Bitácora

Antes y después

2012-02-01T11:11:00.000+01:00

¿Cómo estás? ¿Qué se siente? ¿Nervioso? ¿Preparado? ¿Aliviado? ¿Contento?…

Son el tipo de preguntas que me han llenado estos días, antes y después. Durante, me hicieron otras preguntas que no vienen al caso. Antes, los días antes de que decidiese invitar a mis amigos a cortarme el pelo, antes de ponerme un traje, para sorprenderme a mi mismo y al prójimo, antes sacudirme de encima dos años de frustraciones y mala hostia, antes poder creerme que iba a disfrutar dando la charla que pondría punto final al doctorado y, además, sentirme orgulloso de ello, antes de todo eso, uno se siente como un día de invierno gris y mojado. Uno se siente frío, solo y cansado. El calor se escapa de los huesos y, mires donde mires, el horizonte plomizo, cercano y tenebroso amenaza con aplastarte para siempre. Así que caminas con la cabeza gacha, sin mirar más allá del próximo paso, repitiéndote a ti mismo que nunca llueve eternamente, que donde no llueve nada crece, que no existe el mal tiempo sino la ropa inadecuada. Y respiras hondo. Y levantas la cabeza. Y te olvidas de que, en lo académico, este halla sido el fracaso de tu vida. Cinco años para terminar un proyecto de tres. Sesenta y seis coma seis por ciento de error. ¡Mal! Y al carajo, porque le vas a robar ese último día al destino. Vas a ganar la partida con una última sonrisa. A borrar del mapa el cansancio y la frustración y, de paso, cualquier duda sobre tu profesionalidad y buen hacer. Un corte de manga, silencioso y publico, a quienes querían creerse que todo había sido culpa tuya. Y gracias, muchas gracias al presidente del tribunal por su elegante puntillazo a quienes, en el último momento, trataron de echar balones fuera y estropearme el día. Gracias por ayudarme a consumar la venganza sin mancharme la manos ni perder la sonrisa.

¿Y después? Después uno se siente como un día de invierno, con cielos azules y fríos, con aire seco y radiante. Uno se siente liviano, optimista y tranquilo. Las únicas prisas son las impone la lista del paro, y mires donde mires, el horizonte, lejano y cristalino, te obliga a levantar la cabeza, a detenernte un instante y contemplar en que dirección vas a sonreir. Y al carajo con todo. Al carajo con los cabreos y las frustraciones. Ya no le debes nada a nadie. O mejor dicho, le debes mucho a quienes quieres debérselo y nunca van a querer cobrárselo. Ya no te atan más cadenas que las has elegido. Ahora, uno quiere empezar otra vez a cazar sueños.

Imágenes: Antes y Después, se aprecian algunas diferencias, aunque no estén todas las que son ni sean todas las que están ;)

Defensa

2012-01-24T08:47:00.001+01:00

Con un poco de suerte, wi-fi mediante, a eso de las 14:00 de esta tarde podrán vuesas mercedes seguir en directo mi defensa de tesis. De alguna manera que gustaría que estuvieseis todas aquí, y sé que a muchas os gustaría. Veremos… Si los espíritus de la wi-fi se nos muestran benignos ;)

Acutualización

2012-01-14T20:49:00.000+01:00

Catorce de enero, hasta aquí ha habido que esperar para ver la primera entrada del año. Una vergüenza inexcusable. Porque andar semi-griposo, con la defensa de tesis pisándome los talones y los del paro con el látigo vigilando para que no se olvide mandar dos solicitudes de empleo a la semana no es disculpa. Todos sabemos que el tiempo para escribir, como el de leer, es siempre tiempo robado. Así que, en lo que va de año, o me he vuelto muy honesto o me he gastado lo robado en vicios.

Dado que un servidor dista mucho de encontrarse en todo su esplendor, sólo va a dejar aquí unas líneas para poner su vida al día. Primero, después de haberme cancelado la defensa de tesis fechada para el 20 de enero, parece ser que a mi codirector de tesis entre champanes y turrones se le olvidó organizar el sarao, ahora me la han vuelto a poner para el 24 de enero. Así, a traición, avisando con dos semanas de margen. Conste que me estoy quejado de vicio. Prefiero mil veces el 24 de enero que otra opción disponible: esperar hasta finales de marzo. Ya he esperado más de la cuenta por este puto doctorado.

Entre papeleos, ensayar discursos y diseñar diapositivas, anda uno también haciendo estraperlo de horas para cazar trabajo. Entre todas las curríscula y cartas a los reyes magos, hay una en el tengo depositadas ciertas esperanzas. Veremos, porque ya saben ustedes que, en cuanto uno comenta según que planes o esperanzas, les falta tiempo para irse al carajo. Aún así, aquí está uno, anarquista y ateo, desafiando a la superstición. Con los dedos cruzados, eso sí…

¿Más? Pues poco más, si les digo la verdad. Por no haber, este año no tenemos ni nieve. Y ya me estoy quejado otra vez de vicio, con el wonderfuloso día de sol y frío que hemos tenido hoy. Y con lo bien que está empezando el año: fin del doctorado a la vista, esperancillas de curro, cenorras, orgamos… Mucho mejor desafiar al destino que quejarse, dónde va a parar.

Imágen: Monlón Shaolin haciendo el friki, de Paul Caridad en Visual News.

La vida espera

2011-12-31T17:24:00.000+01:00

Uno de mis personajes me dijo una vez que "ya no viajamos, sólo llegamos". Sentado cara al sol, en Barajas, viendo siluetas de gentes y equipajes trasegar arriba y abajo por la terminal, podría parecerme que todos ellos están viajando; pero no, sólo esperamos. Algunos esperamos aburridos comiendo algo aburrido, otros corriendo de una puerta de embarque a otra, algunos hablando francés a gritos por teléfono y ciertos otros haciendo como que tecleamos cosas importantísimas. Todos esperando. Todos con un salvoconducto de papel puesto a buen recaudo en un bolsillo, pagado a precio de oro y, las más de las veces, con antelación esquizofrénica. Ese sacro documento nos otorga derecho de irresponsabilidad. Un trozo de papel, tarjeta de embarque, billete de tren o pasaje de ferry, con el cual renunciamos a cualquier derecho a viajar, a decidir sobre el camino y sus paradas, las comidas y la compañía, los tiempos y tempos. Todo a cambio de la seguridad de que en entre los puntos A y B jamás nos ocurrirá nada extraordinario, interesante o relevante. Todo ocurrirá acordé al plan previsto por otros para que nosotros no movamos ni un dedo, tan sólo esperemos mientras somos etiquetados, transportados y entregados en tiempo y forma. So pena de indignarmos muchísimo y sacar en procesión al santoral completo si cualquier evento inesperado perturbare nuestra espera.

Poca diferencia hay ya entre eso que llaman "viajar" e ir al MaDonals. Llegas, seleccionas un menú predefinido, pagas, ¡esperas!, recibes exactamente lo que ordenaste, exactamente lo que come cualquier otro y que sabe exactamente como lo que comiste las últimas cien veces. Seguro. Milimetrado. Preciso. Predecible. Exactamente lo esperado. Cualquier manera de hacer las cosas en que uno se empeñe en poner algo de sí mismo es peligrosa, inaudita, descabellada. Conducir tu propio coche. Una temeridad. ¿Cómo osas decidir tú mismo cual es la velocidad adecuada, elegir la ruta más divertida despreciando la más rápida y segura entre las vallas de la autovía? Cocinar en casa. Un fracaso perpetuo. ¿Cómo puede estar bien hecho algo que cada vez sabe diferente? Mejor dejarlo todo en manos de profesionales, pagarles por hacer su trabajo y limitarse a esperar. Evitar toda interacción, todo protagonismo. Trabajar de ocho a cinco y esperar el sueldo a fin de mes. Y maldito sea todo lo in-esperado. Ay de aquel que ose pensar que es capaz de hacer nada por sí mismo, que pretenda involucrarse en su propia vida. Mejor venderla pedazo a pedazo seguros de esperar seguros. ¡Vende! ¡Vende! Es lo que haces cuando crees que compras compras.

La vida es un viaje que ya no viajamos, la cambiamos momentos de espera, de inacción, por pequeñas muertes. Ansiosos por llegar seguros y la hora planeada al único destino posible. Ya no viajamos, sólo llegamos. Ya no vivimos, sólo morimos. Poco a poco o todo de golpe cada vez que compramos una espera garantizada.

Imágen: Girl Waiting, sacada de Wallpapers Galaxy.

¿20 de enero?

2011-12-04T15:09:00.001+01:00

Vacío. Esa fue la palabra que usó una amiga. Cuando uno dedica tanto tiempo de su vida a un proyecto y lo termina, dolorido y exhausto, se siente vacío. Ni contento, ni aliviado, ni optimista, ni cansado. Todo eso va llegando luego, a medida que pasan los días. Bajando en el ascensor después de haber dejado enfrente del burócrata correspondiente un montón de papeles y cuatro copias de la tesis doctoral, lo unico que uno siente es vacío.

El lunes por la mañana entregué la tesis, el final oficial de cinco años de trabajo y uno y medio de suplicio, cabreos, frustraciones y mala hostia. Terminado. Finito. Kaput. O casi… Aún queda la dichosa defensa; aunque siendo honestos, ahora mismo eso me supone poca o ninguna preocupación. Es más, ya que me van a dar la oportunidad de montarme un chou de hora y media, tengo toda la intención de pasármelo bien. La fecha del evento aún está por confirmar; pero todo apunta a que será un par de meses antes de lo esperado. Por fin parece que algo no se va retrasar. Si no hay sorpresas, el 20 de enero pondremos el punto final a la aventura doctoral.

Poco a poco, después de casi una semana, el vacío empieza a llenarse. En los últimos días, mis neuronas me han sorprendido con muestras de actividad creativa, original y entusiasta. Lo cual seguro que tendrá consecuencias en el futuro inmediato. De momento, disfrutemos del plácido deambular por el vacio…

Interlagos 2011: Se cierra el telón…

2011-11-29T16:20:00.001+01:00

Quizá esperábamos algo más trepidante para terminar la temporada, para ponerle el broche de oro a un campeonato con las carreras más emocionantes que he visto en mucho tiempo. Sobre el asfalto de Interlagos no faltó espectáculo, pero tampoco hubo emoción a raudales. Lo que sí fue este último Gran Premio del año fue un reflejo casi perfecto de esta temporada. Red Bull dominó de principio a fin; aunque esta vez fue, por fin, Mark Webber el que se subió a lo más alto de podium, Vettel dio una demostración de pilotaje con un coche averiado. Por algún extraño milagro, la caja de cambios del RB7 número 1 aguantó hasta la bandera a cuadros. Como el resto de la temporada, incluso con problemas, Red Bull le sacó los colores a sus rivales.

Para McLaren el Gran Premio de Brasil también fue un reflejo fiel del resto del año. Button pilotó de forma inteligente, eligió la estrategia adecuada y sacó lo mejor de su monoplaza en cada momento. Durante la primera mitad de la carrera tubo que rendirse ante la garra de Alonso y su F150; pero en cuanto montó los neumáticos medios, el McLaren sacó a relucir sus virtudes. Al final, Button acompañó en el podium a los dominadores del campeonato. Sin duda, el británico ha encontrado su sitio en McLaren, por mucho que le pese al chico maravilla. Hamilton cerró la temporada con otro fiasco; aunque esta vez no fue culpa suya, sino de la caja de cambios, alguna vez le tenía que tocar. Muchos dirán que el pobrecito ha tenido mala suerte esta temporada, o que no ha estado muy acertado en ocasiones clave. En mi opinión, ha sido justo lo contrario: el chico maravilla ha pilotado toda temporada como siempre ha hecho, la diferencia ha estado en que su infamemente enorme buena fortuna parece haberse acabado. Por primera vez ha pagado sus excesos y riesgos al mismo precio que los demás pilotos. Resultado: Button le ha comido la tostada y se va con el rabo entre las piernas a afilar los colmillos para el 2012.

Para Ferrari esta carrera también fue un resumen perfecto de la temporada. Alonso volvió a hacer otra salida sublime y, aunque no pudo pasar a Button en la primera curva, unas vueltas después le dio un hachazo por el exterior en la entrada a la Curva da Laranjinha. Sin duda fue el mejor adelantamiento del fin de semana. A partir de ahí trató de poner tierra de por medio mientras el Ferrari iba cargado y con las gomas blandas. Aún así, la debilidad del Ferrari, esa incapacidad para sacar partido de los compuestos medios y duros, sobre todo a medida que va perdiendo peso, volvió a pasar factura al final de carrera, y los esfuerzos de Alonso no fueron suficientes para mantener a Button a raya y cerrar la temporada con un podium. A Massa no le fue mucho mejor. Su estrategia se vio condicionada por un pinchazo en el juego de gomas blandas con el que debería haber empezado la carrera. Haciendo sólo dos paradas y teniendo que rodar más de veinticinco vueltas con los medios, es difícil llevar al Ferrari muy lejos. Al final logró ganarle duelo a Rosberg y llegar quinto a una distancia más que considerable por detrás de Alonso.

La mención especial del día se la va a llevar Force India. Han terminado la temporada humillando a Toro Rosso y sacándoles las uñas a Mercedes en los tres últimos grandes premios. El punto negativo se lo voy a poner a Schumy y su accidente con Senna. El alemán hizo lo mismo por lo que penalizaron a Massa en la India; con una diferencia, él lo hizo y Massa no. Perdón, dos diferencias, a Massa lo penalizaron y a Schumy no. Y no creo que debieran haberlo penalizado, la culpa del choque fue de Senna, sin duda. Iba por detrás, Schumy le cerro la puerta y el brasileño se pasó de listo. Lo que me molesta es la inconsistencia de los comisarios. Su decisión en Brasil, acertada, es una prueba más del sin sentido de la penalización que le pusieron a Massa en la India.

Para poco más dio la última carrera de la temporada. Una temporada que, de algún modo, tenía ganas de que terminase. O mejor dicho, de lo que tengo ganas es de que empiece la del 2012. A ver si de una vez por todas Ferrari le da a Alonso un coche a la altura del de los rivales. Así, además de la emoción suministrada por Pirelli y el DRS, podremos ver también una lucha digna por el campeonato. O, si va ser aburrido, por lo menos que sea de color rojo Alonso…

Imágenes: Autosport.com.

Alea iacta est

2011-11-24T16:03:00.001+01:00

¿Recuerdan ustedes aquello del caos y la vorágine? Pues ahí seguimos. No me he olvidado de este blog, ni me he muerto, ni mi vida se ha vuelto tan aburrida como para que no tenga nada que contar… Todo lo contrario, cada vez que tengo intención de sentarme a escribir ocurren inesperados imponderables, a menudo en forma de emeils de editores capullos o gentucilla que se pasa las fechas límite por el forro. Resultado: un servidor va comiéndose cosa de un marrón por día. Por ejemplo, hace unos minutos, sopesaba con mi jefa si mandamos a un editor a la mierda o le convencemos para que se vaya el sólito. Vamos a tratar de convencerlo…

Aún así, en medio del caos y la vorágine, también brotan buenas noticias. Primera: el lunes, por fin y contra todo pronóstico, mandé la tesis a imprimir. Hace un par de horas hablé con la imprenta: parece que no se ha roto nada y que puedo que puedo ir a recoger mis libros cuando quiera. Segunda: el lunes batí el record mundial de comprar billetes de avión para ir a España. En apenas dos horas encontré y compré billetes para navidades y, además, baratos y, además, la vikinga y la mini-vikinga se vienen conmigo. Supongo que eso implica otra buena noticia; pero esa historia para otro día. A lo que iba, los billetes fueron baratos en parte por las fechas. Llegaré a Asturias el 15 de diciembre y me iré el 30. No, no voy a estar en España en Nochevieja. Oooooh… A parte de 100 eurazos más, quedarme en España implicaba tener que elegir entre noche con la familia o con los amigotes; así que, ni pa'unos ni pa'otros. Pa'mí. Me voy a quedar tranquilamente en la fría y espero que nevada Copenhague, con hygge de cosecha propia y algún otro expatriado.

Imágen: Deviantart.com

Abu Dhabi 2011: Un año después

2011-11-16T21:46:00.001+01:00

Pensarlo es tan inútil como inevitable. Viendo a Alonso celebrando el podium del domingo, no pude dejar de soñar por unos instantes, no pude dejar de imaginarme que estábamos en 2010 y el neno se proclamaba tricampeón. Pero no, estamos en 2011 y lo que Fernando celebraba era un segundo puesto, y no es para menos, que este año el podium se vende caro. Muy caro. Tanto que para conseguir el trofeo que le faltaba en la colección hizo falta que se alineasen algunos astros y a otros los puso él en conjunción a golpe de vueltas rápidas.

Tan inexplicable como bienvenido fue el abandono de Vettel en la primera curva. Aún nadie tienen claro porqué su neumático trasero derecho se desinfló de golpe. Lo que sí está claro es que, además de por ese guiño de la fortuna, Alonso se labró el podium en primera vuelta. Otra frenada espectacular en la primera curva lo puso delante de Webber. Luego se tiró a cuchillo a por Button. Sin contemplaciones, a la primera de cambio, ¡zas!, rebufo y hachazo. A mitad de la primera vuelta ya estaba segundo. El resto de la carrera fue un tira y a afloja entre él y el chico maravilla. Mucha tensión y escaso espectáculo, con la diferencia entre ellos oscilando entre los dos y los cinco segundos, con el resto de la parrilla incapaz de seguir su ritmo. Al final, Ferrari jugo lo mejor que pudo sus cartas tratando de ganar la partida en la última para en boxes; pero la delicadeza del F150 con las gomas no fue suficiente para compensar la velocidad de los neumáticos nuevos del McLaren. Y no, no creo que los doblados tuvieran nada que ver. Alonso perdió entre un segundo y segundo y medio en su parada en boxes por culpa de un HTR; pero aún así no hubiese sido suficiente para salir por delante de Hamilton. Es más, aunque se hubiese dado la casualidad, el ritmo el McLaren con las gomas duras hubiese puesto a Alonso en serios aprietos para defender el liderato. Ambos hicieron una carrera magistral y sin errores. Una pena que el Ferrari siga sufriendo tanto para calentar las gomas en las primeras vueltas y sacar rendimiento de los compuestos duros.

Mientras delante se mascaba la tensión, por detrás nos ponían el espectáculo. Massa, Webber y Button lucharon a brazo partido por el tercer puesto. Button sin KERS, Webber con una estrategia arriesgada para compensar un problema en su primera parada en boxes (no fue el día de Red Bull) y Massa sufriendo con un alerón delantero anticuado. Al final fue Button el que se llevó el gato al agua, aguantando las embestidas de Webber y haciendo otra carrera inteligente.

Por lo demás, vimos la ya habitual, y no por ellos menos emocionante, riestra de duelos y adelantamientos entre los coches de media parrilla. La mezcolanza de estrategias y las dos rectas de Yas Marina pusieron los ingredientes para el espectáculo. Espectáculo que a menudo fue un tanto surrealista, como el duelo que Alguersuari y Maldonado se empeñaron en continuar mientras Hamilton y Alonso trataban de doblarlos. El mexicano y el barcelonés se ganaron una merecida penalización, además del tiempo que perdieron ellos, y que hicieron perder a los otros dos, por hacer el canelo. No sé que pasó este domingo con los doblados. Salvo contadas excepciones, este año, su comportamiento estaba siendo ejemplar; pero en Abu Dhabi les salieron rabos y cuernos y se dedicaron a hacer la vida imposible a la cabeza de carrera. Luego llegaron los comisarios y se pusieron a regalarles drive throughs con criterios bastante aleatorios.

En resumen, un Gran Premio con tensión en las cabeza, emoción en medio y caos en la cola. ¿Qué más se puede pedir a estás alturas de la temporada? A sí, una victoria de Alonso… Complicado va estar en Brasil; pero lo mismo pensaba de Abu Dhabi y ya ven ustedes: casi…

Imágenes: Autosport.com.

Caos y vorágine

2011-11-12T12:56:00.001+01:00

caos y vorágine.- m. col. Dícese de aquellas semanas en las que un ingenuo trata de entregar una tesis doctoral, corregir las revisiones editoriales de un artículo, hacer de chofer voluntario entre seis y ocho horas al día y tener vida social/sexual.

En los últimos años he ido adquiriendo la funesta creencia de que en cuanto alguna parte de un proyecto no depende me mí, esa parte se va al carajo y un servidor paga las consecuencias. Ejemplo: cuando parecía que ya nada podía salir mal, cuando la puta tesis estaba escrita, revisada mil y una veces y contaba con el beneplácito de mi jefa, cuando sólo quedan dos meros trámites por hacer, si Murphy te puede joder la vida, te la va a joder. Primero, la persona de la petrolera que tiene que confirmar que mi tesis está libre de contenidos confidenciales, lo cual debería llevarle dos minutos, porque ya lo hemos revisado todo mil veces, decide ignorar mis imeiles. Segundo, cuando uno trata de imprimir la tesis, descubre que el servicio de impresión de la universidad está de mudanza. Nadie tiene muy claro a dónde se mudan ni cuando volverán a imprimir. La persona responsable ignora mis emeileses. ¿Qué pasa, que en este planeta soy el único que lee y responde el correo todos los días? ¿Qué soy el único que tiene la agenda al día y trata de no joderle la vida a los demás?

A lo mejor es que estos días la falta de sueño y las comidas a destiempo me han vuelto susceptible. Esta año, CPH:DOX* está siendo un éxito, las salas se llenan todos los días y los invitados, directores y jurado están encantados con la organización. La organización no está tan encantada; sino que le pregunten a mi coordinadora. La jovenzuela está teniendo una de las peores semanas de su vida: más de trescientos invitados que llevar y traer del aeropuerto y cosa de veinte chóferes voluntarios. A parte de imponderables inevitables: vuelos retrasados y cancelaciones de última hora por enfermedad o desgracias varias, hay que añadir ponderables evitables: invitados que cambian sus vuelos o reservas de hotel sin avisar, voluntarios que se despiertan y deciden que ya no son tan voluntariosos, que es mejor quedarse en cama y que conduzca otro. Consecuencia, la pobrecita de la coordinadora de conductores, al borde un ataque de nervios, organizaba un horario diferente cada dos horas y, la mitad de las veces, nos mandaba el equivocado. Así, uno se encuentra en situaciones ridículas, como tener que estar despierto hasta las dos de la mañana para recoger un coche, dormir dos horas y media y tener que ir a buscar a un VIP al hotel a las cinco y cuarto. ¡Mal! Pero al menos, cuando uno trata con personas razonables, una charla amistosa (el adjetivo va sin segundas) siempre tranquiliza a todo el mundo y pone las cosas en su sitio. Más o menos…

Como teníamos poco, el editor del Geophysical Research Letters se le ocurrió que esta era la mejor semana para mandarme las revisiones del artículo que les enviamos hace mes y medio. No podía ser una semana antes o una después, no, tenía que ser ésta…

Menos mal, que el final del día, uno siempre pudo ir a acurrucarse con la vikinga, encontrarse la casa llena de amigotes y botellas de vino para celebrar que no se pudo imprimir la puta tesis, irse a cocinar pato para seis o tratar de no caerse de sueño en una fiesta de cumpleaños.

Parafraseando a Márquez, menos mal que un servidor sólo se la ponen dura el caos y la vorágine…

Imágen: fanop.com.

