¿Qué es esa sombra?

Os conté el principio. Os debo el final. Voy a saldar la deuda ahora, tomandome un te, aquí sentado en una de esas cafeterías encantadoras de Copenhague. La historia va con retraso; ha pasado un mes. Quería encontrar el tiempo para contárosla sin prisas. Tal vez ahora sea con demasiada calma. Tal vez hubiera sido mejor escribir guiado por los demonios. Tal vez. . . Tal vez. . .

Tal vez empezó antes, pero permitidme la licencia de decir que empezó con aquel beso. . .

Caía una llovizna fina y lenta que ratos se tornaba nieve. La noche llegó temprano, de puntillas; una noche de invierno que se llevó la lluvia y congeló la luz amarilla de las farolas sobre el asfalto mojado. Serían cerca de las siete de la noche, bajo una de aquellas luces cansadas, cuando nos besamos. Suave. Despacio. Como si besarnos fuese la única cosa sensata que hacer en aquel momento.

Empezó y terminó con ese beso; aunque tardé diez días en enterarme.

En cuestión de mujeres, tengo escaso derecho a quejarme. En cuestión de amores, parece que siempre llego a destiempo. Lo cual no dejaría de ser anecdótico, si no fuese porque estoy hasta los cojones de escuchar la misma historia. Y vamos a dejarlo claro, el problema aquí soy yo. Las alegres señoritas que deambulan por el mundo son libres de tomar las decisiones que les dé la real gana; uno sólo puede callarse, pagar la cuenta y desearles lo mejor.

Repito que esto es una anécdota, nada más. Un pequeño revés, un pequeño foco de frustación como tantos otros a lo largo de una vida cualquiera. Lo importante en esta historia, lo que quiero contaros, es que cada vez me cuesta más. . . Más tiempo, más esfuerzo. . . Cada vez me es más difícil levantarme y sonreír tras un tropiezo, sea sentimental, laboral o cualquier gilipollez cotidiana. Al contrario de lo que esperaba, hay cosas que cada vez me duelen más y me calan más hondo. Hace años, con sacar los santos en procesión durante media tarde, quemar la rabia con un par de horas de entrenamiento, una ducha y una noche de sueño, eran suficentes para amanecer sonriendo. Ahora me cuesta días, semanas. Y no me gusto. No me gustan la clase de paridas que pienso entre que me levanto y no. No me gustan la autocompasión ni el gillipollas arrogante y huraño que me sale de dentro.

Caete siete veces, levántate ocho.

Caete siete veces, levántate ocho.

Así de sencillo; como todo lo que uno aprende peleando. Y levantarse, para mí, significa que pase lo que pase, cuando vuelves a estar en pie frente a ciertas situaciones, tienes que volver a sonreir como un niño, asombrado y expectante como si fuese la primera vez. La experiencia no debería servirnos para inmovilizarnos dentro armaduras frías y rodearnos de muros sordos, ciegos; sino para hacer más firmes y seguros nuestros pasos desnudos. El pasado es inútil si sólo nos sirve de disculpa para echar nuestros fracasos y frustraciones sobre los hombros de otros y esperar que caminen a nuestro lado cargando con ellos. Por eso no me gusto cuando me veo de rodillas, apilando ladrillos a mi alredor; no me gusto cuando me descubro saludando con una sonrisa cínica y poniendo los brazos en guardia, en vez de abrirlos para sacudirme el peso de los hombros antes de cerrarlos en un abrazo. No me gusto. . . Y cada vez me cuesta más. . .

Caete siete veces, levántate ocho. . . Nueve. . . Diez. . . ¡Once!


P.S.- Pensé en deshabilitar los comentarios en esta entrada para evitar. . . Pero eso sería levantar otro muro, así que séanme leales a la confianza que me merecen y eviten llenarme esto de tópicos manidos. . . ¿Ven lo que les digo de ese gillipollas arrogante a la defensiva?


Imagen: What's that shadow?, Kat Mulawa.