, que tantas veces repetida, creemos forma parte del orden natural de las cosas, inevitable e inexorable. Si no fuese por un detalle, un detalle que muchos se cuidan muy bien de ocultar: detrás de todas esas historias, contratos, instituciones, cargos, hipotecas y alquileres hay nombres y apellidos. No son anónimos, los conocemos. Tienen los nombres y apellidos de cuarenta y cinco millones de españoles. Están los nombres y apellidos de los hijos de puta, de los que se joden, de los callan y consienten que les den por el culo. Están los nombres y apellidos de todos los que una vez pisaron esta perra España.

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Muy bonito... Y ahora qué?

Pues vosotros no sé; pero a estos chavales de Luanda se lo voy a decir claro. Me parece muy bien que sigáis haciendo esfuerzos ingenuos por mejorar vuestra situación por medio de los cauces políticamente correctos; pero les va a dar igual. Les va a dar igual que empapeléis el ministerio con cartas de protesta; sobre todo si son de esas en las que váis pidiendo por favor, con la cabeza gacha y sin ánimo de molestar, lo que es vuestro por derecho. Les va a dar igual una nota de prensa de la que nadie se va a acordar dentro de dos días. No vais a conseguir nada apelando a sus buenas intenciones, a la justicia o a unas leyes hechas a la medida de vuestros orificios anales. Si de verdad queréis solucionar algo para vosotros y para los que vengan detrás, tenéis que convertir vuestro problema en el problema de los hijos de puta. Cómo? Pues así, a bote pronto, se me ocurre que si vuestro alojamiento no os parece digno... Idos a dormir al salón del embajador! Acampad en la cocina del consul! Llevaos el saco de dormir al dormitorio del consejero!!! Ya veréis como empiezan entereros, les aflora la vena compresiva y lo arreglan todo cagado hostias. Y tranquilos, no creo que la policía de Angola vaya a desalojaros de la Embajada. Uy, y si mandan al ejercito o a la benemérita, mejor, seguro que así saliis en el telediario.

Qué es más fácil de decir que de hacer? A mí me lo váis a contar...

Qué no hay que ser tan radicales? Pues sí, hay que serlo. Radical: perteneciente o relativo a la raiz; en este caso, del problema. Sí, radical, y a mucha honra.

Y por si a alguien le queda la duda: no, no soy tolerante. Hay opiniones que no respeto, actitudes que no consiento y acciones que no tolero. No, tampoco soy, demócrata. Que vaya a votar dos veces cada cuatro años la madre que los pario; a mí me gusta ejercer más a menudo mi derecho a decidir. Y ya puestos, libre me siento lo justito; desde que me fui de España un poco más.

Ya veis, no estoy de broma. Si de verdad estáis dispuestos a solucionar el problema, dadle con él en los morros a los responsables, dejad de jugar a ser los niños buenos, basta de suplicar por lo que es vuestro. Lo malo de querer jugar según las reglas, de seguir los cauces, de ser políticamente correctos, es que a los hijos de puta se la sudan las reglas, los cauces y sólo son correctos cuando les conviene. Así que, o lleváis el conflicto a vuestro terreno, al personal, al cara, a donde no se puedan esconder detrás del cargo o la institución, o estáis jodidos, porque ellos siempre hacen trampas. Dejad de ser una esdística sobre papeles que deambulan por los despachos, convertiros en personas de carne y hueso, con nombres y apellidos, a las que les de miedo mirar a los ojos.

Lo digo por experiencia. Por la de haber luchado. Por la de haber perdido. Y por la de haber ganado...