Nueva Delhi 2011: Chispas y polvo

2011-11-01T22:48:00.003+01:00

Quizá nos hemos malacostumbrado. Carrera tras carrera, gracias al DRS y a Pirelli e incluso a pesar del dominio del Red Bull de Vettel, esta temporada hemos tenido adelantamientos, duelos y sorpresas hasta la bandera a cuadros. Esperaba ansioso más de lo mismo del nuevo circuito del calendario. El trazado de Nueva Delhi es precioso y ya parece haberse hecho hueco en el corazón de los pilotos. Sus cambios de nivel, sus peraltes, sus chicanes de alta velocidad y la manera en que enlaza cada curva con la siguiente, recuerdan a circuitos de la vieja escuela como Spa o Suzuka. Sin embargo, este primer Gran Premio de la India ha sido el más soso de la temporada. En mi opinión, gran parte de la culpa la tuvo el propio circuito; no por su diseño, que me parece espectacular, sino por la cantidad infame de polvo que había en el asfalto. En palabras de algunos pilotos, era como conducir sobre una pista mojada donde sólo hay un carril seco y el resto es una piscina. Como comprobó Alonso en la salida, cuando en la primera curva tuvo que frenar con medio coche por lo sucio, fuera de la trazada limpia el asfalto era una pista de patinaje, lo que le costó la tercera posición. Una pena, sobre todo porque el circuito está diseñado con la anchura necesaria en muchas frenadas para permitir diversas trazadas buenas y favorecer los adelantamientos.

Aunque no hubo grandes duelos y la tensión escaseó, fue una carrera al esprin para la mayoría de pilotos. Button volviendo a demostrar porque se merece su asiento en McLaren, trató sin éxito de poner nervioso a Vettel; pero nunca se acercó lo suficiente al alemán como para inquietarle. El que sí tuvo éxito fue Alonso, quien tras otra carrera magistral tcon el cuchillo entre los dientes, volvió a sacar lo mejor de un coche que no está a la altura del de sus rivales y, con ayuda de una estrategia bien medida, logró arrebatarle el podium a Webber. Schumacher y Rosberg también jugaron al gato y al ratón toda la carrera, pero esta vez fue el perro viejo quien se llevó el minino al agua. Espectacular fue la carrera de Alguersuari, que se volvió a colar en los puntos y les sacó los colores a Lotus Renault y Force India.

Y ahora, vamos a lo que nos interesa a todos: dos pilotos, una curva, otro fostión…

Massa y Hamilton se la tienen jurada el uno al otro y el domingo volvieron a saltar chispas entre ambos, literal. O mejor dicho, Hamilton se la tiene jurada a todo el mundo y siempre termina pagándolas Massa. Por enésima vez esta temporada el chico maravilla volvió a cagarla y cargarse al carrera de Massa. Me da igual lo que dijeran los comisarios y Pedro de la Rosa, Hamilton tuvo la culpa, toda culpa y nada más que la culpa. Massa iba por delante y por la trazada normal, no hizo ningún movimiento defensivo ni se salió de su línea en ningún momento. Entonces va Hamilton y decide meterse donde no hay sitio. Resultado: la rueda delantera derecha del McLaren golpea la rueda trasera izquierda del Ferrari; alerón roto para Hamilton; trompo, caja de cambios destrozada y penalización para Massa. Y que no me vengan con esa películas de que Massa se echó encima de Hamilton. De toda la vida en este deporte, el que va delante tiene preferencia y el que va detrás tiene que quitarse. Y punto pelota… En este caso no aplica ese nuevo pacto de caballeros que los pilotos hicieron hace unas semanas, según el cual cuando un piloto hace un movimiento defensivo, al volver a la trazada normal, debe dejar sitio suficiente el la pista para el rival. No aplica porque Massa no hizo ningún movimiento defensivo ni se salió nunca de su trazada. Lo que hizo fue frenar mucho más tarde que el chico maravilla y dársela con patatas, cosa que Hamilton no quiso creerse y, en su mundo de pin-y-pon, pensó que ya había adelantado a Massa. Creo esta es la primera decisión esta temporada en la discrepo punto por punto y sin matices con los comisarios, por lo que tiene de ridículo e inaudito y porque, si llegase a sentar precedente, a partir de ahora para adelantar, los pilotos no tendrían más que tirarse a cuchillo en cualquier frenada y esperar que el rival se aparte, abra la puerta y les ponga una alfombra roja, so pena de ser penalizados por ir delante.

Imágenes: Autosport.com y BBC Sport.

Ciencia y anarquía

2011-10-26T11:59:00.004+02:00

"Es una utopía. La naturaleza egoísta de la gente lo hace inviable. Eso nunca podrá funcionar…"

El anarquismo, por su propia definición, no es una utopía. Primero, porque no se trata de un sistema social, sino de una serie de criterios o principios para articular sociedades y comunidades. Segundo, porque uno de esos principios es defender y promover el cambio, la evolución, la exploración, la diversidad y la creatividad. Una sociedad que evoluciona y experimenta en busca de mejoras no puede ser utópica, porque lo utópico ya es perfecto, no necesita mejora alguna, es inmutable. Otra razón más por la cual el anarquismo se niega a definir en detalle ninguna estructura social ideal o modélica. Una vez que uno admite que las personas y su entorno están en constante evolución y varían de un lugar a otro del planeta, carece de sentido definir estructuras sociales rígidas, inmutables, globales y utópicas que articulen nuestras vidas por los siglos de los siglos. Por eso el anarquismo, en vez de dar descripciones precisas y detalladas de cómo deberían vertebrarse dichas sociedades, se limita definir una serie de principios que deberían ser defendidos y aplicados en cualquier sociedad presente y futura.

Sobre la naturaleza humana ya discutimos una vez (Naturalezas humanas), así que voy a ahorrarles repeticiones. En cuanto a que "nunca podrá funcionar", sorpréndase ustedes, porque el anarquismo lleva siglos funcionando en varios ámbitos de las sociedades humanas. Uno de ellos, aquel que más influencia ha tenido en la sociedad en los últimos dos siglos: la ciencia.

La ciencia crea, evalúa y ordena el conocimiento siguiendo patrones anárquicos. Al contrario de las connotaciones que los medios han asociado a la palabra, anarquía no significa caos y desorden, es más, muchas estructuras anárquicas tienen un alto grado de organización y complejidad. Anarquismo significa, entre otras cosas, autogestión, descentralización, libertad de asociación y "desasociación", horizontalidad y acceso público a productos y recursos. Criterios todos ellos seguidos a pies juntillas en la comunidad científica. Para evitar malentendidos, no olvidemos sin embargo, que la ciencia vive inmersa en una economía de mercado y una sociedad jerarquizada que causan influencias obvias y, en la mayoría de los casos, negativas.

La comunidad científica evalúa y publica sus conocimientos siguiendo el método de revisión por pares (donde pares ha de entenderse en primera acepción de la RAE: "igual o semejante totalmente"). Cuando alguien hace un nuevo descubrimiento o avance científico y desea compartirlo con la sociedad, primero, entre dos y seis pares (colegas, compañeros, científicos o expertos en la materia), sugeridos por uno mismo y elegidos por el editor de la publicación, evalúan los resultados. Si los consideran correctos y adecuados, se publican, haciéndolos accesibles al resto de la sociedad; si no, los evaluadores sugieren los cambios y mejoras necesarios para su publicación. Por supuesto, una vez que es de dominio público, esa pequeña pieza de conocimiento es revisada, compartida, ampliada y corregida por el trabajo y las publicaciones de otros miembros de la comunidad.

Lo primero que debería de llamarnos la atención en un mundo en que todo tiene un título de propiedad, es que el conocimiento científico es público. Sí, público. Vale que uno tiene que pagar por las revistas donde se publica, una de las consecuencias de que la ciencia viva inmersa en una economía de mercado y los editores, maquetadores e impresores tengan que pagarse el pan. Al comprar una revista, uno paga por el papel y la tinta, o el trabajo de mantenimiento de la web donde se alojen los artículos; pero el conocimiento en sí es público, no tiene copyright y cada uno puede hacer lo que plazca con él. Y menos mal, porque si Ramoncín fuese científico, hasta la Luna tendría que pagar un canon por usar las leyes de Newton para gravitar entorno a la Tierra.

El método de revisión por pares es también horizontal y descentralizado. Horizontal, porque son los propios colegas, científicos igual que uno, quienes evalúan las nuevas publicaciones. Cualquier discusión, antes y después de la publicación, sobre la validad o corrección del nuevo pedazo de conocimiento está libre de cualquier argumento de autoridad, sujeta sólo a la validez y solidez de los argumentos esgrimidos. El método es también descentralizado porque opera sin necesidad de ninguna institución internacional que gestione el proceso. A diario, diversos sectores independientes de la comunidad evalúan y coordinan en paralelo miles de nuevos pedazos de conocimiento, así como sus relaciones e implicaciones con publicaciones anteriores en un continuo foro de discusión global que funciona sin necesidad de ningún aparato jerárquico, burocrático o estatal.

Por último, salvando los límites contractuales impuestos por el mercado laboral (otra de las rémoras impuestas por la economía de mercado), cada científico es libre de gestionar sus recursos intelectuales y materiales así como de asociarse y compartirlos con otros miembros de la comunidad para el mutuo beneficio. Esta capacidad de autogestión y libertad para formar y disolver grupos, junto con el acceso público a la información, son sin duda una las causas de la extraordinaria riqueza y variedad de conocimiento y saber que la ciencia ha creado. Uno no puede dejar de preguntarse cuánto más lejos habríamos llegado si la ciencia no se viese limitada, cada vez más, por los dictados del mercado, la gestión privada de recursos y las imposiciones de intereses particulares, a menudo bélicos, de esta o aquella corporación o estado.

Ustedes eligen: un mundo donde los recursos y las vidas se gestionen de forma anárquica (descentralizada, horizontal, pública y libre) o un mundo jerarquizado y centralizado, con presidentes y votantes, con empresarios y esclavos, un mundo donde el que más tiene tiene aceso a aún más, un mundo donde todo tiene asociado un título de propiedad y compartir está prohibido. Si la comunidad científica no se hubiera empeñado en mantener su estructura anárquica, aún seguiríamos en la Edad Media. Creo que ya va siendo hora de exigir que esos principios se apliquen a otros ámbitos de las sociedades. Ya va siendo hora de que dejemos de llamar utopía a lo que tenemos delante de las narices y empecemos a desenmascarar a timadores y mentirosos.

Imágenes: sacadas de Something Ordinary y Digital Expresionism.

Yeongan 2011: "I give up, guys…"

2011-10-17T22:55:00.000+02:00

A las palabras que dijo Alonso por la radio a dos vueltas del final del Gran Premio de Corea se les está dando mucho bombo y platillo. Sospecho que no tanto por su significado como por lo insólito, nadie esperaba oír a Fernando decir algo así, o por el significado que se les puede dar sacadas de contexto.

"I give up, guys…"Me rindo, chicos…

No quiero alimentar la polémica, ni llevarme las manos a la cabeza por tres palabras dichas tras media carrera atrapado en el tráfico y, la otra media, haciendo vuelta tras vuelta a ritmo de clasificación. Fernando encadenó vuelta rápida tras vuelta rápida para recuperar el tiempo perdido. Su ingeniero de pista le gritaba que empujase un poco más en cada giro, jugándosela con unas gomas que iban a menos. Todo, para llegar a la estela de Button a dos vueltas del final, ya sin tiempo ni neumáticos para intentar un adelantamiento. Frustración sería la palabra para definir cómo se debió de sentir Alonso. Sensatez la que le hizo tomar la decisión; mejor quinto que contra el muro. Y ambas, frustración y sensatez, las que le hicieron decir lo que dijo.

Mi interés en las palabras de Alonso van más allá de la carrera del domingo. Esas palabras me hacen pensar en todo lo que ha pasado Ferrari esta temporada: los problemas con el túnel de viento, con los neumáticos, con esa lluvia que casi siempre llegaba, como el coche de seguridad, en los momentos más inoportunos. Ferrari ha cometido errores esta temporada, pero la fortuna tampoco les ha sonreído a menudo. Tal vez las palabras de Alonso fueron más fruto de las frustraciones de toda la temporada que de este domingo. Una temporada que ha sido como la carrera coreana: la primera mitad atrapados por los errores propios y la mala fortuna; la segunda, con el acelerador a fondo. Todo, para terminar descubriendo que has llegado demasiado tarde para luchar por la victoria.

Siendo honesto y sensato, no puedo criticar criticar las palabras de Alonso el domingo, ni la labor de Ferrari este año. Todo lo contrario, debo alabar las veinte vueltas espectaculares, yendo a por todas con el cuchillo entre los dientes, y el espíritu incansable dentro de Maranello, dándolo todo por mejorar el coche carrera tras carrera. Sólo al final, cuando ya no había opciones de adelantar a Button y Webber para subirse al podium, sólo cuando las matemáticas confirmaron que milagro de luchar por el campeonato era imposible, sólo entonces, Alonso y Ferrari se han rendido. Si es que a luchar hasta último aliento sin empeñarse en pelear batallas perdidas se le puede llamar rendirse&hellip

Tal vez cuando escuchamos palabras como esas, "I give up, guys…", y las ponemos en contexto, podemos empezar a entender la magia del tandem Alonso-Ferrari. Porqué Alonso se ha sentido como en casa desde el primer día y porqué Ferrari le quiere a toda costa (le han renovado el contrato hasta el 2016). Porque a ambos los alienta el mismo espíritu, ambos piensan sólo en una cosa: la victoria. Y para ganar hay que luchar hasta el final, pero también hay días para saber reconocer dónde está el final y guardarse las fuerzas para seguir luchando y ganando mañana.

Imágenes: Autosport.com.

Dos frases

2011-10-15T19:20:00.000+02:00

"Tenías razón. Puedes enviar también los otros dos."

Fue el martes. En algún momento indeterminado entre la una y las dos de la madrugada. El mundo, o al menos mí mundo, contuvo la respiración. Los ojos, cansados, parpadeando el doble de lo habitual frente a la pantalla. El cuerpo, tenso, preguntándome por qué tenía que estar sentado cuando debería estar tumbado en la cama. Las neuronas, embotadas, procesando en background el formulario electrónico que, hasta hacía unos segundos, estábamos rellenando para reenviar al editor las correcciones de uno de los artículos. Y ahora, en medio de la pantalla, encabezando aquel imeil llegado desde Islandia:

"Tenías razón. Puedes enviar también los otros dos."

Los ojos, cansado. El cuerpo, tenso. Las neuronas, embotadas. Y el mundo, al menos mi mundo, dejó escapar un suspiró contenido durante años. Aquellas dos frases escritas en tono casual por mi jefa certificaban el fin de mi condena a doctorado perpetuo. Aquellas palabras daban el visto bueno para que mandase a publicar los otros dos artículos a los que habían estado mareando la perdiz año y medio. Y con los artículos publicados, ya no hay más que rascar, o poco…

Tras algún pequeño ajuste el miércoles, envié los dos artículos el jueves, no fuese a ser que alguien se arrepintiese a última hora. Ya sólo queda darle el último pulido a las cincuenta páginas de sinopsis e imprimirlo todo para que a la jefa tenga una copia completa de la tesis encima de la mesa cuando vuelva de vacaciones, el día 25.

Aún se me ocurren algunas cosas que pudieren torcerse, y temo otras que no se me ocurren. Pero con los artículos enviados y la sinopsis aprobada ya por dos popes, quiero pensar que ésta vez es la buena, que en cuestión de días voy a quitarme el doctorado de en medio de una putísima vez. Veremos…

Imágen: Light at the end, sacada de Rosenblum.tv.

Suzuka 2011: Un paso atrás

2011-10-11T22:28:00.000+02:00

Fue lo que hizo Ferrari este fin de semana: dar un paso atrás… Para coger carrerilla, saltar por encima de los Red Bull y, si no hubiera sido por un puñetero safety car, aguarle la carrera perfecta a Button y alzarse a lo más alto del podio japonés. A la vista de los problemas en Monza, Spa y Singapore, las cabezas pensantes de Maranello decidieron tirar a la basura todas las "mejoras" introducidas en esas carreras y volver a la configuración del Gran Premio de Hungría. Y dio resultado, vaya si dio resultado. Es la primera carrera que recuerdo esta temporada que, en condiciones normales, el F150 no pareció sufrir con las gomas, mantuvo un ritmo uniforme a la par de lo Red Bull y McLaren y permitió a Fernando luchar por la victoria. Lo que no me queda claro aún es si en Ferrari por fin han aprendido a gestionar las gomas o si esto a sido flor de un día y de una combinación afortunada de temperatura, asfalto y reglajes.

Sea como fuere, da gusto volver a ver a Alonso luchando por la victoria en vez de por las migajas. Tal vez no fuese la carrera más trepidante de la temporada, desde luego no vimos tanto adelantamientos como en otras; pero en cuanto a tensión se llevó la palma. Button, que hizo un fin de semana perfecto, Alonso, que cuando el Ferrari está a su altura mete miedo, Vettle, deseando coronarse campeón con otra victoria y Webber viniendo como un ciclón desde detrás, no dieron una carrera en que se mascó la tensión de principio a fin. Button y Vettle, rodaban más rápido con las gomas frescas, pero Fernando les sacaba ventaja a medida que se desgastaban. Así nos tuvieron 63 vueltas en un tira y afloja en el que nadie era capaz de sacudirse a los rivales de encima.

Fueron los aciertos estratégicos de McLaren y Ferrari quienes sacaron mejor provecho de los magníficos esfuerzos de sus pilotos. Y, por primera vez, vimos flaquezas en los Red Bull. Incapaz de poner tierra de por medio desde el principio, Vettel no pudo sacar provecho de la velocidad del RB6 y sufrió con unos neumáticos que se degradaban más rápido que los de sus rivales. Button no dejó escapar la oportunidad, llevaba amenazando todo el fin de semana. Alonso, hizo una carrera al sprint y, por fin, Ferrari supo sacar provecho de su inusual estrategia de retrasar las paradas en boxes y llegar al final de carrera con neumáticos más frescos que el resto. SIn duda esta vez funcionó, porque la delicadeza del Ferrari con las gomas esta vez sí que marcó la diferencia y, durante el par de vueltas extra que Fernando daba con cada juego, era capaz de mantener un ritmo similar al de los que acababan de poner gomas nuevas, quienes en más de una ocasión, obligados a detenerse antes, se quedaron atrapados en el tráfico.

Al final, duele pensar que la victoria se escapó por culpa de otro maldito safety car. Justo en el momento en que Alonso tenía su segundo juego de neumáticos a punto de caramelo y que Button y Vettel empezaban a sufrir, Hamilton hizo otra de las suyas y se cargó el alerón de Massa. Estos dos llevan una temporada prometiéndoselas y un día van a tener un probleman serio… Las vueltas en que la carrera estuvo neutralizada les dieron aire a los rivales de Alonso y causaron el caos en el medio de la parrilla, donde, a lo largo de toda la carrera, hubo duelos de todos los tipos y tal disparidad de estrategias que era difícil entender lo que estaba pasando. Así que, con la salida del coche de seguridad perdí por completo el hilo. Lo único que me quedó claro, fue que Rosberg y Kobayashi siempre andaban de por medio. Uno remontando desde la última posición tras los problemas hidráulicos que impidieron clasificar el sábado, y el otro tratando de dar el do de pecho ante su público y siendo víctima de una mala salida y estrategias poco afortunadas.

En resumen: felicidades a Sebastian Vettel y Red Bull, muy dignos e indiscutibles, aunque aburridos, campeones a falta de cuatro carreras; felicidades también para Button que hizo la carrera perfecta, supo gestionar sus opciones a las mil maravillas y está ganándose su asiento en McLaren a base de comerle la tostada, carrera tras carrera, al chico maravilla; y un aplauso para Ferrari y Alonso, que por fin parecen haber dado con la solución a los dramas de esta tempora y, aunque ya sea tarde para grandes glorias, a lo mejor aún nos pueden dar alguna alegría esta temporada.

Imágenes: Autosport.com.

15 días 15 fotos

2011-10-06T23:39:00.000+02:00

Sacar una foto decente cada día. Uno de mis pocos propósitos que me hice durante los quince días que estuve en España.Gracias a todos los que me amenizasteis la visita y perdón a quienes no tuve el humor para compartir un rato, esta vez fui con las baterías a media carga. No os entretengo más. Aquí están las fotos:

La espera.
Lunes 19. Aeropuerto de Barajas, T4. Los aeropuertos son limbos entre dos vidas.

Lo que el gato ve.
Martes 20. Ratas, estoy casi seguro de que este gato ve una rata.

Las brumas de San Lorenzo.
Miércoles 21. Arenal de San Lorenzo, Gijón. Dijo Neal Gaiman, que a ciertas horas, con ciertas brumas, Gijón parace sacada de un cuento de hadas. Y si alguien sabe de hadas es el Sr. Gaiman.

Luces de Gijón.
Jueves 22. Paseo del Muro, Gijón. Hay farolas con nombre de cuidad y ciudades con luces propias.

Café Bukowsky.
Viernes 23. Café Bukowsky, Donosti, ese lugar donde los roscos están duros, pero te puedes comer unas doradas al horno escandalosas. La escena y el sitio bien podrían estar sacados de algún libro suyo.

Recién casados.
Sábado 24. Una sala de banquetes en Madrid. Él las sostiene a ellas, y juntos una promesa. Mis mejores deseos a ambos.

Ancha es Castilla.
Domingo 25. Anochece al norte de Guadarrama. Depósito lleno y cuatrocientos kilómetros por delante.

Las aguas de San Pedro.
Lunes 26. Iglesia de San Pedro, Gijón. Aunque pudiere no parecerlo, para un servidor lo más importante de esta escena siempre será el horizonte.

La mirada del tigre.
Martes 27. En La Calzada, bajo un puente para príncipes, no encontré vagabundos sino artistas.

Bufonaes.
Miércoles 28. Centro municipal del Llano. Una tarde de teatro amateur y familiar. Todos mis respetos para los actores; al guionista, ¡qué le corten la cabeza!

Cinco y el sol.
Jueves 29. Bahía de poniente, Gijón. Mientras haya muchachos que se detengan a contemplar una puesta del sol, habrá esperanza.

Pasarela al infinito.
Viernes 30. Entre dos barrios de Gijón, sobre ferrocarriles y autopistas, este puente que oscila con el viento y los pasos, me ha llevado y traído de tantos, tantos momentos.

Elogios al horizonte.
Sábado 1. Cerro de Santa Catalina, Gijón. Por suerte o por desgracia, icono de la cuidad; a gusto o disgusto, pero nunca indiferente.

Estrellas de oro líquido.
Domingo 2. Villarroyo, un lugar al que para llegar hay que perderse. Parrillada, embutido, pimientos, tortillas, amigos y sidra para celebrar que no nos vemos tan a menudo como nos gustaría.

Entre tierra y mar.
Lunes 3 (o no). De nuevo San Lorenzo, Gijón. Para no olvidarme de que un día fue verano.

Para quienes quieran ver las fotos en grande y de seguido, aquí os dejo el enlace a la galería en Picasa. Le dais al Slideshow, o como se diga en castellano y a disfrutar:

15 días 15 fotos

No me cuentes historias

2011-09-29T17:38:00.000+02:00

Su cabeza descansa sobre mi hombro. El pelo, largo y revuelto, me acaricia el cuello. Su respiración, plácida y regular, se desliza sobre mi pecho. Cruza un muslo sobre mis caderas y una mano abrazo mi otro hombro. Tumbado en aquella cama, con su piel suave y cálida apretada contra la mía, en la penumbra de una habitación cercana a la media noche donde nuestras respiraciones son la única medida relevante del tiempo, digo, no sé si para convencerme a mí mismo o para compartirlo con que ella, que la historia de la humanidad, la verdadera historia de la humanidad está escrita con momentos como éste: dos amantes abrazados en la penumbra, con el sudor ya seco sobre sus pieles, y sin hacer otra cosa que respirar y quererse.

La verdadera historia de la humanidad está escrita con momentos como ese. En los libros de historia no hay más que fragmentos minúsculos e irrelevantes de las vidas y hechos de personas cuya importancia se resume a que aparecen en los libros de historia. La historia, como nos la enseñan, es poco más que una justificación barata de lo que se supone que hemos llegado a ser, pero que, en el fondo, nada tiene que ver con nuestras vidas. Esa historia la escribimos para perpetuar la importancia de lo que no lo tiene, para convencernos de que somos lo que no somos, para satisfacer los egos de quienes la escriben a modo de entendimiento científico y los de quienes aspiran a ser nombrados algún día junto a sus ídolos.

La historia, es su mayor parte, se reduce a una recopilación de hechos protagonizados por una minoría, una élite cuya vida e intereses poco o nada tienen que ver con la vida e intereses de la mayoría de los habitantes del planeta. Reyes y generales, primeros ministros y agentes encubiertos, la batalla de Waterloo y el 11-S, son todos personajes y hechos insignificantes cuando los comparamos con las vidas diarias de los millones de personas en éste y en siglos pasados. La historia resulta de un extracto ínfimo e insignificante de lo que ha ocurrido y ocurre cada día en este planeta. Pretender que sea explicación de nada, tratar de buscar en la historia la esencia de la "naturaleza humana" para justificar maniobras políticas y económicas que perpetúen el flujo de la historia es un ejercicio de ceguera colectiva.

Los libros de historia ignoran los millones de abrazos que los padres comparten con sus hijos. No hablan de las carreras tras un tren para captar una última mirada de la persona amada. Obvian las risas y bromas de una docena de amigos entorno a una barbacoa. No dicen nada de los billones de favores hechos sin pedir nada a cambio. Jamas mencionan las caricias que revolotean mientras se prepara una cena. Cualquiera de estos hechos, y muchos otros que nos vienen a la mente, han ocurrido entre personas millones de años antes de que empezásemos a escribir la historia, que, recordemos, sólo registra un 1% de la presencia humana en el planeta. Cualquiera de esos eventos fundados en el amor, el respeto y la fraternidad tiene lugar con más frecuencia cada día, en cualquier lugar del mundo que ninguno de los importantísimos discursos de investidura o esclarecedoras editoriales dominicales. Sin embargo, jamás me he encontrado una caricia o un beso en ningún libro de historia.

Así, ya desde la escuela, empezamos a convencernos de la importancia de lo que no lo tiene, de la relevancia de los hechos y personajes con que nos bombardean periódicos y telediarios. Esta sociedad, he crecido creyéndose que sólo importa aquello que engorde tu cuenta corriente y acerque tu nombre a la tinta fresca de los anales de la historia. Nos parece natural tener cada vez menos tiempo para caricias y besos. Entregar un importantísimo informe es más importante que escuchar a un hijo. Valoramos más un coctel de empresa que un café con los amigos. Cada vez somos más historia y menos personas. Cada vez somos más lo que los libros de historia dicen que somos: unos seres egoístas y mezquinos, bestias sedientas de sangre y riquezas a quienes sólo la mano dura del estado y el contrato laboral mantiene a raya. Todos cada vez más clones más perfectos de esa ridícula minoría de personajillos que pueblan las páginas de la historia… Pero la verdadera historia de la humanidad, la esencia y naturaleza humanas, la escriben sin tinta y sin papel dos amantes abrazados en la penumbra, con el sudor ya seco sobre sus pieles, y sin hacer otra cosa que respirar y quererse.

Imágenes: Lovers de The atheist, polyamorous, skeptic y Kiss behind the barricades de Fuck Yeah Anarchism.

Singapur 2011: Vencedores y vencidos

2011-09-28T11:37:00.000+02:00

Un punto, eso es lo que separa a Sebastian Vettel del bicampeonato. Aunque no pudiese celebrarlo, en Singapur, ya se dio el paseo triunfal. Por si nos quedaba alguna duda de quien tiene el mejor coche, y sin desmerecer las manos del alemán, que Red Bull haya ganado el domingo de la forma en que lo hizo es un hachazo moral, tanto o mayor al de Monza. En un circuito que, por su escasez de curvas de alta velocidad, por la temperatura y la elección de neumáticos (blandos y super-blandos), debería de haber favorecido a Ferrari, Vettel se dio un paseo y Webber logró recuperar el podium después de otra salida desastrosa. Lo cual es preocupante, muy preocupante, ya no de cara a este campeonato, que los coches de Newey van a ganar de forma merecida y contundente, sino de cara al año que viene. Muchas pilas van a tener que ponerse en Woking y Maranello si en el 2012 quieren ser algo más que las comparsas.

Empezando por Ferrari, que no sólo se mostró incapaz de seguir el ritmo de McLaren y Red Bull, sino que además pecó donde siempre tuvo la virtud. La delicadeza con que el F150 trata las gomas, la baza con que contaba Fernando para tener algo que decir en esta carrera, se evaporó en nueve vueltas. Nunca espectacular, el ritmo del Ferrari se desplomó cuatro vueltas antes que el de sus rivales. Así, el podium que otra arrancada espectacular de Alonso ponía al alcance de la mano, quedaba comprometido. Hubiese sido complicado aguantar los envites de Webber, pero la salida a destiempo del coche de seguridad y el flaco favor que volvió a hacerle Alguersuari, quitaron toda esperanza al asturiano. Por favor, que alguien le explique al catalán que, de momento, conduce un Toro Rosso y no un Red Bull, y que cuando va doblado tiene que apartarse.

Seguimos con Ferrari, porque Massa volvió a pagar por lo errores de otros, y he perdido la cuenta de las que van esta temporada. En Monza fue la fogosidad de Webber la que arruinó su carrera. En Singapur el enésimo error del chico maravilla. Ya se la lio en la clasificación y en carrera la remató. Como muy bien dijo el brasileño, y muchos empiezan a decir por el padock, el problema de Hamilton no es que cometa errores por ser demasiado agresivo, sino que parece no querer aprender de ello ni de las penalizaciones que le ponen carrera tras carrera. Alguien va a tener que hablar en serio con este chaval.

Al que tampoco le vendría mal una charla sería a Schumacher, que sigue creyéndose que está sólo en la pista. No suponía gran problema cuando iba encandenando campeonatos en un coche rojo que le permitía ir a diez segundos del resto; pero cuando está en le medio de la parrilla pasan cosas como la de este otros muchos domingos. "Fue un malentendido", dijo. ¿Un malentendido de qué? ¿Qué entendiste, que Perez se iba a apartar y ponerte una alfombra roja? Lo siento, Schumy, pero ahora vas de gris, literal y metafóricamente.

La mención especial del día se la van a llevar, el propio Pérez, que con otra carrera muy sólida y bien leída araño un punto. Mejor aún fue el papel de ambos Force India, quienes apurando una estrategia a dos paradas y pilotando sin errores y con mucha cabeza se colaron entre los de delante. Y el que sigue teniendo mucha cabeza es Button. Aunque no tenga la velocidad pura de Hamilton, lo compensa conduciendo fine, evitando errores y tomando decisiones acertadas. Sin despeinarse se hizo con el segundo escalón de podium, se ha puesto segundo en el campeonato y le saca diecisiete puntos al chico maravilla. Y con rivales así, contra la finura de Button y el coche de Webber, por mucho coraje y buen hacer que Fernando siga mostrando en las cinco carreras que quedan, mucho me temo que o Ferrari se saca algo de la manga o el subcampeonato también se escapa.

Imágenes: Autosport.com.

Monza 2011: Épico

2011-09-14T00:21:00.003+02:00

Monza es uno de esos lugares especiales para la Fórmula 1. Uno de esos lugares que desde un punto de vista técnico o intelectual es difícil de entender. Son la historia, la leyenda, la pasión que se vive en su alfalto lo que hace grande a ciertos circuitos. Y sólo cuando vertemos sentimientos en la mezcla, podemos entender de qué va todo esto, por qué son especiales. Spa es mágico porque los pilotos siguen apretando los dientes para convencer a su cerebro de que es posible trazar Eau Rouge con el acelerador a fondo, es especial porque el eco de los motores ruge de un lado al otro de valle y pone una sonrisa bajo el casco de cada piloto. Mónaco tiene el glamour de ser una completa insensatez, de correr a trescientos kilómetro por hora donde la razón dice que es imposible hacerlo. Monza tiene rectas y una pasión vibrando desde las gradas rojas que permiten acelerar hasta donde ningún otro circuito del calendario consiente. Entre los nuevos trazados, sólo unos pocos se están forjando su propia leyenda: Singapur, Malasia, quizá Turquía; el resto de todas esas maravillas técnicas del señor Tilke, dudo que lleguen jamás a levantar las pasiones que las eses de Beckets en Silverstone, la R130 de Suzuka o el "Muro de los Campeones" en Montreal

Este domingo, fue un gran día para la Fórmula 1, para la leyenda y la pasión en Monza. Al margen de esa batalla por el campeonato que Vettel y Red Bull ya casi han sentenciado. Hace un par de días, el asfalto de Monza fue un lugar para la épica. Al margen de las cábalas, los rumores para el 2012, los números y los análisis estratégicos, es de la pasión y de la épica de lo que vamos a hablar hoy. Empezando por la salida. El Ferrari lleva unas cuantas carreras arrancando de forma espectacular; pero el domingo Alonso volvió a romper moldes. Metiéndose por donde no había hueco adelantó tres posiciones en la frenada de la primera curva, poniéndose primero y poniendo en pie a todas las gargantas de las gradas. Épico.

Luego vino la batallan entre Schumacher y Hamilton. La velocidad punta del Mercedes contra el buen hacer en las curvas del McLaren. La experiencia y las artes del heptacampeón contra la garra y la agresividad del chico maravilla. Un duelo épico que ganó el británico; aunque demasiado tarde para salvar la carrera. Y en el medio de la lucha, apareció Button para regalarnos un adelantamiento que fue directo a mi top ten. Primero aprovechó un error de Hamilton para ponerse tras la estela de Schumacher y, a las primeras de cambio, adelantar al alemán en la complicadísima Variante Ascari, por fuera y sin previo aviso. ¡Zis zas! Justa venganza por lo que le hizo Schumy, allá por el 2005 en la Variante Alta de Ímola.

Espectacular fue también la pasada de Bruno Senna a Sebastian Buemi. Ni DRS, ni KERS, ni gaitas, rebufo desde la Parabólica a lo largo de todo la recta de meta y hachazo en la frenada de la Variante del Rettifilo. De libro. Inapelable. Sobre todo teniendo en cuenta que es el segundo fin de semana del chaval sentado en el Renault y Monza, con la escasa carga aerodinámica que requiere, no es el lugar idoneo para experimentos con principiantes. Estoy empezando a pensar, que el brasileño tiene algo más que apellido.

Por último, y no menos épico aunque fuese agónica, fue la defensa del podium que hizo Fernando. Con un Ferrari que naufraga con los neumáticos medios o duros, Alonso dosificó el margen y saco lo mejor del F150 frente al chico maravilla, que tras librase de Schumy, venía como un vendaval buscando el tercer escalón de podium. Al final, Alonso cosechó un podium agridulce. Agrio porque deja patente una vez más las carencias del Ferrari frente al McLaren y, sobre todo, al Red Bull. Dulce porque aún así, este podium pone al neno segundo en el campeonato, por encima de rivales con mejor coche. Épico.

Imágenes: Autosport.com.

Interludio

2011-09-06T23:39:00.001+02:00

Es inusual que, sin previo aviso, pase tantos días sin actualizar Bitácora. Podría deciros que es que estoy muy ocupado. Y sería verdad. Un artículo corregido y reenviado la semana pasada. Otro listo para mandar mañana. Las correcciones del tercero esperando en el imeil. La tesis sonriendo y algún otro proyecto rondándome las neuronas. Pero, ocupado o no, nunca fue disculpa para dejar de escribir aquí, ni lo es ahora.Pensando. Cuando no estoy haciendo algo, sensato o insensato, estoy meditando, barrenando, pensando fuerte. Pensando muy fuerte. Tan fuerte, que apenas me quedan ni tiempo ni energías para escribir.Gracias por la paciencia y no se preocupen, que sigo vivo y sonriente.

Spa 2011: Campana y se acabó

2011-08-29T20:25:00.006+02:00

Que sí, que no hay que tirar la toalla hasta que las matemáticas digan que es imposible. Que en Fórmula 1, hasta que cae la bandera a cuadros, puede pasar de todo; pero con la demostración de fuerza que hizo este fin de semana Red Bull, recomendaría a todos los equipos que aún aspiran a ganar este campeonato, no sólo a Ferrari, que se olviden del 2011 y se centren el año que viene.

La carrera de ayer fue un desastre para Red Bull y, aún así, terminaron haciendo doblete. Tanto Vettel como Webber tuvieron problemas serios con las gomas. Tantos que pidieron a Pirelli y la FIA poder empezar la carrera con un juegos de gomas distintos de
los que usaron en clasificación sin ser penalizados; por suerte y por justicia no se les concedió dicha gracia. Y así les fue: Webber se vio obligado a usar dos juegos de medios en vez de los blandos que eran mucho más rápidos, mientras, el RB7 de Vettel destrozaba sus blandos en apenas cinco vueltas; aunque pudieron evitarse parte del problema gracias al safety car, que les permitió hacer un cambio de neumáticos "gratis". Por si eso fuese poco problema, Webber hizo una salida funesta y, tras la primera curva, se encontraba perdido en medio del pelotón. Pero dio todo igual, porque con los neumáticos frescos el ritmo de los Red Bull fue imbatibles y, en el último tercio de carrera, descargados de gasolina y calzando los medios, su tiempos eran estratosféricos; sólo Button, con gomas blandas, podía igualarles, mientras que el Ferrari de Alonso volvía a mostrar su tendón de Aquiles, siendo incapaz de calentar las gomas medias hasta su temperatura óptima y perdiendo del orden de un segundo y medio por vuelta. No sé como lo ven ustedes, pero si la superioridad de Reb Bull es tanta que, incluso en medio de tantos problemas tienen margen para hacerse un doblete como el de ayer, creo que el campeonato está sentenciado, sin necesidad de mirar a los 102 puntos de
ventaja que tiene Vettel sobre Alonso, y sin dejar de alabar el carrerón que hizo el Asturiano, que nos dejó servidos de adelantamientos en el primer tercio de carrera: dos en la salida, con toque incluido, luego se merendó a Hamilton, fue inclemente con Massa y le quitó las pegatinas a Rosberg. Increíble.

Por lo demás, aparte del enésimo error de Hamilton y la lamentable salida de Senna, que arruinó su sensacional debut con Renault y, de paso, la carrera de Alguesuari, me quedo con la remontada de Button y, sobre todo, con la Schumacher. El británico, saliendo décimo tercero, llegó a subirse al podium. El Alemán celebró su vigésimo segundo cumpleaños en la Fórmula 1 remontando diecinueve posiciones, de último a quinto, con adelantamiento a Rosberg incluido. Lo cual, me hace pensar si no sería más favorable para los equipos que se cuelan en la Q3 los sábados, dejar de perder el tiempo tratando de arrebatarle las poles a Red Bull y optar por iniciar las carreras usando el compuesto más duro de los dos asignados a cada gran premio. Visto que esa fue la estrategia que, por problemas en la clasificatoria del sábado, adoptaron Button y Schumy y, sin quitarle méritos a nadie, les permitió esas remontadas espectaculares. No me cabe duda de que los ingenieros habrán echo muchos números; pero tampoco puedo dejar de preguntarme si no le saldría a cuenta a Ferrari arriesgar, hacer la prueba, y ver que pasa si sacrifican la Q3 y empiezan las carreras
con las gomas duras, donde el peso extra en el coche les ayudaría a ganar temperatura, mientras que la delicadeza natural del F150 las preservaría durante las vueltas suficientes para ganar posiciones antes de poner los blandos, con los que el Ferrari sí es capaz de plantar cara a los Red Bull.

Sea como sea, lo que está claro, es que este año, cada carrera sigue siendo un espectáculo trepidante de la primera a la última vuelta. Y que Spa, esos maravillosos 7 km de asfalto perdidos en un valle boscoso de las Ardenas, sigue siendo el mejor circuito del mundo.

Imágenes: CarAndDriverTheF1.com y Autosport.com.

Plan de viaje

2011-08-26T11:58:00.000+02:00

Lunes, 19 de septiembre, y lunes, 3 de octubre. Son las fechas de ida y retorno para mi próxima vista a España. Como siempre, ha sido una puta agonía encontrar billetes a precio decente y tomar una decisión. Nunca es fácil tratar de matar ochenta pájaros de un tiro. Esta vez, después mucho marear la perdiz, mi cartera a decidido matar sólo uno. Sheffield y París se van a quedar para otra ocasión.

Dos semanas, enteritas, que deberían evitarme las carreras desde que llegue hasta que me vaya. Ya lo saben ustedes, vayan llenándome la agenda; pero tengan presente que el finde del 24 ya se les ha adelantado alguiene, ese sábado tengo bodorrio en los Mandriles… Que a lo mejor termino convirtiendo en road-trip hasta Barna; pero esa es otra historia…

Imágen: Tal vez no venga a cuento, pero algo había que poner, y estos días no es raro encontrarme en ese lugar, leyendo, trabajando, pensando o jugando con la cámara del móvil.

Behind the barricades / Tras las barricadas

2011-08-22T14:28:00.012+02:00

Quizá estaba en el lugar adecuado, rodeado de las personas adecuadas, en el día adecuado. Quizá sólo fuese coincidencia. . . O quizá no. . . Pero, hace unos días, cuando escuché a David Rovics cantar esto en directo y a capella, se me pusieron todos los pelillos como escarpias. No espero que un video en un blog, así, en frío, le produzca a nadie el mismo efecto; pero tampoco puedo dejar de incluir este tema en la banda sonora de Bitácora (parece que estos días me estoy aficionando a "no poder dejar de" hacer según que cosas):

When the world has gone crazy	/ Cuando el mundo se ha vuelto loco
And it's all becoming clear	/ Y todo se torna claro
When they're gunning down our comrades	/ Cuando están disparando a nuestros / camaradas
And it seems the end is near	/ Y parece que el final está cerca
As they're loading up the launchers	/ Mientras cargan los lanzadores
For the tear gas grenades	/ De granadas de gas lacrimógeno
We can take off our bandanas	/ Podemos quitarnos los pañuelos
And kiss behind the barricades	/ Y besarnos trás las barricadas
	/
When it's madness all around	/ Cuando todo es una locura
You can see this at a glance	/ Puedes ver esto de un vistazo
We will cry and we will sing	/ Cantaremos y lloraremos
And we will laugh and we will dance	/ Y reiremos y bailaremos
As they shout their marching orders	/ Mientras gritan sus órdenes de / marcha
Beneath the helicopter blades	/ Bajo las aspas de helicóptero
We will seize the moment	/ Aprovecharemos el momento
For a kiss behind the barricades	/ Para un beso trás las barricadas
	/
They will try to break our spirit	/ Tratarán de quebrantar nuestro / espíritu
And at times they may succeed	/ Y a veces lo lograrán
But our love for the world	/ Pero nuestro amor por el mundo
Is stronger than their greed	/ Es más fuerte que su avaricia
When the building is surrounded	/ Y cuando el edificio esté rodeado
And hope begins to fade	/ Y la esperanza empiece a / desvanecerse
In my final hour	/ En mi hora final
A kiss behind the barricades	/ Un beso tras las barricadas
	/
As the movement grows	/ Mientras el movimiento crezca
There will be hills and bends	/ Habrá colinas y curvas
But at the center of the struggle	/ Pero en el centro de la lucha
Are your lovers and your friends	/ Están tus amantes y tus amigos
The more we hold each other up	/ Cuanto más nos apoyemos unos a / otros
The less we can be swayed	/ Menos podremos ser sacudidos
Here's to love and solidarity	/ Aquí hay amor y solidaridad
And a kiss behind the barricades	/ Y un beso tras las barricadas

Días extraños

2011-08-17T15:34:00.003+02:00

Quizá alguien se pregunte por qué llevo una semana sin actualizar esto; un servidor también…

Son días extraños en que uno sale de la cama con el único objetivo de volver a ella dieciséis horas después sin la sensación de haber perdido el tiempo. Uno va danzando entre las horas, salta de las correcciones a un artículo a una reunión en la universidad, camina de una cerveza al escaso sol hasta el gimnasio. Otras horas se las encuentra uno en una biblioteca, a la que se llega huyendo de una habitación ya demasiado familiar, para escribir otra página de otro proyecto de libro. Estos días, también he tenido la fortuna de mezclar mis horas con un par de vascos que han ocupado mi sofa hasta hace unas horas. Entre cafés y paseos, cenas improvisadas y noches de fin de semana, refrescamos amistades e inventamos futuros cercanos en lugares lejanos.

Entre días extraños, unos son más extraños que otros. Los hay que pueden empezar en un diamante negro revisando una carta para un editor y terminar caminando a las cuatro de la mañana, de vuelta a casa con punk en los auriculares. Entre medias uno puede, por ejemplo, comerse un bocadillo a medias con la vikinga, tirados en la acera, manzana, zumo y besos de postre. Luego te sientes como un imbécil, sentado, leyendo, sólo entre extraños. Nada que no arreglen una llamada de teléfono y una cerveza entre amigos. Si buscas más emociones, una mini-rave-party en el metro y electrónica experimental en una iglesia, pueden saciarte. Si aún quieres más, conciertos de cantautores anarquistas en una Ungdomshuset resucitada, seguidos de cervezas y charla en el salón de una casa okupa hasta bien pasadas las tres de la mañana; pero vete a casa antes de hacer una estupidez, que por muy rubia y muy simpática que sea, sólo sabe contar hasta veintiuno. Es el momento de echar de menos la bici, olvidada en una calle lejana del centro, y de fantasear con el calor de un café con leche y el olor a papel y tinta, sentado en la cama, antes de dar el día por terminado.

¿Objetivo cumplido? Prefiero pesar que sí. Autoconvencerse es fácil; convencer a la cuenta corriente es otro asunto…

Imagen: Trinitatis Kirke ayer por la noche.

Violencia y propiedad privada

2011-08-10T15:50:00.000+02:00

Viene siendo habitual estos días que uno se ve enzarzado en discusiones políticas de toda índole y calibre, ya sea por causa de las últimas declaraciones del primer ministro de turno, la publicación de otra ley infame o algún comentario casual en una conversación. Lo cual me place, mucho. Hace apenas unos meses era casi imposible escuchar en la calle reflexiones políticas más allá del "son todos unos chorizos" o un "yo de política paso". Al menos, todas las mierdas que los nos están haciendo tragar estos días están sirviendo para despertarnos la conciencia y la responsabilidad política. Cuando más conversamos, leemos y pensamos, más ideas y opiniones surgen en la sociedad. Esa disparidad de opiniones enriquece del debate y mejora nuestro entendimiento de la situación.

Estos días, al menos en mi entorno, hay una situación que está levantando más ampollas que ninguna otra: la naturaleza violenta de los saqueos y disturbios en Londres y el resto del Reino Unido. Sin entrar, de momento, en matices y para dejarlo claro de entrada: aplaudo, apoyo y me alegro del caos que se está adueñando del Reino Unido.

¿Por qué?

Hace unos días escribí sobre la propiedad intelectual y como ésta era una extensión forzada y falaz de un timo aún mayor: la propiedad privada. La cultura y los sistemas políticos, económicos y legislativos occidentales, han dado a la propiedad privada el estatus de derecho fundamental. Las cartas magnas la citan junto al derecho a la vida, a la vivienda digna o el derecho de libre reunión, asociación y circulación. Un engaño sutil el que realizaron los redactores de las constituciones. Por mucho nos parezca lo contrario, el derecho a la propiedad privada tiene una naturaleza diferente a la de cualquier otro derecho humano y civil en cuya compañía suele vérsela. Démonos cuenta que, ejerciendo cualquiera de nuestros derechos fundamentales, por ejemplo, el derecho a la vida o a asociarnos con quien nos le plazca, no se limitan en modo alguno los derechos de ninguna otra persona; pero el derecho a la propiedad privada es exactamente eso: el derecho a limitar los derechos de otras personas, porque desde el momento en que uno aplica su derecho de posesión sobre algo, un objeto, un recurso natural o una idea, aniquila el derecho de cualquier otra persona a poseer dicho elemento. Así pues, por mucho que se empeñen, el derecho a la propiedad privada no es ni fundamental ni en modo alguno equiparable a los derechos fundamentales del ser humano.

El objetivo primordial detrás de la institución de la propiedad privada no es garantizarnos el derecho a poseer y disfrutar de nuestros bienes de uso y consumo diario: casas, coches, alimentos, libros, ordenadores y demás. Eso ya estaba garantizado por el sentido común mucho antes de que a nadie se le ocurriese el concepto legal de propiedad privada. La propiedad privada se creó para legitimar la apropiación indebida, el robo y la expropiación, por parte de los sectores pudientes y poderosos de la sociedad, de los recursos naturales y comunitarios. Así, la propiedad privada legitima sobre el papel a cualquier ricachón a llegar a un estado y comprarse para su uso, explotación y beneficio particular esa montaña plagada de vetas de carbón, ese manantial, aquel pozo de petróleo, cientos de hectáreas de bosque o una parte del espectro electromagnético para uso exclusivo de su compañía telefónica. La propiedad privada es el recurso legal orquestado para privar a la humanidad de los recursos naturales que por derecho y sentido común debieran estar bajo gestión pública para el disfrute y beneficio de las comunidades, no en manos de unos pocos que se han apropiado de ellos abusando del engaño, la extorsión y la violencia a lo largo de las décadas.

Para nuestra desgracia, el timo no termina aquí. Una vez que alguien posee tal cantidad ingente de recursos naturales, muchos más de los necesarios para su supervivencia digna o incluso holgada, requiere mano de obra para explotarlos y transformarlos en bienes de consumo. La privatización salvaje de los recursos y el entorno natural, priva a las personas del acceso a los bienes necesarios para su supervivencia, viéndonos obligados a vender lo único que nos queda a nuestra disposición: nuestro tiempo de vida. La ciudadanía se ve obligada a trabajar en cualquiera de los diversos eslabones de la cadena que va de la explotación de recursos hasta la producción de bienes. Además, en el cambio de tiempo por bienes, o su equivalente abstracto, dinero, el trabajador siempre sale perdiendo, porque los salarios están desligados del valor real del producto elaborado, ya sea un tornillo, una página web o un artículo de opinión, y del beneficio obtenido por los individuos en lo alto de la pirámide es desproporcionado en relación a los salarios. Y el timo continúa, porque después de vender nuestro tiempo a cambio de un salario ridículo para elaborar los recursos naturales que nos pertenecen por derecho, no nos queda más remedio que gastarnos esos salarios en comprar los mismos productos que hemos producido, por no hablar de los impuestos gastados en financiar las aventuras ruinosas de los banqueros. Así, los recursos, nuestro tiempo y el dinero, en definitiva: todo, termina siempre en manos de la minoría pudiente que se ha adueñado del planeta ondeando la bandera del engaño y la estafa global, la bandera del derecho a la propiedad privada, bajo cuya sombra desfilan ejércitos de abogados, soldados y policías dispuestos a defender e imponer por cualquier medio la letra de un fraude global convertido en religión.

Dicho esto, me parece legítimo y razonable que los londinenses saqueen tiendas, supermercados y grandes superficies para recuperar de los bienes y recursos que les pertenecen y que siglos de explotación obrera, capitalismo rampante y privatización salvaje les han robado. Y, ahora sí, podemos entrar en matices. No pretendo justificar el vandalismo descerebrado y las humillaciones sin sentido que los medios de comunicación mayoritarios se empeñan en enfatizar como la única cara de las revueltas en el Reino Unido; pero seria de ilusos esperar que las personas de dudoso calado moral y escasa educación fruto de la miserable vida en los suburbios británicos se comporten ahora, en medio de los disturbios y cargas policiales, como los angelitos de la caridad que nunca fueron. Sería estúpido dar como única explicación a las revuelta "la sed de violencia de la chusma ociosa y sanguinaria". Sería como decir que Hitler ganó las elecciones en el 33 porque los alemanes eran psicópatas ciegos de maldad. Tenemos que mirar más allá y darnos cuenta de que una sociedad no elige el camino de la violencia y el saqueo porque sí, darnos cuenta, por ejemplo, que hoy en día el porcentaje de la población británica que vive bajo el umbral de pobreza es el doble que en el siglo XIX.

Me comentaba hace unas horas un conocido, que sí, que todo eso le parecía muy bonito; pero que al final las víctimas eran los pequeños empresarios y comerciantes que veían sus negocios, el trabajo de una vida, arruinados. Y no le falta parte de razón; pero en el fondo es todo una cuestión de elecciones. Un servidor lo siente mucho por los pequeños empresarios y, al mismo tiempo, no puede dejar de preguntarse si esos comerciantes lo sienten también por los niños chinos que trabajan doce horas al día en condiciones miserables fabricando el calzado que ellos venden. Esos comerciantes podían haber elegido distribuir productos procedentes de las cadenas de comercio justo; pero eligieron vender Nike y Adidas. Lo que no se puede pretender es subirse al carro de los "ganadores", al de los ladrones y los opresores y llorar cuando la población se percata del timo y viene a pedirte cuentas. Nadie es inocente. Con nuestras decisiones cotidianas, todos somos responsables de que la maquinaria avance en la dirección en que lo hace, de crisis en crisis y de mal en peor. Todos somos responsable de buscar y analizar la información a nuestro alcance, de sacar conclusiones y de pedir cuentas a quienes dicen decidir por nosotros y nuestro bien. Y soy muy consciente de que, obligados a vender la mayor parte de nuestras vidas al mejor postor, apenas nos queda tiempo para pensar, leer, echar la siesta y hacer el amor; pero no me dan pena alguna quienes, satisfechos, acatan la situación como el mejor y más natural de los mundos posibles. Porque creo que un mundo en guerra permanente en aras de la paz, donde a la esclavitud se la llama libertad y en el que la ignorancia es una posición de fuerza, este mundo, está mucho más cerca del peor que del mejor de los mundos posibles.

Imágenes: Adivina de quién. . .

Tres clases de perros

2011-08-07T21:31:00.002+02:00

Más de trescientas cincuenta personas en una calle de los suburbios de Copenhague. En frente, más de tres docenas de antidisturbios [Perro Clase 1]. No pasa nada. Nosotros seguimos con nuestra fiesta, aplaudiendo los discursos de miembros de varios grupos antifascista llegados de varios rincones de Dinamarca y Suecia y bailando con música que sale del camión-escenario que nos acompaña. Se trata de hacer más ruido y de dejar claro que somos más y con mejores razones que los que se esconden en la casa a la que nos impiden acercarnos. Es la casa de uno de los líderes neonazis [Perro Clase 2] daneses y una banda alemana ha venido a dar un concierto, en su país es ilegal, para reclutar miembros.

Se para la música y unos segundos después estallamos en aplausos y gritos de victoria. Por megafonía acaban de anunciar que al concierto sólo han acudido once neonazis, incluida la banda. Hemos ganado: somos más y tenemos más razón. Un par de canciones más y empezamos a caminar de vuelta a la estación. Todo el mundo, menos los fachas, supongo, está contento. Nosotros hemos hecho nuestra demostración de fuerza e intenciones. La policía ha conseguido mantener el perímetro de seguridad sin altercados. Las cuadrillas black-block han conseguido infiltrase hasta las cercanías de la casa para contarnos lo que esta pasando y, de paso, les explicaron sin palabras alguna que otra cosa a tres skin-heads que pillaron desprevenidos en la playa. Aquí cada uno viene a lo que viene y todo el mundo se iba contento, o caliente.

De vuelta en el aparcamiento de la estación coreamos algunas consignas más mientras el grupo se va dispersando. Algunos se van en coche, otros andando, otros vamos camino al tren. Oímos un ligero frenazo arriba en la rotonda. Mucho movimiento en el grupo de antidisturbios que nos seguía. Están sacando a una chica de un coche. Entre tres maderos la tiran al suelo. Nadie sabe qué está pasando. Cinco personas trepan el terraplén para hablar con los policías que están arrestando a la joven. Veinte o treinta más nos acercamos a paso vivo estirando el cuello, dispuestos a correr a ayudar a la chica o en dirección contraria, según lo razonable y necesario. Se oyen las sirenas de más furgones acercándose. Dos policías saltan el guardarraíl, con los pastores alemanes [Perro Clase 3] atados en cortos y tolete en mano, van al encuentro de las que suben por el talud.

Oímos ladridos. Un hijo de la grandísima puta ha soltado su perro. El otro le ha largado unos diez metro de correra al suyo. Nos quedamos congelados unos instantes, sobre todo quienes subían por el talud. ¡Han soltado a los perros! De buenas a primeras, nos están echando a los perros. ¡Hijos de la gran puta! Una docena de antidisturbios salta el guardarraíl y carga tras los perros. Ahora toca poner distancia de por medio. Veinte metros bastan para reagruparnos. A un chaval le ha jodido la pierna un perro. Mientras una manada de policías tratan de quitarle al animal de encima, empiezan a volar botellas, bengalas y petardos. Bajan más antidisturbios. Están arrestando a otro chaval. Tras otra andanada de petardos y botellas, un grupo de los nuestros se acerca a la carrera, pillan por sorpresa a los maderos y consiguen liberal al compañero. Los antidisturbios se reagrupan. Sabemos lo que viene, no van a dejar que nos envalentonemos. Segunda carga y segunda carrera. Aquel puto aparcamiento es el lugar equivocado para plantar cara. Nada con que hacer una barricada, ningún callejón por el que huir. La rampa de acceso a la estación no parece mejor: una ratonera con un muro de cristal al final; pero al menos sólo pueden venirnos por un sitio. Y lo hacen, vuelven a cargar rampa arriba.

La situación se estanca tras varias oleadas, nosotros rampa abajo y ellos rampa arriba. Hemos bloqueado la entrada con unos carritos de supermercado y, desde lo alto tenemos ventaja lanzando cosas, aunque estemos medio encerrados. La situación no tiene puto sentido. Los ánimos se calman. Empieza a llegarnos información del porqué de todo aquello. La joven arrestada, cuando salía del aparcamiento, tuvo la mala suerte de dar con su coche a una de las motos de la madera, que se le cruzó delante sin motivo. Accidente ridículo y sin daños; pero suficiente para ganarse un arresto sin culpa, que a un chaval le joda la pierna un pastor alemán y que al resto no agüen la fiesta.

No te engañes, la policía no es tu amiga. La policía va a permitir que capullos neonazis organicen conciertos y marchas para hacer apología del racismo, la violencia y el genocidio. Al resto nos echan los perros con la escusa de un accidente provocado por ellos.

Imágenes: gracias a mi iPhone e Instagram. Una pena que no sean tan útiles medio de las carreras como la Nikon que ayer me dejé en casa.

Hungaroring 2011: A río revuelto. . .

2011-08-02T20:10:00.000+02:00

Saben ustedes que no acostumbro a quejarme del tiempo. Hoy lo voy a hacer por partida doble. Una, porque en Dinamarca ha sido el peor mes de julio nunca; apenas hemos tenido tres días sin lluvia y rara vez llegamos a dieciocho grados. Menos mal que Agosto parece querer remediarlo. Y dos, porque al circo de Ferrari ya no deben quedarle enanos que crecer. Esta temporada la llevan negra. Ya no sólo por errores propios, estrategias incomprensibles, paradas en boxes lamentables, accidentes tontos y túneles de viento mal calibrados, sino por el frío y la lluvia, justo lo que menos le gusta al F150 y de lo que más hemos tenido esta temporada.

El de Hungría es ese Gran Premio donde sólo se había visto agua una vez, en el 2006. ¿Recordáis? La espectacular remontada de Alonso, de decimoquinto a quinto en tres vueltas, adelantamiento a Schumy incluido y la famosa tuerca que tiró todo a la basura, el podium de de la Rosa y la primera victoria de Button. Entonces fue una sorpresa; pero con los años hemos aprendido, que cuando el tiempo anda revuelto la estrategia adecuada es hacer lo mismo que Button. Nadie entiende por qué, pero el británico siempre sale a flote en las tormentas. Lo hizo en 2006 y este mismo año sus dos victorias han sido en medio del caos: Montreal, donde hizo seis paradas en boxes y se vio involucrado en dos accidentes, primero empujó a Hamilton contra el muro y luego a Alonso a la hierba, y hace dos días en Hungaroring, donde los rivales se le fueron quitando de delante a base de cometer errores más graves que él.

Fue una carrera emocionante en la que pasaba algo vuelta sí, vuelta también. Hubo alternativas, persecuciones y adelantamientos como nunca se vieron en el asfalto húngaro; pero aún así no la disfruté. ¿Por qué? Porque todo lo que ocurrió, salvo un par de adelantamientos y el cambio de estrategia que Ferrari hizo con Alonso para pasar a Webber, fue fruto de errores y no del talento, el coraje o la genialidad. Fue una carrera bailando entre la tensión y la decepción. Las tres salidas de pista de Alonso, las de Vettel y el alerón roto de Massa, el trompo de Hamilton con merecido drive through y error estratégico añadidos e idéntico al de Webber, nos dejaron poco que admirar en una tarde que tuvo más de lotería que de carrera.

Conste que todo esto va sin ánimo de desmerecer a nadie y menos a Button. Aguantar setenta vueltas en una pista que no sabía si estaba seca o mojada, rodar con unos neumáticos que siempre parecían ser los equivocados y llegar a ver la bandera a cuadros, en la posición que sea, es una hazaña. Pero hubiese disfrutado más un podium con sabor a conquista que a casualidad. Lo que ya no parece casualidad son la mejoría de Ferrari y McLaren. A falta de rivales, ahora Red Bull tiene dos. Espero que en Maranello y en Woking sigan mejorando para darnos una segunda mitad de temporada trepidante y seguir manteniendo viva la remota esperanza de arrebatarle el título a Vettel.

Imágenes: Autosport.com.

Alargando la lista

2011-07-29T20:57:00.002+02:00

Me gustaría de decir que los golpes de remo que nos sacaron del puerto fuero coordinados y elegantes; pero mentiría. La coordinación puntual entre los cinco pares de remos era casual y la única elegancia a la vista era la del esbelto casco y de poco calado, réplica de los que se usaban por estos lares hace más de diez siglos, deslizándose sobre las olas cortas del fiordo. Entre boga y boga, mientras una mitad de mi cerebro vigilaba el ritmo marcado por la persona que remaba en el banco de enfrente, la otra pensaba que, en vez del italiano, quienes deberían estar sentadas a mi lado eran las vikingas. Halo el remo con los dientes apretados de rabia. No tan fuerte que pierdes el ritmo. Inspiro y halo de nuevo, esta vez sonriendo a la ironía.

A una distancia razonable del puerto izamos verga y vela que, hasta entonces, descansaban a lo largo de la crujía. El trapo gualdrapea mientras maniobramos el penol bajo los estayes. Una vez libre, la vela se hincha en un instante. Cazamos escotas y brazas, el barco da un tirón y empieza a deslizarse sobre las aguas oscuras. Nos alejamos del puerto ciñendo el viento del noroeste lo más que permite la anticuada vela cuadra, apenas sesenta grados. Volamos en silencio bajo el cielo plomizo.

Siempre me ha fascinado la mar. Siempre he querido ser protagonista de párrafos como el anterior. Fue otro momento memorable. Sentir por primera vez la magia sencilla y ancestral de deslizarse sobre la mar con la única complicidad del viento. Y qué mejor bautismo que un barco vikingo. Miro a la costa, alejándose por popa junto con buena parte de las preocupaciones que me atenazaban las entrañas estos días. En medio del fiordo, donde mandan las olas y el viento, lo que ocurren en tierra se antoja trivial, complicaciones artificiales. Lo natural es preocuparse de largar escotas y brazas por un costado y cazarlas a tiempo por el otro para dar el bordo por avante como está mandado, volver a ceñir y seguir volando acunados por el oleaje.

Lo natural, supongo, tanto en tierra como en la mar, es que el miedo y la frustración se difuminen cuando uno entiende. Entender, que no controlar, el viento y la mar que te han tocado o las mujeres que te han escogido. Con la lección aprendida viramos de vuelta a puerto. Con viento en popa, el barco acelera sin esfuerzo y salta alegre sobre las olas. Sonrío, en pie sobre la cubierta, cómodo, relajado, preguntándome por qué no llevo años haciendo esto y sintiéndome como si los llevase. . .

Bautismo naval (sólo hay una manera de navegar y es a vela) en un barco vikingo, aprender a esquiar en nieves noruegas, bajar los Alpes en bicicleta de montaña, bañarse en manantiales termales en medio del lugar más bonito del mundo, comer sushi en Tokio, hacer el amor bajo las estrellas del Sahara, que no dejen de llamarte y abrazarte cada vez que uno te pones un poco sentimental. . . No está siendo una mala vida después de todo. . . Así que, mientras ustedes se preocupan por un servidor, ya ven que uno sigue entretenido esforzándose por alargar la lista. ¡Gracias!

Imagen: Vikingeskibs Museet.

Nurburgring 2011: Que gane el mejor

2011-07-26T17:17:00.003+02:00

Discúlpenme ustedes el retraso; estos días, la Fórmula 1 es la última de mis preocupaciones. En medio de la montaña rusa emocional que tengo por vida, escasean los momentos en que puedo y quiero ponerme a escribir trivialidades. A ver si este dura lo suficiente para terminar la entrada. . .

A lo que iba: ¡madre del amor hermoso, qué carrerón vimos este domingo! Hamilton, Alonso, Webber, jugando al gato y al ratón durante las sesenta vueltas del gran premio. Retándose, adelantándose, en la pista y en los boxes, intercambiando vueltas rápidas y posiciones, los tres sacaron lo mejor de sus monoplazas para darnos un espectáculo de primera clase. Ferrari demostró que Silverstone no fue un espejismo y además bordó la estrategia; una pena que hubiera trece grados en vez de veinte, sino otro gallo habría cantado. Lo que está claro es que los cambios en el organigrama de Maranello, las dimisiones de Aldo Costa y Chris Dyer junto a la promoción de Nicolas Tombazis y el fichaje de Pat Fry, empiezan a dar sus frutos. Además, Red Bull y Vettel no parecen inmunes a la presión y, ahora que Ferrari y McLaren les plantan cara, empezamos a errores y deslices que no se veían a principio de temporada.

¿Y qué me deciis del duelo Vettel vs. Massa? Cuarenta vueltas de tú a tú, frenadas al límite y estrategias improvisadas. "Haz lo opuesto que Massa. Si el entra, tú quédate en la pista. Si el se queda, tú entra a boxes." Fue lo que le dijo su ingeniero y el teutón cometió un error al no seguir las instrucciones. Los dos pararon en la última vuelta. Massa iba delante; pero Red Bull tiene la ventaja de usar el primer box. Desenlace de infarto con la tuerca traidora otra vez en el papel de estrella invitada, que decantó la moneda del lado de Vettel, dejando a Massa parado en los boxes durante cinco segundos y medio mientras Vettel le adelantaba. Suerte, Vettel, mucha suerte.

Y ahí no terminó la cosa, no. Además, vimos a Schumy y a Rosberg metidos en mil saraos, con Petrov, Massa, Button y media parrilla. También Kobayashi sacando petróleo de una estrategia brillante que lo llevó del decimoséptimo al octavo puesto. En resumen, un carrerón de principio a fin, donde Alonso volvió a poner la anécdota al tener que detener el F150 en la pista antes de regresar al parc fermé para evitar quedarse sin el último litro de gasolina, necesario para las verificaciones de la FIA. Webber tubo que hacer de taxista llevándoselo sentado en el pontón del RB7 hasta el podium. Una imagen entrañable en un mundo dominado por la tecnología y el cronómetro. Una muestra de respeto y fraternidad después de haberse batido sin cuartel durante sesenta vueltas. Un momento simpático para cerrar una carrera épica.

Si seguimos viendo carreras como la del domingo, me da igual quien gane el campeonato. O casi. . . ;)

Imágenes: Autosport.com y YallaF1.com.

En una habitación

2011-07-22T13:35:00.004+02:00

Llueve. . .

Llueve al otro lado del cristal. Llueve dentro de mí.

Llueve. . .

Se fue. Y se ha llevado el sol y las estrellas.

Llueve sobre las cadenas oxidadas de un doctorado que no va a ningún lado ni me deja moverme de aquí. Llueve mientras busco furioso un trabajo que no encuentro. Llueve sobre un paisaje desolado donde todo el mundo está demasiado ocupado, demasiado lejos o demasiado cansado. Incluso yo mismo estoy demasiado ocupado con nada, demasiado alejado de mí mismo y demasiado cansado de todo.

Se ha ido. Prefiere los pedazos de su sueño roto, esos que no he sabido ni recomponer ni barrer.

Llueve sobre los pedazos de ocho meses de días radiantes y noches estrelladas. Llueve sobre los pedazos de mi alma. Llueve y habrá que dejar que llueva lo que sea necesario para limpiar las heridas. Para que cicatricen. Para reaprender a caminar. Para bailar el día que vuelva a brillar el sol.

La vikinga se aleja entre la lluvia. Espero que vaya donde vaya, al otro lado de la tormenta, encuentre lo que busca.

Llueve. . .

P.S.- Sí, he deshabilitado los comentarios en esta entrada. Disculpa y gracias de todos modos.

Naturalezas humanas

2011-07-19T00:26:00.003+02:00

Y todo el mundo se volverá solidario por medio de algún sortilegio mágico, ¿no?

Esa es una de las críticas más comunes que se les hace al anarquismo o al socialismo. Una crítica basada en dos malentendidos. El primero, la creencia en algo llamado "naturaleza humana", que se nos supone intrínseca e inmutable. Suele entenderse como una tendencia al egoísmo, el individualismo y la avaricia que encuentra su expresión social en el capitalismo. De ahí a deducir que, sino fuese por las leyes estatales, andaríamos todo el día a hostias, sólo hay un paso. Justificando así la opresión y la violencia legal, judicial, burocrática, policial, democrática y militar. Bueno, pues eso llamado "naturaleza humana", no existe; es una construcción social, igual que la "propiedad intelectual". Las sociedades no son consecuencia de la naturaleza humana, sino que las naturalezas humanas son consecuencia de las sociedades. Por supuesto, existen ciclos de retroalimentación que convolucionan las relaciones causa-efecto; pero sobran estudios para demostrar lo que todos sabemos: que las escalas de valores y prioridades de las personas vienen condicionadas por su entorno. Así, en un entorno capitalista, sólo se puede esperar que florezcan "naturalezas humanas" egoístas e individualistas. Ahora, cuando el entorno cambia, y no hace falta más que echar un vistazo a Internet, empiezan a surgir otros valores, otros patrones de comportamiento, otras naturalezas. Si todos somos tan pérfidos, egoístas e interesados, ¿cómo es posible que surjan y sobrevivan proyectos como Linux o Internet misma? ¿Cómo es posible que las personas dediquen tanto tiempo a ser creativas (blogs, fotógrafos amateur, roleros, cortos de aficionados, etc) sin cobrar?

Lo anterior aclara de por sí el segundo mal entendido, que los libertarios o anarquistas tenemos una fe casi-ciega en la bondad de la naturaleza humana. Pues no, oiga, no tengo ni fe, ni falta de ella, porque un servidor no cree que exista naturaleza humana alguna. Igual que no pregunto si el león es bueno o malo, no pregunto si las personas son buenas o malas. Ambos somos animales programados para la supervivencia y, como supervivientes, adaptamos nuestro comportamiento para optimizar nuestras opciones de acuerdo al entorno. Creo que es bastante obvio que las estrategias de supervivencia más exitosas que ha adoptado el ser humano lo largo de su existencia son la sociabilidad y la creatividad.

El homo sapiens sapiens es hasta tal punto un animal social que incluso pierde su identidad, su autoimagen, cuando se le aísla. Esto lo sabe muy bien cualquier torturador de la CIA, por eso ahora en Guantánamo, y antes en Guatemala, en Chile y en Alemania, proliferan las celdas de aislamiento. Una vez aislado y privado de estímulos sensoriales y rutinas, sin nada con lo que compararse e interactuar, la identidad del preso se diluye, y con ella desaparecen sus sentimiento propósito y de pertenencia a grupo alguno, haciendo que "confiese" lo que el torturador crea necesario. A lo que iba, que las personas tendemos a organizarnos en sociedades porque hemos evolucionado para optimizar el uso de esa estrategia de supervivencia. Hemos desarrollado herramientas como el lenguaje, verbal y corporal, la risa, los compuestos químicos que producen sentimientos derivados de la empatía o los vínculos amorosos e incluso los besos, las caricias y los abrazos. Herramientas en fase de atrofia desde que el entorno nos ha impuesto criterios de supervivencia basados en el individualismo: evaluación escolar individual, salarios individuales, propiedades individuales, meritocracia individual e incluso castigos individuales. El capitalismo es un divide y vencerás llevado a sus últimas consecuencias. No sólo nos hemos aislado de nuestras comunidades, sino que nos hemos dividido por dentro. En un mismo cuerpo pueden convivir un padre, un programador, un amante y hasta un fotógrafo y no encontrarse nunca a sí mismos.

En cuanto a la creatividad, resulta al menos igual de obvio que también es una constante histórica; aunque cómo se haya canalizado esa creatividad es otro asunto. Desde el uso de palos y piedras y la creación del arte rupestre, hasta las maravillas tecnológicas moderna y las pelis en 3D, el ser humano ha demostrado ser un culo inquieto de proporciones literalmente cósmicas. Sólo hace falta fijarse en la dicotomía sufrimos la inmensa mayoría de los esclavos asalariados entre nuestro trabajo y nuestras aficiones, entre lo que se nos impone para poder sobrevivir y lo que nos permite dar salida a nuestra creatividad. El ser humano detesta trabajar cuando trabajar significa convertirse en un extraño para sí mismo.

Podría parecer que sociabilidad y creatividad están reñidas, una es obviamente comunal, mientras que la otra tiene tintes individuales. Sin embargo, no existe contradicción, sino una potente sinergia. Las personas construimos gran parte de nuestra identidad en torno a nuestras creaciones o aportaciones individuales y la aceptación y utilidad que estas tienen en la comunidad. Aquí despunta la piedra angular del pensamiento anarquista: la negación del conflicto entre individuo y sociedad, ya que el individuo sólo tienen sentido y se realiza en tanto que es social. Nadie existe sólo. Nadie es sólo ella misma. En una sociedad igualitaria y horizontal donde ni jerarquías, ni burocracias, ni gobiernos pongan trabas la creatividad individual de cada miembro de la comunidad, la mayoría de los conflictos que observamos hoy en día desaparecerían, porque todos, y digo todos, son consecuencia de los intentos sistémicos de doblegar, coordinar, suprimir o incentivar desde arriba, imponiendo a las sociedades criterios capitalistas, o sea, el incremento a cualquier coste del beneficio económico. Bajo semejantes condiciones de opresión, mutilación creativa e incentivo de los comportamientos individualistas, sorprende poco que todos seamos "naturalmente" unos imbéciles que no hacen más que darles la razón a quienes nos han puesto el yugo.

Leí hace unos días acerca de un estudio que se hizo en las factorías de Ford unos años después de que el hombre implantase sus famosas cadenas de montaje, allá a principios del siglo XX. En él se preguntaba a los empleados qué quejas tenían sobre sus trabajos. La mayoría no se quejaron de los turnos de 10 o 12 horas, ni del trabajo repetitivo y alienante, ni del sueldo o las escasas vacaciones. De lo que se quejaron fue de que la cadena de montaje avanzaba demasiado rápido y apenas les daba tiempo a hacer un trabajo decente. Aquellas personas se quejaban de que no podían hacer su trabajo tan bien como les gustaría. Todos unos egoístas, ya ven ustedes. Además, comentaban también que una de sus mayores frustraciones era descubrir errores de diseño, o posibles mejoras, y no poder hacer nada por solucionarlos mientras veía pasar un coche defectuoso tras otro. Estas opiniones no tienen explicación en un paradigma capitalista que asume el egoismo y el individualismo como rasgos inmutables del ser humano. Con esas hipótesis también es inexplicable la explosión creativa y de proyectos comunales que vemos en Internet. En resumen: no es necesario que todo el mundo se vuelva solidario por medio de algún sortilegio mágico. Lo que es necesario para el cambio social es eliminar las condiciones opresivas y alienantes que crean el individualismo y obligan al extrañamiento de uno mismo, del trabajo y de la comunidad. No es una cuestión de educación, sino de demolición; empezando por los muros de creencias estériles dentro de uno mismo.

Imágenes: Banksy, quién si no. . .

(In)propiedad (in)telectual

2011-07-14T17:00:00.005+02:00

Ente ayer y hoy he invertido un puñado de horas discutiendo, a través del puto feisbuk y del blog de un conocido, acerca del derecho de un autor, emisor, receptor o recombinador de conocimientos a poseer las ideas con las que trabaja. Además, con la que está cayendo estos días con la SGAE y chusmas asociadas, creo que conviene discutir ciertas ideas para ser conscientes de lo que nos jugamos. La ley es explícita sobre la llamada "propiedad intelectual" y es, con escasas excepciones localizadas, bastante homogénea en todo el planeta; pero, sin entrar a discutir la legitimidad del sistema legal y asumiendo de forma naïve que la mayoría de las leyes están para defender los intereses moralmente legítimos de los ciudadanos, las leyes sobre propiedad intelectual, copyright y demás, son una pantomima y un timo.

Cuando se crearon las leyes modernas sobre propiedad intelectual no fue con afán de defender los derechos de los autores. La llamada propiedad intelectual es una manipulación legal y lingüística creada para extender el concepto de propiedad privada (interesante de por sí, pero con el que ya nos meteremos otro día) del ámbito de lo físico al de lo imaginario, ideológico y conceptual. El objetivo era dotar a los empresarios del marco legal necesario para adueñarse del fruto del trabajo intelectual y poder hacer negocio con él a expensas del autor, de igual modo que ya se hacía negocio con el trabajo industrial. Así una empresa puede "comprar" ideas a un autor y monopolizar su distribución bajo el pretexto de que, tras la compra, las ideas son propiedad de la distribuidora, ya sea una editorial, un sello discográfico, una productora de cine o similares, y nadie más tiene derecho a usar o distribuir dichas ideas sin pagarles por ello. Esto va en contra de los interes del autor, cuyo deseo natural es ver su obra difundida con la mayor rapidez y extensión, no monopolizada a través de un canal único, puesto que cuantas más personas tengan acceso a una obra más opciones hay de que llegue a individuos dispuestos a reconocer su valor y pagar por ella. ¿De dónde surge entonces la identificación ficticia entre propiedad intelectual y la defensa de los intereses del autor? Surge de la incapacidad física que los autores tenían hace décadas para optimizar la difusión de sus obras. Sólo las grandes distribuidoras disponían de los recursos y medios para ello, obligando a los autores a pactar con el diablo. Internet ha cambiado las reglas del juego. Ya no es necesario pactar con el diablo. El timo institucionalizado de la propiedad intelectual ha quedado al descubierto.

El origen del timo está en presunción de que el trabajo intelectual, las ideas, el conocimiento, puede tratarse igual que los objetos físicos, poseyéndolos, comprándolos y vendiéndolos. Pero las ideas se comportan de forma muy distinta a las cosas. Si posees una cosa, un microondas, por ejemplo, y se la das a otra persona, tú dejas de tener el microondas. Sin embargo si tienes una idea, un fragmento de conocimiento, y se lo das a otra persona, no pierdes la idea. Ahora ambos poseéis la idea. Al contrario que las cosas, las copias de las ideas son ilimitadas. Además, el valor de las cosas viene determinado por su escasez; los diamantes son caros porque hay pocos, cuando el precio del petróleo baja, se ordena reducir la producción para volver a subirlo. Con las ideas ocurre lo contrario. Una idea se incrementa su valor a medida que la comparten más y más personas. Cuantas más personas han leído un libro, cuantas más personas escuchan una canción, cuantas más personas comparten un sueño, más valiosos y poderosos se vuelven esos fragmentos de conocimiento.

La propiedad intelectual es una invención fraudulenta. Las ideas pertenecen a quien las usa, las piensa, las recibe, las reelabora, las mejora, las cambia, las transmite o las comparte. Que alguien se proclame dueño de una idea, ya sea un descubrimiento científico, una novela, una canción o cualquier pedazo de información o conocimiento, es pretencioso y fraudulento. Uno puede ser autor; pero no dueño. Autoría es distinto de propiedad. Así, veo legítimo que uno quiera beneficiarse de la autoría, del esfuerzo que conlleva recibir, ordenar, mejorar, crear y transmitir ideas y conocimiento. Como profesor, escritor y científico a veces me pagan (no muy a menudo en los últimos meses) por el esfuerzo de hacer malabarismos con las ideas; pero un servidor no se considera dueño de las ideas con las que trabaja. Me parece razonable reconocer la autoría y el esfuerzo; pero no la propiedad. Y desde el momento en que nadie es dueño de ninguna idea, nadie tiene derecho a monopolizar su distribución.

El problema es la parte de la industria de distribución de información que se ha quedado obsoleta y pretende seguir imponiendo a la sociedad sus fraudes anquilosados. Como la industria de la distribución en sí misma no crea nada, necesita poseer las creaciones de otros para hacer negocio con ellas. Ya va siendo hora de la industria del entretenimiento y la información, editoriales, filmográficas, discográficas, periódicos y compañía, abandonen su modelo de negocio obsoleto. Nos iría mucho mejor a todos si, como estamos empezando a descubrir gracias a internet, adoptasen el modelo que la ciencia a usado durante siglos. Un modelo donde el conocimiento se comparte y genera en la comunidad, donde nadie reclama su propiedad y donde, bien que mal, a todos se les recompensa por el esfuerzo. Y nadie se está inventando aquí ninguna utopía. Con ese modelo la ciencia y la tecnología han sido con diferencia los factores de cambio más relevantes y creativos de los tres últimos siglos. Si la "piratería", esa palabra usada y abusada por medios y corporaciones al igual que "terrorismo", si la libre distribución de información es tan fatídica para la creatividad y los creadores, ¿cómo se explica que ahora haya centenares más de escritores, miles de pequeñas bandas de música, una infinidad de proyectos filmográficos exitosos al margen de las distribuidoras? ¿Cómo se explica la explosión creativa que podemos contemplar deambulando por la red? ¿Cómo se explica que la película más taquillera de la historia, Avatar, sea también la más "pirateada"? Si la libre distribución de información es tan funesta, ¿cómo es posible que su punto álgido coincida con la mayor explosión creativa de la historia de la humanidad?

La propiedad intelectual es un fraude. La libre distribución de información, la neutralidad de internet, nos van a llevar de un mundo con soles brillantes, deslumbrantes, un mundo de grandes estrellas del rock, escritores mitificados y homogeneidad filmográfica controlados por los sacerdotes y gurús de la distribución, hacia una noche mágica plagada de estrellas brillantes compartiendo el cielo y el beneficio. Basta ya de defender los monopolios de los estafadores. En el mundo de la creación distribuida de información, nadie posee las ideas y a cada autor se le paga acorde la cantidad y calidad de su obra, como a cualquier otro trabajador.

Imágenes: Sacadas de aquí y aquí.

Silverstone 2011: Feliz aniversario, Ferrari!

2011-07-11T16:20:00.003+02:00

Espectacular. La carrera de ayer fue espectacular. Que un piloto salga tercero, que a un tercio de carrera vaya quinto y que, sin incidente extraño alguno, termine ganando es algo que no se veía desde hace muchas temporadas en la Fórmula 1. Sé que ya suena a tópico; pero no deja de maravillarme el gran acierto que han supuesto los cambios en el reglamento de este año y, sobre todo, el cambio de proveedor de neumáticos. Incluso en una temporada que, hasta ahora, ha estado dominada por Red Bull, la carreras están siendo increíbles. Y ahora que Ferrari parece por fin capaz de plantarles cara, el espectáculo sólo promete mejoras.

La victoria de Alonso, a parte de preciosa y contundente, es simbólica. Fernando ha ganado el día en que Ferrari iba a decidir si seguir luchando por este campeonato o centrarse en el que viene. La victoria ha llegado con el primer paquete de mejoras que Ferrari traía desde que descubrieron los problemas de su túnel de viento. Han ganado el mismo día y en el mismo circuito en que hace sesenta años Ferrari conseguía su primera victoria. Venían amenazando desde hacía tres carreras, donde las victorias se escaparon por errores mínimos o pura mala suerte; pero ayer todo funcionó. Incluso Red Bull la pifió en la penúltima parada en boxes de Vettel. Ya iba siendo hora que algo les saliese mal; aunque viendo la superioridad que mostró el F150, creo que Alonso también hubiese adelantado al alemán la pista sin problemas. En cuanto la pista y los neumáticos blandos
empezaron a coger temperatura, el Ferrari estuvo intratable, y Fernando no desaprovechó la oportunidad. Rodó entre medio y segundo y medido por vuelta más rápido que sus rivales. Ni Hamilton, que volaba con la pista fría y mojada y mientras las gomas estaban frescas, ni Vettel, que siempre saca lo mejor del impresionante RB6, ni Webber, que ayer volvió a encontrar la inspiración, fueron capaces de seguir al asturiano. Sólo Massa llegó a rodar a su ritmo yendo a la caza del chico maravilla, que renqueaba corto de gasofa y con los Pirelli en las últimas, al final de la carrera. Fue una pena que algo se rompiese en los bajos de su monoplaza a media carrera y que no llegaran a optimizar su estrategia, sino el brasileño también podría haber arañado puntos preciosos a los Red Bull. Pero quizá lo más importante de la victoria de ayer se que ha ocurrido en Silverstone. Ese circuito que en Ferrari habían marcado con una cruz roja al principio de la temporada. Con sus rectas cortas y curvas rápidas es el trazado que en teoría peor se adapta a las características del F150; pero los de rojo se vuelven a Maranello con el premio gordo bajo el brazo. Haber ganado con tal contundencia en Silverstone da esperanzas para pensar que Ferrari ha encontrado la solución a los problemas de la primera parte de la temporada. Tendrán que confirmarlo en las próximas carreras, a priori circuitos más favorable para el F150, además de confiar en que ya hayan gastado su ración de infortunio para lo que queda de temporada.

Alonso, Ferrari y victoria a parte, ¿qué me dicen ustedes de la última vuelta? Webber ignorando las órdenes de equipo luchando rueda con rueda con Vettel. Y Massa al acoso y derribo de Hamilton. Ni el australiano ni el brasileño lograron su objetivo; pero nos dejaron una última vuelta épica. Aunque si vamos a hablar de épica, y si me dejan ustedes elegir, creo que el momento de la tarde ayer no ocurrió en carrera sino justo antes. Alonso se saltó el programa, se lo estaba pasando demasiado bien con el F375 propiedad de Bernie, el mismo con el que Froilan González ganó la para Ferrari por primera vez hace sesenta años, y decidió darse otra vuelta de homenaje a Silverstone; pero esta vez apretando el acelerador y los dientes, agarrando firme el descomunal volante para ver de qué era aún capaz aquella máquina histórica. Como todo el fin de semana: espectacular.

P.S.: Lo interesante a partir el la marca de los 3:30.

Imágenes: Autosport.com y MailOnline.co.uk.

Zeitgeist

2011-07-05T15:42:00.002+02:00

Estos días me rondan la cabeza mil historias, sobre libertad, leyes, anarquismo, España entre el 36 y el 37, el 15M, los 600€ que me quiere robar Europcar y otras que seguro que se ocurren en cuanto termine de escribir esto. . . Pero hoy voy a volver a hacer trampa. Las dos horas que iba a invertir en escribir una de esas historias, me las he pasado viendo el documental de aquí abajo. Os diría que lo disfrutaseis, pero no lo vais a disfrutar. Con que lo veáis basta:

Aqui tenéis también la versión original sin subtítulos:

Zeitgeist: The Movie (2007), Peter Joseph.

¿Soluciones?

Un servidor no tiene soluciones. Ni las tienes tú. Ni las tiene nadie. Las soluciones las vamos a encontrar hablando y discutiendo, compartiendo y creando información. No esperes que te lo pongan fácil. Y menos ahora que es ilegal sentarse a hablar en las plazas.

La carrera del ratón

2011-06-30T00:17:00.005+02:00

"Una persona nacida en 1935 trabajaba 95.000 horas en el curso de su vida. Para los nacidos en 1972 se preveía una vida laboral de 40.000 horas, pero se calcula que los contratados en el 2000 deberán trabajar en torno a las 100.000. Se invierte así una tendencia secular a la reducción constatante de las horas de trabajo. A partir de los años ochenta nos hemos visto obligados a trabajar cada vez más compensar la caída continua del poder adquisitivo de los salarios, para hacer frente a la privatización de un número creciente de de espacios y de servicios sociales, y para poder comprar todos aquellos objetos que el conformismo publicitario impone a una sociedad en la que las seguridades psicológicas colectivas se han debilitado. En los años noventa la jornada laboral a pasado a ser prácticamente ilimitada. El trabajo cognitivo atrapado en la red telemática ha sido llevado a identificarse con la función de la empresa mediante una intensa campaña ideológica y mediante una presión psicológica competitiva. La distinción entre tiempo de trabajo y tiempo de ocio ha sido sistemáticamente suprimida. El teléfono móvil ha reemplazado a la cadena de montaje en la organización del trabajo cognitivo: el cognitariado debe estar disponible ininterrumpidamente.

La retórica política de las últimas décadas insiste en la libertad individual, pero el tiempo de trabajo celularizado de las personas es sometido a condiciones de tipo esclavista. Aunque se respete perfectamente la libertad formal, la libertad es suprimida en el ejercicio concreto del tiempo de vida. La libertad es puramente virtual, formal, jurídica. En la realidad nadie puede ya disponer libremente del propio tiempo. El tiempo no pertenece a los seres humanos concretos (y formalmente libres), sino al proceso integrado de trabajo. Sólo los drop out, los vagabundos, los fracasados, los vagos y los parados pueden disponer libremente del propio tiempo. El esclavismo contemporáneo no está establecido formalmente por la ley, sino rigurosamente incorporado a los automatismos tecnológicos, psíquicos y comunicativos. En las áreas periféricas del mundo donde las grandes empresas globales han localizado sus manufacturas, el esclavismo es fácilmente reconocible: las condiciones de trabajo son nocivas y humillantes y los salarios tan bajos que a duras penas permitan comprar la comida para sobrevivir. En el corazón de las metrópolis globales, sin embargo, el esclavismo tiene rasgos originales: trabajadores cognitivos translúcidos, hiperactivos, voluntariosos y sobreexcitados corretean en el tráfico ciudadano inhalando veneno y parloteando por el móbil. También ellos están obligados a seguir un ritmo que han dejado por completo de controlar. Como ratones en una rueda, han de correr cada vez más rápido para pagar los costes de una vida que ninguno vive ya."

— Franco Berardi, "Bifo"

Imágen: Puerta del campo de concentración de Sachsenhausen. La inscripción reza: "Arbeit macht frei." ("El trabajo te hará libre.")

Valencia 2011: Uyyyy. . . Al palo.

2011-06-27T20:23:00.002+02:00

La carrera de ayer me ha dejado sensaciones contradictorias. Por un lado la enorme satisfacción de al neno y su Ferrare plantado cara a los Red Bull por tercera carrera consecutiva; es más, dándose el gustazo de adelantar a uno de ellos en la pista, frente a miles de aficionados. Por otro, aunque el segundo puesto es un resultado excelente y pensar la victoria era apuntar muy alto, creo que Ferrari no jugó bien todas sus cartas. Me explico, ganar ganar en Valencia era poco menos que imposible, terminar segundo ya fue una hazaña, pero con otra estrategia quizá pudieran haber puesto a Vettel en mayores aprietos y, quién sabe, a lo mejor sonaba la flauta.

Como espectador, lo que retransmiten por la tele y la tabla de tiempos oficial en directo suponen una cantidad de información limitada y varios órdenes de magnitud inferior a la está a disposición de los ingenieros de Ferrari, así que no pretendo saber más que ellos sobre su trabajo. Lo que sí sé como científico es que, a veces, poseer más información no significa estar mejor informado. A veces, uno se obceca con detalles de relevancia discutible o confia con poco o ningún espíritu crítico en las optimizaciones y análisis hechos por un ordenador, obviando el sentido común y lo que se tiene delante de los ojos. Ayer, Ferrari optimizó la estrategia de Alonso para minimizar el número de vueltas que iba a tener que dar con los neumáticos medios, porque saben que el F150 sufre para calentar esas gomas. Ese me parece un planteamiento válido cuando una planifica la carrera el domingo por la mañana; pero cuando se apaga el semáforo, también hay que mirar lo que está ocurriendo en la pista.

Tras algunos desbarajustes en las últimas carreras, el más sonado de ellos el año pasado en Abu Dhabi, el nuevo estratega de Ferrari, Pat Fry, parece más preocupado de no cometer errores que de optimizar el resultado. Ferrari parece un tanto conservador, queriendo tenerlo todo controlado y temeroso de hacer cambios en el plan preestablecido. Ayer, parecieron más preocupados de marcar y defenderse de sus rivales que de atacarles y enseñarles los dientes. Si hubiesen hecho la primera parada de Fernando un par de vueltas antes que Webber, hubiese podido adelantarlo en los boxes y así aprovechar sus mejores vueltas para acercarse y presionar a Vettel. Eso habría supuesto que el segundo juego de gomas iba a tener que durar algunas vueltas más de lo planeado. O tal vez habrían podido repetir la jugada en el segundo cambio de neumáticos y adelantar (soñar es gratis) o poner en graves apuros al alemán.

Una vez que el Ferrari fuese consumiendo gasolina y perdiendo peso, hubiera sido difícil seguir el ritmo de los Red Bull; pero aún así estaría luchando con Vettel por la primera posición en vez de con Weber por la segunda. Luego, es cierto que tendría que dar unas cinco vueltas más de lo planeado con los intermedios; pero creo que también hubiera abierto un margen mayor para defenderse. Además, no nos olvidemos que, en gran medida, el neno fue capaz de conservar la segunda posición con facilidad porque en la última parte de la carrera Webber tuvo problemas con la caja de cambios.

Elucubraciones aparte, la de ayer fue otra gran carrera, llena de adelantamientos, luchas y emoción. Empezando por la salida de Alonso. Patinó unos metros en lo sucio, pero se desquitó en la frenada merendándose a Hamilton, Webber y Massa, quien también hizo una salida soberbia. Parace que Ferrari le ha cogido el punto a las arrancadas. Luego, Schumacher volvió a mostrarnos la importancia de tener un gran coche para ser heptacampeón y no cometer errores porque nunca vas al límite. El que también merece mención especial es Alguersuari, quien, después del fiasco de la clasificación, hizo un carrerón. Remontó diez posiciones, terminando octavo por segunda carrera consecutiva y dándoselas con queso a Buemi.

Dentro de dos semanas, en Silverstone, veremos si la prohibición del blow-diffuser y las mejoras que llevará Ferrari son suficientes para seguir plantado cara a los Red Bull en un circuito que parece diseñado para hacer brillar las virtudes del diseño de Newey. Sospecho, además, que buena parte del resultado estará condicionado también por la decisión de Pirelli: ¿le harán un favor a la mayoría de los equipos, Ferrari incluido, llevando los neumáticos medios y blandos o optarán por la opción conservadora que sólo parece favorecer a Red Bull y McLaren trayéndose los duros y medios?

Imágenes: Autosport.com.

Marruecos V:El día que sobraban las palabras

2011-06-24T17:20:00.002+02:00

Lo prometido es deuda. Después de una noche especial, Beltain, mal que bien, siempre es una noche especial y más si hay amigos con empanada, tortilla, casadiellas, arroz con leche, queimada y conjuro. Añadan a eso que uno está en Escadinavia, donde a estas alturas del año la noche, lo que se dice noche negra y oscura, no existe. El sol apenas se esconde cuatro horas, durante las que se insinúa bajo el horizonte, dejándole a uno y a las estrellas con una sensación extraña, mágica. . . Y hablando de magia, les dejo a ustedes algunas de las mejores imágenes que me traje de otro lugar especial. Aquí están algunas de mis favoritas de entre las casi setecientas que me traje de Marruecos.

P.S.- Recomendación: hacer doble-click en las fotos para ir a Picasa y verlas a pantalla completa.

Lógico

2011-06-21T13:02:00.006+02:00

"Tomemos un ejemplo. Supongamos que, en un momento dado, cierto número de personas trabaja en la manufactura de alfileres. Hacen tantos alfileres como el mundo necesita, trabajando, por ejemplo, ocho horas al día. Alguien crea un invento con el cual el mismo número de personas pueden hacer el doble de alfileres: los alfileres son ya tan baratos que difícilmente se comprarán a un precio inferior. En un mundo sensato, todos los implicados en la fabricación de alfileres pasarían a trabajar cuatro horas en lugar de ocho, y todo lo demás continuaría como antes. Pero en el mundo real esto se juzgaría desmoralizador. Los hombres aún trabajan ocho horas, hay demasiados alfileres, algunos empresarios quiebran y la mitad de los hombres anteriormente empleados en la fabricación de alfileres son despedidos. Al final, hay tanto tiempo libre como en el otro plan, pero la mitad de las personas están absolutamente ociosas, mientras la otra mitad continúa sobrecargada de trabajo. De este modo, se asegura que el ocio inevitable produzca miseria por todas partes, en lugar de ser una fuente de felicidad universal. ¿Puede imaginarse algo más insensato?"

— Bertrand Russel, Elogio de la ociosidad (1932)
(Original: In praise of idleness)

Imágen: Sacada de aquí.

Ámsterdam

2011-06-17T10:50:00.001+02:00

Lo mejor de Ámsterdam es Bélgica. Nunca pensé que le iba a echar un piropo a ese medio país; pero ya ven ustedes, viajar abre la mente una barbaridad. Pues eso, que lo mejor de Ámsterdam son los gofres belgas, en caso de consigas encontrarlos, y las cervezas belgas, en caso de consigas encontrarlas.

Para encontrar cerveza belga, lo mejor es darse un paseo entorno a Leidseplein, huir del bullicio nocturno y adentrarse en alguna de las callejuelas laterales. Si has elegido la calle adecuada, encontrarás De Zotte (bonito nombre), una cervecería flamenco-valona, con dos cojones, con camareras sonrientes, clientela desenfadada, cervezas baratas y música decente. ¿Y cómo llegamos nosotros allí? Pues porque nos hartamos de buscar sitios que no estaban donde decía la Lonely Planet; sí, la de este año.

Encontrar los gofres, ya es para nota. Uno tiene que salir del Rijksmuseum cansado de caminar y sintiéndose estafado. Luego deambulas en la dirección contraria a la que parece razonable. Sigues los railes del tranvía y llegas a una calle convertida en mercadillo. Allí, entre puestos de ropa, tulipanes, pescado y zapatos, hay una amable señorita dispuesta a hacer realidad tus fantasías más dulces por el módico precio de 3€. Chocolate blanco, con leche o negro, los tres juntos, caramelo, cerezas, azúcar, canela, pide y se te dará. Eso sí, ándense ustedes con ojo, que el mercado cierra en domingos, festivos y fiestas de guardar.

Por lo demás Ámsterdam es una inmensa trampa para turistas incautos. Huye de todo lo que huela a turismo, va a ser una estafa, una estafa cara. Después de muchos kilómetros en la mochila, uno sabe que, donde más y donde menos, el turisteo hay que pagarlo un diez, un veinte o un treinta por ciento más caro de lo que sería razonable; pero lo de Ámsterdam es de órdago, ya no sólo por los precios, sino porque lo que te venden es basura. A un servidor no le importa pagar 6€ en el Prado o 15€ en el Louvre, donde uno puede pasarse días contemplando obras maestras de la pintura universal, pero los 12.50€ gastados en el Rijksmuseum de Ámsterdam son un timo: diez salas, cuatro Rembrads y pa tu casa salao. La casa de Anna Frank y el Museo Van Gogh, decidimos ignorarlos. Donde volvimos a pagar el pato fue con el paseíto en barco. En Copenhague cuesta 4€ y merece la pena, hasta se aprenden cosas. En Ámsterdam cuesta 20€, te ponen un grabación explicándote donde vive el alcalde y luego luego se saltan el horario y el trayecto para ir a echarle gasoil a la patera. ¡Timo! Y luego no se te ocurra ir a beber algo cerca del Barrio Rojo o la Estación Central. A 7.50€ la birra se te va quitar la sed en un plis. Y el hambre en un plas cuando en el hotel te digan que hay un impuesto para turistas: 5% del gasto por noche. ¡5%! El IVA en hoteles es del 7%, no digo más. . .

Así que, en general, me cago bastante en Ámsterdam. Una ciudad que se empeña en venderte lo que no tiene a precios insultantes. Por no hablar del mal gusto intrínseco. Con todos esos canales preciosos, acogedores, las callejuelas sombrías y hogareñas, las cafeterías con tres siglos de antigüedad, ¿y qué hacen los muy capullos? Llenan canales y calles con letreros horteras y neones fosforitos, redecoran las cafeterías con luces moradas, sonido chunda-chunda barato y el volumen justo para que tengas que hablar a gritos. Me encanta. . .

Si vas a Ámsterdam, huye, huye de los rebaños de chusma. Si la gente va en una dirección, tú en la contraria. Huye, ni los mires. Aléjate, ahorrarás dinero, no te sentirás estafado y quizá tengas la suerte de encontrarte con canales sin neones, casas flotantes con tulipanes en las ventanas, cafeterías acogedoras sin impuesto revolucionario, tiendas curiosas y holandesas guapas. Huye y tal vez encuentres buena cerveza y gofres belgas. Amsterdam, un lugar infame para turistas; pero, sin duda, una ciudad donde uno podría vivir muy a gusto. Y lo que nos reímos durante todo el fin de semana, de las marcianadas que se ven en esa ciudad, de las que los inventamos, de los timos, de nosotros mismos y de nuestras sombras, eso no tuvo precio.

Imágenes: Ámsterdam me pareció una ciudad complicada para hacerle fotos más allá del tópico de la bici, el canal y la patera-casa. Además con aquella luz nublada y grasienta que tuvimos todo el finde, no vi opciones de ir más allá del tópico. E'lo que hay. . .

Montreal 2011: justo ese día

2011-06-15T01:33:00.001+02:00

Como viene siendo habitual en las últimas temporadas, cada vez que llueve, al circo de Maranello le crecen los enanos. Empezando por la lluvia misma. Justo en la primera carrera de la temporada en que los Ferrari lucharon por la pole y tenían una clara opción de victoria, justo ese día, llueve. Justo en el circuito en que el Ferrari no tiene problemas para calentar los neumáticos, toma agua fría. Justo el día que Alonso no necesitaba loterías, la carrera se convirtió en una tómbola. Por si fuese poco, por algún motivo inescrutable, la dirección de carrera decidió que la salida iba a ser con coche de seguridad. ¿Por qué? Ya no llovía y la pista estaba secándose. Además, también deshabilitaron el alerón móvil, no fuese a ser que Alonso adelantara a Vettel por descuido. . .

Ferrari también puso su granito de arena en la catástrofe. Cambiaron los neumáticos de Alonso, de mojado a intermedios, dos vueltas antes del diluvio. ¿No lo vieron venir o qué? Semejante tormenta no pudo haber cogido por sorpresa a los meteorólogos rojos. Qué más daba que Button fuese como un tiro con intermedios, el que importaba era Vettel, que era el que iba delante. No sé que estaban pensando cuando tomaron la decisión; a lo mejor lo mismo que en Abu Dhabi. . . Para más inri, cuando rodaban otra vez detrás del coche de seguridad, Ferrari vuelve a cambiarle los neumáticos a Alonso, con lo que pierde un puñado de posiciones más; todo de forma innecesaria, porque en la vuelta siguiente, sacan bandera roja y la carrera se detiene. Entonces todo el mundo pudo cambiar sus gomas sin perder posiciones. ¿Qué pasó, la dirección de carrera tampoco vio la que iba a caer? ¿Necesitaron cinco vueltas para darse cuenta de que no iba a parar? A los meteorólogos, los rádares y toda la jaitek molona la deben de tener de adorno, como Ferrari. Aunque, como dijo Domenicalli, todo aquello fue bastante irrelevante, porque Button terminó ganando la carrera después de hacer seis paradas.

La puntilla a la carrera un detalle minúsculo, que en cualquier otro momento hubiese pasado inadvertido, pero que tratándose de Alonso se amplificó hasta la catástrofe, para mantener el equilibrio por todos esos errores que no comete. Button se pasa de frenada, le da un toquecito al Ferrari y éste hace un trompo. Button sale ileso. El Ferrari se queda empanzado en el piano. Fin de la carrera para el asturiano. Alonso, y con él medio mundo, nos quedamos con cara de bobos, mientras, Button gana la carrera. Lo que más me toca los cojones es que, encima, no penalizaron al inglés. Y conste, que la victoria de Button es mejor para las aspiraciones de Alonso al título que si hubiera ganado Vettel; pero qué paso con la mano de hierro de los comisarios. De repente en Montreal valía todo. Hamilton se lleva por delante a Webber y luego trata de adelantar a Button por donde no hay sitio; pero no pasa nada, tampoco hay penalización para el chico maravilla. Button echa a Alonso de la pista, y no hay ninguna duda de que es culpa suya, pero los comisarios deciden que lo que hasta ahora fue sancionable en Canadá fue sólo un incidente de carrera. Tampoco consideraron que Karthikeyan tuviese nada que ver en el accidente de Massa. Por lo que un servidor sabe, son los doblados los que deben dejar la trazada libre a quién les dobla; pero el indio decidió que no se iba a quitar, que en lo mojado se iba a meter Massa, porque a él le daba la risa. Eso también fue un incidente de carrera. Lo que sí consideraron necesario penalizar fue el toque de Di Resta a Heidfeld. A Heidfeld no le pasó nada. Di Resta rompió el alerón y se comió un drive through. Tal vez, si hubiese ganado la carrera. . .

No sé lo que vieron ustedes el domingo, pero un servidor vio una comedia barata sin pies ni cabeza. A las sabias decisiones de Charlie Whiting y asociados, se añadió la desastrosa realización, que se olvidó de enseñarnos las paradas en boxes y consideró que los adelantamientos era mejor verlos repetidos, sólo repetidos, en directo no enseñaron ni uno. Así que, a parte de la lluvia de despropósitos que ahogó a Ferrari, no tengo nada claro que fue lo pasó el domingo en Montreal.

P.S.- Y no, no se me ha olvidado de la Rosa. Gratísima sorpresa verlo otra vez compitiendo; pero gracias a la wonderfulosa realización tampoco me enteré de cómo ni por qué se le escaparon los puntos.

Imágenes: Autosport.com.

Oportunidades inesperadas

2011-06-10T16:53:00.000+02:00

Algo le ha pasado a mi jefa. Hace cosa de semana y media que ha decidido volver a hacernos caso a todos los doctorandos. El resultado, por la parte que me toca, es que ayer mandamos uno de los artículos a publicar. De un día para otro, por decisión ejecutiva. El segundo, va en camino. Y el tercero, ahora mismo se está dignando a leerlo. No sé a que se debe el repentino cambio de actitud. A lo mejor que un servidor le mandase un meil al director del departamento hace quince días; aunque el hombre no me haya contestado, a lo mejor se ha dedicado a dar tirones de orejas. A lo mejor está contenta porque los periodistas y BP la quieren un montón últimamente. Sea como sea, un servidor y sus compañeros estamos aprovechando para ir finiquitando doctorados ahora que los hados nos son propicios.

Además, no son sólo los artículos, tengo un nominado a Premio Nobel opinando que no sabe a que esperamos para defender mi tesis, que aunque no sea una joya científica, con cuatro ajustes, estará de sobra. Incluso se ha comprometido a preguntarle diplomáticamente a mi co-supervisor cuál es el problema tan gordo que nos ha tenido estancados todos estos meses. Es una inyección de moral que alguien con cierto caché le de la razón a uno. Así que habrá que aprovechar el tirón y los aliados inesperados para quitarnos el doctorado de en medio de una puta vez.

Habrá que celebrar tal avalancha de buen rollilto. Pongan ustedes juntos billetes de avión baratos y fiesta el lunes, combinación perfecta para irse con un par de amigotes a pasar el finde a Ámsterdam. Nos vemos a la vuelta. Y espero poder encontrar algún garito para ver el Gran Premio, que lo primero es lo primero.

Marruecos IV:el día que se contradijo a sí mismo

2011-06-07T23:18:00.001+02:00

Volvimos a cruzar el paso de Tizi n'Tichka. Esta vez subimos y bajamos el Atlas con un sol radiante. Tras ocho horas de desierto, asfalto y calor, regresamos a Marrakech acompañados del atardecer. Un atardecer tropical, repentino. Uno cruza palmerales de sombras largas y cielos anaranjados. Media hora después, quedas sumido en la noche y el caos del tráfico. Empleamos las últimas reservas de paciencia y una hora más de lo debido en navegar entre el sinsentido urbano hasta el hotel. Pero una vez puesto el coche a buen recaudo, una vez duchados y frescos, lo único que importaba era el estómago. Lo único que necesitábamos era sumergirnos en la noche de Marrakech para saciar los sentidos. Y la plaza en el corazón de la ciudad, Djemaa el-Fna, es el lugar perfecto para saciar tanto estómagos como sentidos.

Esa noche, tras deambular entre los puestos de comida y los artistas callejeros, músicos, juglares, encantadores de serpientes y trileros, nos dejamos engañar para cenar en uno de los puestos. Luego, nos enamoramos de un té tan especiado, canela, pimienta, cardamon y otras mil más, que dudamos si sería una manera secreta de beber alcohol. Estábamos demasiado cansados para comprobarlo; pero acordamos que a la noche siguiente nos íbamos a beber al menos tres cada uno para hacer la prueba.

Tras una buena noche de descanso. El día siguiente lo teníamos reservado para perdernos por las callejuelas y souqs the Marrakech. Lo conseguimos sin mucho esfuerzo. Nos perdimos por la ciudad y algo se nos perdió en la cabeza. Callejones cubiertos y cielos despejados. Aromas y colores. Risas y musica. Después de una semana en Marruecos nos habíamos empapado de la atmósfera. Caminábamos con la confianza de saber que las ofertas de té eran honestas y desinteresadas, que bastaba con decir una vez que no pensabas comprar nada para abortar el inicio de regateo y despedirte con algo de charla desenfadada, que los comentarios graciosos y chanzas era mejor devolverlos con igual humor y sonrisas para ganar todos un buen rato, que no te iban a engañar cuando preguntabas por una dirección o lo que fuese, que capullos hay en todas partes y que allí eran los menos. Pasaba el día apacible, entre tiendas y palacios, entre jardines y tes, entre callejuelas y museos, y algo desapacible se nos acumulaba dentro. Una contradicción que llevábamos rumiando toda la semana y que, ahora, en el corazón de Marruecos, amenazaba con atragantársenos.

¿Cómo era posible que entre tanta pobreza, negocios diminutos, calles insalubres y atestadas, entre tanta miseria, casas frías y desnudas, vidas destartaladas, hubiera tantas sonrisas y alegría? ¿Cómo era posible que en aquel rincón del mundo a donde el progreso llegaba de refilón y sólo para unos pocos hubiese una economía tan vibrante, dinámica y creativa? ¿Cómo era posible que aquellas gentes, cada una dueña de su negocio, de sus ganancias, del cuándo y el cómo de sus vacaciones, cada uno dueño de su vida (mujeres a parte, pero esa es otra historia), envidiasen a los esclavos-asalariados de Europa? ¿Cómo era posible que nosotros, hijos de una civilización "superior", despreciemos las opiniones de nuestros mayores y los metamos en asilos, mientras allí veíamos a adolescentes y ancianos compartiendo un té, bromeando juntos, fingiendo peleas y, sobre todo, respetándose y apreciándose? ¿Cómo era posible?

Quizá sea que hay muchas fuentes de riqueza; pero la pobreza siempre surge del mismo desagüe. La pobreza económica de Marruecos y la pobreza social de occidente tienen la misma causa: la avaricia de unos pocos. A la gentes tercer mundo se le roban los recursos básicos para su crecimiento a cambio de su esperanza en el mañana y de promesas vacías. A las gentes del primer mundo nos obligan a vender los minutos de nuestra vida para que fabriquemos el progreso con lo que han robado. Luego nos lo compremos a nosotros mismos. Un pedacito para cada uno. Con empaquetado individual y debidamente esterilizado de cualquier idea comunitaria. El premio por tu salario individual y la bonanza de tu empresa. Esclavitud consentida a cambio de la seguridad de que nada va a cambiar, de que siempre habrá hospitales blancos y limpios con enfermeras amables. Al menos para quien se lo pueda pagar. Para quien pueda pagarse la habitación individual para morir limpio. Limpio y solo.

Y la solución. . . La solución ha sido siempre la misma. Cortar las manos a los ladrones para que no se aferren al poder. Arrancarles la lengua a los demagogos para que no nos envenenen el alma. Y recordar, recordar que lo poco que nos están dejando de "el estado de bienestar" lo conseguimos luchando juntos. No nos lo regaló ningún trono ni se cayó de ninguna junta de accionistas. Tal vez así, podamos comprender de una vez que no hay contradicción. Podemos tener otra vez juntos lo mejor de los mundos: la riqueza social y la riqueza económica. Y la mejor prueba, las encontramos al bajar del avión. De vuelta en Copenhague, nos llegaron noticias de inesperadas de un lugar inesperado. España había despertado. Un país entero parecía haber comprendido al fin donde estaba su riqueza. No en sus bancos, ni en su ejército, ni en sus gobiernos. No. La riqueza está en las personas. Ese día, llegaba de vuelta de un sueño, un sueño de arena y sol, de paisajes desolados y culturas exuberantes, y aterricé en otro sueño y indignación y esperanza, de acción y alternativas.

Este viaje ha superado todas mis expectativas; pero su importancia, quizá sólo pueda sentirla un servidor. La importancia de los que está pasando en España y Europa, quedará escrito en los libros de historia, junto a la Comuna de París y Mayo del 68. Y como con todos los sueños, tenemos dos opciones, dejar pasar el tren, hastiados y escépticos, o subirnos con nuestro granito de arena y hacerlo un poco menos sueño.

P.S.- No, el té de mil y una especias no llevaba alcohol.

Imágenes: Me gustaría tener más fotos de Marrakech; pero el día que pasamos perdidos entre sus callejones había una luz que mis limitadas habilidades no supieron aprovechar para captar la experiencia. Así que se van a tener ustedes que conformar con estas: (1) Músico y prestidigitador en Djemaa el-Fna, (2) "restaurantes" de Djemaa el-Fna, (3) dos personas corrientes charlando frente la mezquita de Koutoubia en el centro de Marrakech, (4) mediodía en un lugar cualquiera a medio camino entre Merzouga y el culo del mundo, también conocido como Taouz, (5) Hassan, nuestro wonderfuloso guia tuareg, (6) atardecer de una entre mil noches.

Monte Carlo 2011: salvado por la campana.

2011-06-03T17:19:00.001+02:00

Revancha y frustración. Las calles de Monte Carlo, siempre espectaculares, gracias a Pirelli, este años también fueron trepidantes; pero el guionista la cagó con el final. Toda el ansia de revancha acumulado en la parrilla de salida se convirtió en un anticlimax, en un podio frustrante. Incluso equivocándose de neumáticos, el Red Bull de Vettel volvió a ganar.

Dieron igual todas las ansias de Webber por demostrar que también puede sacar lo mejor del RB7. No importó que Hamilton estuviese cabreado por la mala suerte que tuvo el sábado y que le relegó a la novena plaza de la parrilla. Fue inútil que Button quiera aprovechar la oportunidad para asentar su autoridad en McLaren. De poco sirvió que Alonso llegase al principado con el cuchillo entre los dientes, preparado para ganar un Gran Premio en el que los puntos flacos de su Ferrari pesaban poco o nada. Al final, todo se conjuró para que el lider del campeonato llegue a las Américas más líder aún. De seis carreras, ha ganado cinco.

Webber volvió a hacer otra mala salida, nunca pareció cómodo en la pista y me atrevo a decir que el único motivo por el que llegó cuarto es porque pilota un Red Bull, si no, hubiera quedado fuera de los puntos. Hamilton, en vez de sacar fuerzas de flaqueza, se lanzó a una carrera kamikaze. Fue penalizado, con razón, por provocar dos accidentes sin sentido. Primero, intentó adelantar a Massa en la horquilla del Grand Hôtel y se lo llevó enganchado de la rueda media curva. Gracias a su suerte inaudita, su McLaren quedó intacto. Al contrario que el Ferrari de Massa, que fue incapaz de negociar el túnel y terminó contra el guarda raíl. Otra frustración para Massa y primer drive through al canto para el chico maravilla. Luego, tras la bandera roja, dichosa bandera roja, provocada por el accidente de Petrov a ocho vueltas del final, el moreno intentó adelantar a Maldonado en Saint Devote. Bueno, más bien fue un intento de violación, porque estaba claro que no eran ni el sitio ni el momento y que el colombiano no se iba a dejar. Pero como el chico maravilla estaba rabiado y tiende a olvidarse que los demás también tienen derecho a ser agresivos y defenderse, se llevó por delante al Williams, lo estampó contra el guarda raíl y, oh milagro, él y su MP4-26 volvieron a salir ilesos. Los veinte segundos de penalización, el equivalente a un drive through, que le aplicaron al final de la carrera, lo le hicieron perder el sexto puesto; pero por lo menos, junto con el resto de actuaciones de los comisarios, demostró que este año, aunque las penalizaciones están siendo muy estrictas, se aplican con el mismo rasero para todos.

Los que aplicaron mal el rasero fueron los ingenieros de Button. Un claro error estratégico le hizo perder una carrera que tenía en el bolsillo. Incapaces de prever la duración de los neumáticos blandos, le ordenaron una parada a destiempo, llevándole de la primera a la tercera posición. De nada le sirvió ser tres segundos por vuelta más rápido que Vettel y uno más que Alonso; adelantar en las calles del Principado es poco menos que misión imposible. A no ser que te llames Fernando Alonso y que tus gomas lleven rodando diez vueltas menos que las del rival que tienes delante. Entonces puedes acecharle durante quince vueltas, mimar tus propias gomas, aguardar el momento de dar el hachazo, adelantar a Vettel y rodar campante hacia una victoria épica, con vuelta rápida y arrancada espectacular incluídas. . . Pero no, eso no fue lo que pasó. Lo que pasó fue que en vez de alzarse la banderas rojas de Ferrari se alzaron las banderas rojas señalando la interrupción de la carrera. Entonces nos quedamos todos con la boca abierta. Esperábamos ver seis vueltas finaler de infarto: Vettel vs. Alonso vs. Button; pero lo que vimos fue a todos los equipos cambiando las gomas (Pirelli ya ha solicitado que se cambie el reglamento y no se permitan los cambios de neumáticos cuando una carrera quede neutralizada). Vimos esfumarse la ventaja que tenían Button y Alonso. Vimos como el reglamento nos robaba el espectáculo y le regalaba a Vettel una victoria que no merecía, porque este domingo en Mónaco hubo mejores pilotos y estrategias que la suya. Vettel volvió a recoger su trofeo desde lo más alto de podium. Alonso recogía dieciocho puntos que saben a poco, a victoria robada. Button, tercero, recogía frustraciones y oportunidades perdidas. Y Hamilton. . . Hamilton sembraba tempestades de niñato afortunado, arremetiendo contra los comisarios, sin razón, y con la misma capacidad autocrítica que una cebolla.

Alonso y Ferrari empiezan a quedarse sin margen de maniobra en el este campeonato. Cuando no es por una cosa es por otra, pero al final siempre se llevan otros el gato al agua. Confienmos que en Montreal, otro circuito urbano donde las deficiencias del Ferrari deberían pesar poco y las virtudes de Alonso mucho, empiece la remontada roja.

Imágenes: Autosport.com.

Ecos

2011-06-01T23:59:00.005+02:00

Sí, sí, ya sé que estoy faltando a mis buenas costumbres y que os debo el comentario del Gran Premio del domingo pasado en Mónaco. Van a tener que disculparme ustedes. Entre las que está liando Blogger últimamente y las que lía un servidor, cuesta encontrar tiempo para tener Bitácora al día. ¿Que qué ando liando? Pues para empezar, esta semana tengo a las vikingas de visita semi-indefinida. Y para seguir, uno no puede quedarse en casa viendo en la Puerta del Sol, en Plaza Catalunya y en más de cien ciudades españolas se hace historia. Os dejo con los ecos de la SpanishRevolution que resuenan en Copenhague. Esta revolución es anónima; pero tiene un rostro: el tuyo. . .

P.S.- Si alguien quiere echarle un vistazo a las fotos ampliadas, dele usté al enlace (Face for a revo...) que aparece al posar el puntero sobre el cimbel amarillo de la izquierda o al clicar en el coso multicolor de la derecha. Puede usté incluso seguir el enlace que he puesto entre paréntesis después de la primera vez que escribí enlace o haciendo click aquí.

Marruecos III:el día que inventamos el mundo

2011-05-28T12:11:00.004+02:00

Nota: llevo tres días intentando actualizar Bitácora; pero parece que alguien sigue haciendo de las suyas en Blogger. . . Hoy, por fin me ha dejado actualizar. Disculpen las molestias. Y disfruten.

Hay lugares. Hay lugares que te cambian el mundo. Vas a ellos, te miran y te pintan otro mundo en la piel, otros colores, otros sonidos, otros aromas. Y el mundo ya es otro.

Es como un mar de arena. Uno cree entender la metáfora. Ni puta idea. Hasta que respiras arena, escuchas arena, hueles arena, corres por la arena, saltas, ruedas, haces el amor sobre la arena, hasta entonces, no tienes ni puta idea de la precisión casi dolorosa de la metáfora. Arena. Baila con el viento dunas sensuales, olas pacientes hasta el horizonte. Canta con el Sol en un silencio de colores y sombras, un espejo burlándose del cielo. Canta y baila hasta el atardecer, repentino, de belleza insoportable. El Sol cae, la arena se enfría bajo tus pies desnudos y la vida rompe el silencio. Una explosión de aleteos, pájaros oscuros y murciélagos blancos de alas translúcidas, escarabajos y ratones, zorros, serpientes y halcones. Mientras el día calla, la noche habla. Susurros de arena, gritos de cazadores y cazados. Habla y habla. La noche habla y las dunas callan ocultas entre sombras indistinguibles. Tumbado sobre la arena, miras al cielo. Y el universo te contempla con diez mil ojos. . . Un instante. Un instante es suficiente para entender. Un instante dilatado en horas boquiabiertas. Arrullados por estrellas fugaces, nos dormimos abrazados sobre la arena. . . Despertamos con un caricia del amanecer. Entendiendo más colores, más sabores, más silencios. Ahora entendemos la metáfora. Es como un erg de agua.

Uno, dos o tres días después, qué más da, conducimos de vuelta. Con arena en los bolsillos, en la piel y el alma, cruzamos yermos flanqueados de montañas distantes y precipicios inauditos. Carreteras infinitas que cruzan las grietas del mundo. De vez en cuando encontramos un tesoro en medio del desierto.
Palmerales esmeralda junto a los que se acurruca un poblado de ojos curiosos y cansados. Los kilómetros pasan, nos alejamos de la arena, aunque el desierto continúa. Bajo el sol inclemente, distinguimos en el horizonte picos nevados. De nuevo, el Atlas. Y al otro lado, Marrakech espera. . . Y a nuestra espalda, hay lugares que nos han cambiado el mundo. Hay lugares que nos pertenecen para siempre.

P.S.- Casi me he pasado más tiempo eligiendo las imágenes que escribiendo. Y como la dudad suele ser una respuesta en sí misma, les prometo a ustedes una recopilación más amplia de las fotografías de este viaje.

Imágenes: Nikon D40 (18-55mm) sin PhotoShop ;)

Montmeló 2011: ¡Mal!

2011-05-24T00:02:00.000+02:00

Sacó todo su coraje y pundonor delante de su público. El sábado, sorprendió a propios y extraños clasificando cuarto cuando los optimistas ponían al Ferrari octavo. El domingo hizo una salida que se ganó los elogios de su garaje y los rivales y aguantó durante veinte vueltas los envites de Vettel y Hamilton. A partir de ahí, de la segunda parada en boxes, Alonso ya llevaba rato con el saco de los milagros vacío y comenzó el desastre.

Es cierto que cuando se hace una carrera de más a menos, el resultado siempre es agridulce. Tampoco ha sido éste el peor resultado de la temporada; pero si bien las carreras anteriores daban margen para el optimismo, ésta sólo dio para echarnos las manos a cabeza. Porque hasta ayer el Ferrari siempre demostró tener el ritmo suficiente para rodar con los de arriba aunque por razones diversas, salvo en Turquia, tuvo problemas para meterse de lleno en la lucha por el podium. Sin embargo, sobre el asfalto catalán, tras veinte vueltas mágicas, el Ferrari se transformó en un coche de segunda fila. Bueno, en el caso de Massa, siempre fue un coche de segunda fila; al brasileño sólo le faltó poner el intermitente para darles paso a Button y a Webber. . . Incluso Alonso perdió sesenta segundos en veintiséis vueltas. Y al final de la carrera terminó a unos cien segundos doblado por un Red Bull y un McLaren. Alonso rodaba tres segundos por vuelta más lento que la cabeza. ¡Tres segundos! Aún suponiendo que para cuidar las gomas y el motor, dado que nadie le amenazaba por detrás, el asturiano estuviera rodando un segundo más lento de lo posible, aún así, habría sido dos segundos más lento por vuelta. ¡Mal!

Alonso y sus ingenieros le echan la culpa a las nuevas gomas duras que Pirelli estrenó en Barcelona. Y no dudo de que tengan razón. Quedó muy claro que el bajón de rendimiento se produjo en cuanto se les terminaron los juegos de neumáticos blandos. Nadie tiene muy claro porqué Pirelli decidió cambiar sus gomas duras estándar por estas que se degradan más rápido y son mucho más lentas. Y, por el motivo que fuere, sólo Red Bull y McLaren parecieron capaces de sacarles su rendimiento óptimo. Los malos resultados están pasando de anecdóticos a mala costumbre. La mayor deficiencia de Ferrari en las últimas temporadas, la falta de un pelín de downforce, está convirtiéndose en un drama, porque ahora afecta a la manera que funcionan los neumáticos. Además, por si fuese poco, parece que la tradicional delicadeza con que los chasis de Maranello tratan las gomas, se está convirtiendo en un inconveniente. Cuando el Ferrari va cargado vuela; pero a medida que se descarga, es incapaz de genererar la suficiente temperatura en los Pirelli para ponerlos en su ventana de funcionamiento óptima.

Tal vez, al final, en Montmeló se han dado las peores condiciones para el F150, todas juntas. Tal vez eso no vuelva a ocurrir en ningún otro circuito; pero aún así, los problemas están ahí. Y más vale que empiecen a solucionarlos, porque los que parecen no tener ningún problema son los Red Bull. Vettel se escapa en clasificación a pasos de gigante y hay que pararle los pies ya. ¡Ya!

Imágenes: Autosport.com.

Un país que se despereza

2011-05-18T16:31:00.000+02:00

Hoy iba a dedicarme a contar la tercera parte de la aventura marroquí; pero lo que está pasando estos días en España es más importante que cuatro fotos con arena y camellos. Por fin, el país se despereza de su letargo inducido por el tradicional arte de contar borregos y borregas. Por fin. Las personas acampadas, perdón, acampadas no, que eso sólo está permitido para hacer cola en los conciertos y comprar libros de Harry Potter; en cambio, para ejercer derechos constitucionales, la policía, esa misma gentuza que se infiltra en las manifestaciones para provocar altercados y que apalea diez contra dos a personas indefensas, impide acampar a los ciudadanos en su propia ciudad. Ya lo dicen Rajoy y La (sin)Razón: esos jovenzuelos y terroristas, esos anti-españoles están enturbiando la convivencia y son un peligro público. Pero por mucho que empeñen los medios de comunicación mayoritarios, públicos y privados por igual, en tratar de convencernos de que las personas "acampadas" sólo son cuatro exaltados, unos jovenzuelos violentos a los que les vale cualquier disculpara hacer botellón, esta vez no cuela. Esas personas, jóvenes, adultos y ancianos, representan la indignación de todo un país. Un país que debería haber saltado por los aires hace años y que, ahora, por fin, vuelve a ponerse en pie para gritar ¡Basta ya!

Basta ya de recortarnos los beneficios sociales que tanta sangre sudor y lágrimas les costó ganar a nuestros padres y abuelos. Basta ya de regalarles el dinero de impuestos pagados con nuestro sudor a ladrones y banqueros. Basta ya de políticas que sólo benefician a los cuatro ricos de siempre. Basta ya de ignorar las necesidades de la ciudadanía. Basta ya de mandarnos callar la boca. Basta ya de democracia de pacotilla. Basta ya.

El país grita desde la Puerta del Sol, desde Plaza Catalunya y desde otros muchos lugares. Y, qué curioso, que catalanes y el resto de españoles gritan lo mismo: ¡Basta ya! Va a resultar que ni somos tan diferentes ni tan enemigos como CiU, Rajoy, ZP, el Marca y la puta que los parió a todos nos querían hacer y hacer creer. Y, qué sorpresa, que por primera vez en muchos años hablamos todos el mismo idioma. Y, qué alegría, que por fin todos entendemos la lengua del vecino; la que no entendemos es la de esa clase política de soplagaitas y estafadores. O quizá, la entendemos demasiado bien. . .

Si por mí fuese, lo que habría que hacer el domingo 22 es primero ir a quemar las urnas y después el parlamento. Sin políticuchos del tres al cuarto ni teatros donde se puedan reír las gracias mutuas, a lo mejor recuperábamos nuestro país. Pero como me consta que muchas de ustedes son personas que aún tienen fé en la democracia representativa, les voy a pedir que hagan algo diferente. No, no hace falta que vayan a la plaza de su pueblo y "acampen", ni que vayan por ahí gritando eslóganes y alzando pancartas. Lo que os pido que es de aquí al domingo apaguéis la televisión y dejéis de escuchar mentiras edulcoloradas. Lo que os pido es que invirtáis un par de horas en indagar acerca de las decenas de partidos alternativos que se presentan a las elecciones. Olvidaos del PP, del PSOE, de CiU de IU y demás sospechosos habituales. Id y buscad una alternativa; seguro que entre todos esos partidos independientes encontráis una opción con la que simpatizar. Luego, el día 22, vais y les votáis. La democracia no es la Liga de Fútbol. Uno no debería seguir a un partido igual que apoya a un equipo. Vosotros no le debéis lealtad a ninguna camiseta electoral, sino a vuestra razón, al vuestra indignación y vuestro futuro. Y no, votar a un partido minoritario e independiente no es tirar tu voto a la basura, es abrir la puerta al cambio y al aire fresco. Tirar el voto a la basura es dárselo a los de siempre para que nos sigan cebando mierda.

Por una vez, tengamos el coraje de defender nuestra dignidad y de echar a patadas a esa banda de ladrones que ya llevan demasiado tiempo expoliando nuestro país y nuestros sueños. Demos una oportunidad a otras personas y a nosotros mismos.

Marruecos II:el día que nos recordaron como olvidar

2011-05-15T12:53:00.000+02:00

Abrazados. Entre las mantas crudas sin sábanas. En una habitación fría y oscura. Sobre un par de colchones que hacía unos minutos eran sofás. Abrazados. Esperábamos agotados el abrazo del sueño. Murmurábamos distintas versiones de un mismo pensamiento: ¿qué derecho teníamos a aceptar la hospitalidad de aquella casa? Aquella casa de habitaciones vacías y frías, con suelos de hormigón cubiertos de alfombras raídas. Aquellas habitaciones llenas de alegría y sonrisas. La cocina con dos fogones de gas y el pan guardado en un cubo cubierto por un paño. Una televisión agonizante sobre su altar, el único mueble en toda la casa. Abrazados. Demasiado cansados para sentirnos culpables.

Al día siguiente, tras desayunar con Mohamed frente a su pequeña tienda en la plaza del mercado de Boumalne, salimos a búsqueda del motivo por el que nos habíamos detenido allí. Entre vaso y vaso de té, Mohamed nos explicó cómo llegar a los desfiladeros de Dadès, cómo encontrar los mejores senderos y qué era lo que merecía la pena ver. Antes de arrancar el coche, acordamos que aquella noche la cena corría por nuestra cuenta y que, cuando volviésemos, queríamos echarle un vistazo a los tesoros que escondía su tienda. Él no era más que cara visible de una asociación de artesanos, en su mayoría mujeres, desperdigados por el desierto. Allí, en aquel local sombrío y acogedor, él vendía alfombras, tambores, brazaletes, pendientes, puñales y vasijas al precio que el artesano consideraba razonable; la versión de baja tecnología del Comercio Justo.

Siguiendo las indicaciones, tras cruzar descalzos un río de aguas heladas y un paseo de una hora escasa, decidimos que el día no estaba para jugársela. Aunque sólo empezaba a lloviznar, se sabe el agua cae donde está uno, pero no tiene ni puta idea de la que está cayendo arriba en la montaña. Entre dos paredes rojas separadas apenas metro y medio que se alzánban más de diez sobre nosotros, no era plan de encontrarse con un muro de agua cuyos ancestros había dejado marcas más arriba de lo que a nuestros ojos les parecía saludable. Así que, decidimos que el paisaje no desmerecía nada disfrutado desde la carretera que serpenteaba arriba y abajo por las paredes del cañón. O mejor aún, disfrutando de un buen tajín y té en la terraza de cualquiera de los restaurantes aislados y colgados sobre los precipicios.

Volvimos a Boumalne a media tarde. Deambulamos por sus callejuelas empinadas, entre de herreros, carpinteros y ebanistas que trabajaban a las puertas de sus talleres, entre fruteros y carniceros, entre moscas, polvo y riachuelos de lo que prefiero pensar que sólo era agua sucia. Algún vaso de té en terrazas llenas de lugareños que no ocultaban el elevado grado de interés que la vikinga les despertaba. Unas cuantas charlas casuales después, y una sesión improvisada percusión bereber con Mohamed y sus socios, hicimos la ronda aprovisionamiento para la cena.

A la mañana siguiente, de nuevo en el coche, con un día radiante y muchos kilómetros por delante, discutíamos sobre la honestidad y simpleza con que Mohamed conducía su vida. No nos engañábamos, para él, acoger viajeros en su casa era un negocio. Prueba de ello eran los pedazos del legado artesanal bereber que llevábamos en el maletero. Pero nunca trató de vendernos nada antes de que preguntásemos por ello. Hasta que le pedimos consejo acerca de cómo organizar nuestra siguiente etapa del viaje, nunca nos habló del primo suyo que hacía rutas por las arenas de Erg Chebbi. Siempre nos ofreció precios razonables que nos evitaban el regateo. Y lo más importante, lo que nunca nos cobró, fueron sus historias, sus chistes, su casa, su familia, su mezcla de filosofía del desierto y libertarismo, anarquismo primigenio. Lo que no tiene precio era el gesto boquiabierto de la vikinga, incrédula, preguntándose si el que hablaba era aquel hombre de piel oscura y curtida, dientes ennegrecidos, sonrisa fácil y ojos cansados, o un servidor, que callaba en su esquina, sonriendo y asintiendo no menos sorprendido. "Ayuda. Y olvida."

Imágenes: (1) Vikinga con un pueblo que no sale en el mapa. (2) Garganta de Dadès con carretera psicópata. (3) Garganta de Dadès cuando el río no cubre la carretera. (4) Vikinga adentrándose en uno de los desfiladeros de Dadés, obsérvense las marcas de agua por encima de su cabeza. (5) Otro pueblo que no sale en los mapas camino de la garganta de Todra.

Marruecos I:El día que llovió en el desierto

2011-05-14T11:43:00.001+02:00

Nota:Blogger anda haciendo cosas raras esta semana. Esta entrada estuvo desaparecia durante dos días. Ahora, ha vuelto a su sitio; pero han desaparecido los comentarios que habíamos hecho :( Confiemos en que la gente de Google solucione estos problemas cuanto antes para poder seguir contándoos la aventura marroquí. Disculpen las molestias.

Me miraba con ojos cansados, intensos. Encorvado sobre el escritorio, con el peso del día sobre los hombros, volvía a negar con la cabeza. Eran cerca de las nueve de la noche, y aquello era justo lo que no necesitaba el empleado de la oficina de alquiler de vehículos para rematar el día. Anochecía tras los ventanales de aeropuerto, quería irse a su casa, no necesitaba otro turista imbécil cuya tarjeta de crédito no funcionaba.

Aún no sé por qué mi Visa se negó a hacer su trabajo en Marruecos, ni en tiendas ni en cajeros. Lo que sí sé, es que si no hubiera sido por aquel hombre de ojos cansados, nuestro viaje hubiese empezado en desastre. Suspiró. Me pidió la tarjeta una vez más. Volvió con un par de papeles. "Me voy a fiar de ti", dijo apuntándome con el bolígrafo. "Te voy a dar el coche. Firma aquí y me lo pagas cuando lo devuelvas."

Si aquello hubiera sido Europa, ya me podía haber dado por jodido. Si tu tarjeta no funciona, te jodes. Las normas son las normas y nadie fía a nadie. Lo cual me quedo más que claro después de gastarme cuarenta euros en una llamada internacional al servicio de atención al cliente de mi ex-banco. No sólo no me propusieron ninguna solución al problema, sino que negaron que hubiera problema alguno, me ignoraron y me llamaron mentiroso. Gracias. Disculpa perfecta para que hace dos días cancelase mi cuenta y cambiase de banco. De nada. Por suerte, Marruecos no es Europa, y la palabra de una persona y un apretón de manos aún valen más que una firma en un papel y un cacho de plástico con un chip.

Luego, con el coche, el cansancio, las maletas y una sonrisa, comenzó la aventura de encontrar el hotel en el centro de la ciudad. Consejo para conducir por Marrakech: no lo hagas, a no ser que te gusten cosas como el puenting sin cuerda o la caída libre sin paracaídas, no lo hagas. Menos mal un servidor es de los que disfruta de esas cosas siempre y cuando pueda sentir el suelo a una distancia razonable, al fin y al cabo, lo que te mata no es la altura sino el suelo. Apliqué la sabiduría milenaria del allá donde fueres faz lo que vieres. Le expliqué a la vikinga que los gritos no eran de enfado, sino el ruido de las VDPP (válvulas de descarga de presión psicológica). Y que, si no miraba mucho hacia delante era porque, conduciendo en tal ciudad, lo que tienes delante tiende a alejarse; pero los taxis, peatones, motocicletas, autobuses y burros que tienes a los lados y por detrás, esos, vienen todos a por tí.

Aprovechando la incompetencia del GPS para navegar por callejuelas y rotondas trampa, encontramos un parking a escasas dos manzanas de nuestro presunto destino. Un mozalbete nos guió por el laberinto de tiendas, turistas, vendedores y autóctonos hasta el callejón donde se escondía el hotel. Nunca dejó de sorprendernos que medio de aquel caos y bullicio, bastase con cruzar un puertezuela para entrar en un mundo de paz y tranquilidad, patios azulejados y penumbras acogedoras, plantas y fuentes, alfombras multicolor y cojines mullidos, velas e incienso, terrazas soleadas y buena comida. Luego, empezó a llover.

Y siguió lloviendo cuando, después de una merecida ducha, nos fuimos a cenar a Djemaa el-Fna, la caótica, ruidosa, vibrante y mágica plaza en el corazón de Marrakech. Llovió también al día siguiente. Por eso no pudimos disfrutar de las increíbles vistas desde la carretera que cruza el Atlas serpenteando por el paso de Tizi n'Tichka; pero las intuíamos y pudimos disfrutarlas a la vuelta, cinco días después, con un día espléndido.

Así, después de un buen puñado de horas y de kilómetros, tras la paradas obligatoria en la impresionante kasbah de Aït-Benhaddou y de relajarnos tomando té en casa de un autoestopista, llegamos a Boumalne, tarde, con más de una hora de retraso. Los últimos cuarenta kilómetros, de noche, bajo la lluvia, por una carretera embarrada que discurría entre una sucesión interminable de casas, palmeras, camiones sin luces, niños jugando en los charcos y burros, fueron quizá, los peores cuarenta kilómetros que he conducido en mi vida. Pese a todo, Mohamed nos esperó paciente en el centro de Boumalne, un pueblo colgado entre las nieves del Atlas y los palmerales del valle de Dadès. En su casa aguardaban su mujer, sus tres hijos y una cena caliente; pero esa es otra historia. . .

Imágenes: Lo bueno de ir a un sitio como Marruecos es que luego uno no necesita perder horas delante el Photoshop (no se olvide usté de hacer click para ampliar). (1) Kasbah en Aït-Benhaddou, ni el día ni la luz estaban para florituras en color. (2) Vista desde lo alto de la kasbah en Aït-Benhaddou. (3) En Marrakech, lo de "callejuela" es literal. (4) Una noche cualquiera en Djemaa el-Fna. (5) El paso de Tizi n'Tichka.

Estambul 2011: il cavallino cabalga de nuevo

2011-05-10T00:02:00.000+02:00

Como me decía ayer un amigote, este año siguen empeñándose en ponérmelo difícil para que los comentarios sobre las carreras sean breves. En Turquía volvió a pasar de todo. Perdimos la cuenta de los adelantamiento y casi de los repostajes. El aburrimiento es cosa del pasado. Con los Pirelli el DRS de marras vuelve a haber opciones en la pista y alternativas en las estrategias. Tras cuatro carreras, nos quedan pocas o ninguna duda de que los cambios han sido un acierto.

Acierto como las mejoras de Ferrari. Alonso dijo que volvió a divertirse y un servidor también. Ayer la mala fortuna no se la jugó en la salida, a pesar de que el F150 no arrancó tan bien como sus rivales, y materializó lo que se había visto en las carreras anteriores: el Ferrari tiene ritmo de carrera para plantar cara los Red Bull. Y lo que es más, ayer, fueron los únicos en hacerles frente. Ahora, falta que sigan mejorando en la crono, para no empezar cuesta arriba desde la salida. Eso y los repostajes. Ferrari sigue perdiendo una media de ocho décimas por parara con respecto a Red Bull; pero mirando las imágenes, no parece ser un problema de los mecánicos, sino del coche. Da la sensación de que el Red Bull sale disparado en cuanto retiran los gatos y toca el suelo, mientras que el Ferrari se queda parado durante una décimas vitales antes de arrancar. No sé si es un problema mecánico, de coordinación, de protocolo de repostajes o imaginación mía; pero tienen que solucionarlo o lo anecdótico se tornará algún día en disgusto.

Por lo demás sólo se me ocurre una palabra para describir este Gran Premio: carrerón. El dominio implacable de Vettel, otra vez. El impresionante duelo de cincuenta y ocho vueltas entre Webber y Alonso, culminado con un podio que sabe a victoria. La lucha fratricida, con malabares estratégicos incluidos entre Hamilton y Button. Las enganchadas entre Heidfeld y Petrov. La trepidante remontada de Kobayashi desde el fondo de la parrilla para arañar un punto. Y alguna otra cosa que quizá nos perdimos gracias a la lamentable realización turca. Lo que no nos perdimos fueron las agonías de Schumy y Massa. El alemán sigue demostrando que los años no pasan en balde y que es fácil ganar sin rivales y con el mejor coche. Si me preguntan, diré que ahora estamos viendo al Michael de verdad, al que nunca ganó un título teniendo un rival en la pista. En cuanto a Massa, vale, sus repostajes fueron un desastre; pero eso no explica el segundo de diferencia con Alonso durante buena parte de la carrera.

En quince días más y. . . Mejor no sé si será posible. . . Aunque espero que, si la carrera no lo es, sí sea el Ferrari el que siga mejorando empiecen a robarle puntos a Red Bull, que ya va siendo hora. Y visto lo visto ayer, Fernando está más preparado que nunca y con el cuchillo bien afilado y apretado entre los dientes.

¡Vamos!

Imágenes: Autosport.com

Cinco años y un día

2011-04-20T19:29:00.001+02:00

Suena a condena carcelaria; pero no lo ha sido. Para nada. Cinco años y un día son los que han pasado desde que el 19 de abril de 2006 llegué a la estación de Nørreport con un par de mochilas al hombro y una sonrisa en la boca. Día arriba, día abajo, cinco años y un día es también el tiempo que llevo escribiendo este blog. Así que voy evitar resumen alguno sobre mí vida durante este tiempo. Les invito a ustedes que se den un paseo por el archivo y hagan su propia selección.

Tal vez vendría a cuento alguna reflexión con trazas de inteligencia acerca del paso del tiempo, lo que cambia y aprende uno o cosas por el estilo; pero ahora mismo, ni me apetece, ni se me ocurre ninguna. Hoy me he pasado el día tratando de sustituir la reserva del coche de alquiler que había hecho para el viaje a Marruecos y que me cancelaron ayer. A estas alturas del día sigo dándole vueltas a las opciones. Decidiré más tarde con la vikinga. Hace un rato que he vuelto de tomarme un cerveza al sol con la compañía de un buen libro. Y, hablando de libros, esta mañana me ha llegado un paquete con dos. Eran el regalo de despedia tras trabajillo que me tuvo entretenido las últimas seis semanas. Uno a cuenta de la empresa y otro detalle personal del jefe, que ya me ha metido presión para que me lo lea y quedemos para intercambiar opiniones. Cinco años y un día y este país y sus habitantes aún me siguen sorprendiendo, para bien.

Esas van a ser todas las reflexiones que haga hoy; pero si tienen ganas de alguna más, mediten lo siguiente: ¿Por qué la iglesia católica, o ya puestos cualquier otra, aún no ha sido juzgada e ilegalizada en España? Con la constitución y el código penal en la mano, la iglesia católica es culpable de:

- Chantaje y amenazas reiteradas: llevan siglos reiterando que todo aquel que no siga sus mandatos arderá eternamente en los infiernos. Por no hablar de la constante práctica y apología del acoso psicológico, también llamado proselitismo.

- Publicidad engañosa y estafa: ninguna de sus recomendaciones o prescripciones para la mejora de la salud, propia o ajena, la obtención de beneficios o mitigación de catástrofes (ej. rezar, ir a misa, etc) ha sido probada cientificamente con resultados positivos.

¡Ilegalización ya!

Shanghai 2011: la sombra de Abu Dhabi

2011-04-18T22:41:00.001+02:00

La carrera de ayer fue genial. Y van tres de tres esta temporada. Cambios de lider, caos en los boxes, duelos y adelantamientos por doquier. Genial. Justo lo contrario de lo que fue Ferrari, que también lleva tres de tres, pero sin pisar el podium. Lo que empezó como un pequeño desliz de principio de temporada se está convirtiendo en una crisis en toda regla. Ayer, no sólo volvió a quedar en evidencia la falta de competitividad del F150^o, sino también que Ferrari tiene un problema en lo siempre fue su fuerte, las paradas en boxes, y, además, cometieron el mismo error estratégico dos veces: primero con Massa y luego con Alonso. Mal.

Y sí, Fernando tiene parte de razón: cuando el coche no corre es complicado que ninguna estrategia funcione y a toro pasado es fácil ver la opción buena; pero esa es sólo parte de la explicación para la debacle de ayer. El problema empezó con la primera parada de Fernando: 5.2 segundos. En Australia y Malasia tampoco estuvieron muy brillantes, pero ¡¿5.2 segundos?!!! Eso son 2 segundos más, uno y dos, de los que se puede permitir un equipo que aspira a luchar por el campeonato. Esos dos segundos dejaron a Alonso, que luchaba cara a cara con Massa y Rosberg por el tercer puesto, atrapado detrás de Schumacher, destrozando sus neumáticos y habiendo perdido casi 15 segundos para cuando consiguió adelantarle. Mal.

Por si fuese poco, el resto de equipos vieron claro que para luchar por el podium había que ir a tres paradas. Todos, menos Ferrari; bueno, y Red Bull con Vettel, que confiaron demasiado en la superioridad de su coche y Hamilton les comió la tostada y la merienda. Ayer, tres paradas era la única opción buena, y con diferencia. En McLaren se dieron cuenta a mitad de carrera, tiraron las simulaciones a la basura, cambiaron su estrategia inicial y alzaron al chico maravilla hasta la victoria. Haciendo tres paradas, Rosberg puso en aprietos a todos, lideró la carrera durante un buen puñado de vueltas y no terminó en podium porque el Mercedes no da para más, y tampoco debería de haber dado para quedar por delante de los dos Ferrari. ¿Y qué me dicen ustedes de Webber? Con un poco de suerte y tres paradas, llegó al podium saliendo décimo octavo; aunque conduzca un Red Bull, siguen siento quince posiciones de diferencia. Ferrari, a pesar de lo que decía la tabla de tiempos, se empeño en confiar en los datos del viernes, seguir la simulación a rajatabla, hacer dos paradas y mirar boquiabiertos como Massa decía adiós a un otro podium y Alonso bregaba por no caerse de los puntos. Mal.

Así, da igual que Fernando haga milagros como el de su último stint: ¡rodó casi veinte vueltas a ritmo constante entre 1:41.5 y 1:42.5!

No hay escusas que valgan: si Ferrari quiere tener algo que decir este año en Abu Dhabi tienen que poner las pilas ya. Y no sólo mejorando el coche, sino también reinstaurando la disciplina en los boxes y, quizás, dejarse de tanta simulación, tanto análisis de datos y tanta gaita, y volver a mirar a la pista con los ojos, a escuchar a los pilotos con los oídos e improvisar en consecuencia. Un poco menos de cerebro ciego y un poco más de pasión visceral, que es lo que ha forjado la leyenda de Ferrari.

Imágenes: Autosport.com.

Amarrado a puerto

2011-04-15T21:17:00.000+02:00

Uno detrás de otro, desaparecen por la puerta de atrás del calendario. Días de lluvia, primavera y sol. El mundo, aún medio dormido, se despereza bajo un manto de viento frío. Y mí me pasa lo mismo. Son días de espera. Días en que me molesta que no me moleste dejar pasar anónimos los días. Sentado en el puerto, viendo mi vida mecerse amarrada al muelle.

El trabajo: terminado. Misión cumplida. Fiesta de despedida. Travesía seis semanas con tripulación decente. Más entretenido de lo que esperaba y la cuenta corriente con mejor salud. Y vuelta a la cola del paro. O a la del doctorado. Tras un amago de aproximación, mi jefa vuelve a dormir con la conciencia tranquila. Ya me puede ignorar otros cuatro meses. No se quieren creer que el ultimatum va en serio y miran a sotavento sonriendo. Con la patente de corso caducada, el petróleo, la tiza y los papers me la traen al pairo. El próximo dedo que mueva en esa dirección será para defender la tesis o firmar el finiquito. La película ahora es en blanco o negro, y no me importa hacer de malo, de esos que según qué lealtades nos las guardamos junto a tarjeta de crédito: en la cartera.

Y mientras, espero mirando al horizonte. Disfrutando la media primavera y de la vikinga a ratos. Espero entre libros y trenes, paseos y cervezas. Espero calculando y trazando derrotas, avituallando fuerzas para pasarme quince días con la mochila al hombro. Apaciguo la impaciencia meditando vientos y corrientes. Idas y vueltas. Y tras la vuelta, habrá que ver de dónde sopla el viento. Habrá que decidir hacia dónde cómo y cuándo orientar las velas.

Imágenes: Old harbor by Heri Mbing.

Sepang 2011: Exhilarante

2011-04-11T19:49:00.001+02:00

Quien no disfrutase de la carrera de ayer, o no le gusta la Fórmula 1 o no sabía lo que veía. Lo cual es disculpable, porque pasaron tantas cosas que incluso la realización dudaba qué mostrarnos. Pirelli ha convertido las carreras en un caos. De dos a cuatro cambios de neumáticos por monoplaza, pilotos luchando por cuidar sus gomas unas vueltas más, pilotos empujando para sacar el máximo rendimiento de sus gomas nuevas, persecuciones, defensas al límite y adelantamientos por doquier. Los Pirelli no conceden un momento de relax ni a los pilotos e ingenieros ni a los espectadores. Y eso nos gusta. Además, ese dichoso alerón móvil me está empezando a convencer. Ahora, pasar vuelta pegado al difusor del de delante, apurando las gomas, se recompensa una oportunidad de adelantar en la recta principal. Ahora, el piloto agresivo, el que ataca, es el que se lleva el gato al agua.

En hora y media, pasaron tantas cosas, que me han puesto en un aprieto: si empezase a relatar la carrera en detalle, no terminaríamos hoy, ni un servidor the escribir ni usted de leer. Así que, limitémonos a lo que nos interesa: Fernando Alonso y Ferrari.

Los de Maranello confirmaron lo que vimos en Melbourne. El Ferrari es un gran coche, fácil de pilotar y con el ritmo de carrera suficiente para ganar grandes premios; pero tiene problemas para hacer funcionar los neumáticos a una vuelta. Saliendo quinto, Alonso se volvió a encontrar en una situación comprometida en la primera curva, donde los Renault, tras otra arrancada fulgurante, se colaron como Pedro por su casa.

Volvió a tocar pilotar al ataque, a la caza y captura de quien hubiera delante. Ya fuese en la pista, o en las paradas en boxes, Alonso los adelantó desde la novena hasta la cuarta posición. Incluso rodó más rápido que el Red Bull de Vettel durante gran parte de la carrera. Con el cuchillo entre los dientes, llegó hasta el chico maravilla, que renqueaba por el circuito incapaz de mantener sus neumáticos en buena forma. Las malas artes del inglés y la mala fortuna volvieron a tender la trampa. El zigzagueo que le costó a Hamilton una penalización después de la carrera y el alerón trasero del F150^o que se quedó inmóvil, le privaron del adelantamiento limpio que se merecía. Luego, la fatalidad remató la jugada. Otra vez un desliz minúsculo que Fernando pagó a un precio desproporcionado. Una ligera pérdida de adherencia empujó al Ferrari contra la rueda del McLaren. Ahí se esfumaron el podium y la recompensa por otra carrera brillante.

Nos consolaremos con que el chico maravilla, terminó por detrás, porque tuvo que volver a boxes a cambiar unas gomas que supo cuidar. Pero sobre todo, nos consolaremos sabiendo que el Ferrari fue unos de los monoplazas más competitivos sobre el asfalto malayo. Y un coche que va rápido en Sepang, es un gran coche. Sólo le hacen falta algunos ajustes para luchar por la pole los sábados; los domingos, en carrera, le puede dar problemas a cualquiera.

Por lo demás, otra vez mención especial para Renault. Han hecho un coche rápido, fiable, que arranca como un tiro y que, incluso en manos de Heidfeld y Petrov, alias Flying Russian, lleva dos podios de dos. Da miedo pensar a dónde llegaría el R33 en manos de Kubica. . . Al final, Vettel, con el permiso de Button y un KERS dudoso, volvió a llevarse el gato al agua. Fernando se llevó ocho puntos en la saca, una colección de adelantamientos y la moral alta para Shanghai.

Imágenes: Autosport.com.

Rumbo a un sueño

2011-04-04T18:07:00.001+02:00

Sin conocerlos. Sin razones claras para el cómo y el por qué. Hay lugares que nos llaman. Nos fascinan. A veces desde que somos niños. A veces tras descubrirlos en un mapa. La vista clavada en unas coordenadas durante minutos. Y se te quedan clavados para siempre en la cabeza. Si alguien me preguntase qué lugar es ese que visitaré de forma irremediable, la respuesta es clara:

Sáhara.

Arena y sol. Dunas y viento.

Sáhara.

Ahorraos la pregunta, porque no sé la respuesta. Aún no. Pero pronto la sabré. . .

Lunes, 25 de abril. Llegada a Asturias a media tarde. Pensaba quedarme hasta el lunes siguiente; pero por cuestiones logísticas, me marcharé el sábado 30. Tren a la capital del reino y vuelo a Marrakech. Allí me reuniré con la vikinga. Tendremos una semana por delante, hasta el sábado 7 de mayo. De momento, no plan concreto para esos siete días; pero hay un objetivo claro: el Sáhara. Alquilando un coche o en transporte público. Haciendo dedo o en camello. En ornitóptero o a lomos de un gusano de arena. De alguna manera llegaremos a las estrivaciones occidentales del Sáhara.

Desde que estuve en Islandia, que ocupaba el segundo puesto en mi lista de fascinaciones y superó todas las expectativas, a parte de para ir a la tierrina, no he salido de casa. Así que el Sáhara, terminará con año y medio de miradas agonizantes a los mapas. Y para celebrarlo, el 10 de junio me voy de fin de semana a Amsterdam con el gallego; que no nos damos un homenaje juntos desde Islandia también.

Imágen: Al Sahara de More altitude.

Día de pago

2011-03-30T23:06:00.001+02:00

Después de año y medio.

Año y medio viendo mis ahorros esfumarse mes a mes.

Y por fin, el viernes pasado recuperé mi estatus de esclavo asalariado. En mi cuenta corriente apareció el fruto de dos semanas de trabajo. Lo que quiere decir que, por primera vez en seis meses, el alquiles y la comida me los voy a pagar con mi dinero en vez de con la generosidad de mi difunto padre.

Y debería darles a ustedes que pensar. Copenhague, una de las ciudades más caras del mundo. Un servidor trabajando con un contrato de estudiante. Con medio mes de ese sueldo me pago el alquiler y como sin problemas. Medio mes de sueldo. Un mes de vida. Mientras en España siguen hablando de aumentar la edad de jubilación, de apretarse en cinturón, de trabajar más y cobrar menos, de abaratar el despido, bla, bla, bla. . . Sigo sin entender sin entender porqué no están ustedes quemando bancos. No me cabe en la cabeza que las próximas elecciones vayáis a dejar que las gane el PP. No sé por qué consentís que tanto hijo de puta vaya a dormir tranquilo esta noche. . . Ah, no, para paaara, que los malos aquí son los de AENA, que se quieren poner de huelga en semana insanta. Cabrones. . .

Imagen: de aquí.

Melbourne 2011: Vuelve el espectáculo

2011-03-28T23:53:00.001+02:00

Se encienden rojas. Una a una. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. . .

¡Y empezó el espectáculo!

La temporada pasada nos dejó con ganas de revancha. Luego, para alargar la espera, nos cancelaron en Gran Premio de Bahrein. No se ustedes, pero un servidor no cabía en si de impaciencia cuando se apagaron las cinco luces rojas del semáforo.

Australia suele darnos carreras emocionantes y un tanto locas. Y ayer, con todos los cambios en el reglamento y, sobre todo, debido a los nuevos neúmaticos, nos dio lo que queríamos. Ha vuelto esa Formula 1 que cambia cada quince vueltas. Ha vuelto la variedad estratégica. Han vuelto las opciones. Ha vuelto la diversión. Visto el dominio que parece tener Red Bull, aunque sin sacar conclusiones precipitadas, que el asfalto de Melbourne siempre ha sido peculiar, tal vez no vayamos a tener una temporada tan trepidante como la pasada; pero las carreras va a ser muuuucho más divertidas.

La mayor parte de la culpa la tiene Pirelli. Han causado confusión en muchos y enfado en algunos. En Ferrari se mostraban perplejos tras la clasificación. Por algún extraño motivo aún incomprendido, de la noche a la mañana, el F-150 fue incapaz de poner las gomas a su temperatura óptima en la clasificación. Por suerte, Alonso solucionó el problema en la carrera. ¡Y qué carrera! Después de que le empujasen a la hierba en la salida, cosas que pasan, empezó una remontada marca de la casa. Una de esas remontadas que eran imposibles el año pasado, porque sólo había una estrategia posible: una parada. Así los pilotos no se podían dar el lujo de destrozar los neumáticos buscando adelantamientos. Pero con el aleron móvil y los Pirelli, es otra historia. El adelantamiento de vértigo a Kobayashi. La caza y captura de Massa. El duelo con Webber. La persecución de Petrov; faltaron un par de vueltas para robarle su merecido primer podium. La carrera de Alonso no tuvo desperdicio y el Ferrari mostró el potencial de que careció el sábado. Aunque el resultado no lo refleje, la tabla de tiempos no engaña; en cuanto averigüen qué pasó el sábado con los neumáticos, Red Bull va a tener un problema. Un problema rojo.

Y otro plateado. McLaren a despejado las dudas que devantaron en la pretemporada. Llegaron a Australia con un MP4-26 remodelado y rápido y temible. Igual que Renault, que a pesar de no tener al Kubica al volante, han vuelto dispuestos a dar disgustos. Y hablando de disgustos, aprovecho para mandarle mis mejores deseos para una pronta recuperación a Kubica; la Fórmula 1 necesita a pilotos con tu clase y tus manos. ¡Vuelve pronto!

En resumen, comparto el cabreo de Trulli con Pirelli. No tiene sentido que el comportamiento de los neumáticos durante toda la pretemporada fuese tan diferente al que tuvieron en Australia. Eso ha causado muchos quebraderos de cabeza, y ahora los equipos tendrán analizar los datos y reajustar las puestas a punto para Malasia. Aún así, con el cambio hemos ganado en diversión y espectáculo. Ahora los pilotos pueden hacer algo más que preocuparse se conserbar las gomas durante cincuenta vueltas. Ahora, todo el mundo promete guerra. Y espero que así sea. Preferiría evitarme el espectáculo de volver a ver a Vettel dominar implacable de principio a fin.

Imágenes: Ferrari.com y Autosport.com.

Sakhir 2011: Nada que ver

2011-03-24T00:02:00.000+01:00

No, hace doce días no hubo carrera en Baréin. Al menos no de Fórmula 1. . . Y ya llevamos dos días, dos días de primavera, sol y calor. Tras meses bajo cero, cuando el termómetro sube de cinco grados, uno nota calor. Después de cuatro meses, mi directora de tesis se haya dignado a responderme y alguien, aún estamos dudando si EEUU, Francia, la OTAN o la Liga de Naciones Árabes, ha decidido bombardear Libia.

Hace un par de semanas que me paso media vida trabajando y la otra media respondiendo imeileses. Que si mi jefa, que si un currículum que mandar, que si un amigote que me escribe después de meses de silencio, que si abogados, que si burocracia universitaria, bla, bla, bla. . . Y cuando me doy cuenta ya es otra vez hora de meterse en cama. ¿Así cómo vamos a tener tiempo a bombardear también Arabia Saudí, Yemen, Palestina, Costa de Marfil o Baréin? Se lo decía el otro día a Obama: "Mejor deja que se pongan otros las medallas, que si no van a pensar que lo haces sólo por el petróleo." Y ya sé que no es eso, hombre, que el negocio de verdad está en dar dinero de los contribuyentes a Halliburton, Blackwater o Lockheed para que destruyan un país y luego pagarle a Parsons y la FEMA para que se lo rifen gratis y lo revendan caro. A Wall Street le encanta que las corporaciones se adueñen de dineros y bienes públicos, ya lo decía el tío Milty. Claro, que ésto no tiene nada que ver con alguien que trabaja de nueve a cinco en Dinamarca, el país con la distribución de renta más homogénea del mundo y que bombardea Libia en sus ratos libres. Nada que ver.

Así es mi vida estos días: un telediario. Noticias inconexas: trabajo, entreno, escribo imeileses, leo, blogueo, hablo con la vikinga, hago la compra, cocino, duermo. Tras, unos meses alejado de la física, comprendo mejor el mundo. Se me va quitando la manía esa de relacionar datos, buscar conexiones. Libia y Palestina no son iguales; sino no se llamarían de forma diferente, ¿o no? Y un dictador de Baréin o de Arabia pegando tiros a civiles no es lo mismo que un dictador libio pegando tiros a civiles. Si fuese lo mismo, saldrían todos en la tele libre, rigurosa e independiente. Voy a hacerme la cena, que mañana tempranito hay que trabajar, no vaya a ser que bajen las acciones. Uy, y a ver si no se me olvida echar a reciclar la carta del censo electoral. La culpa es de los putos curas. Y un servidor debería escribir con más coherencia y estructura. Tomaré ejemplo de los políticos y las bombas pagadas con impuestos y votos.

Imagen: una vez más, dadle las gracias a Banksy.

401: Bitácora BSO

2011-03-15T00:14:00.005+01:00

Habrá que celebrarlo, ¿no?

¡Bitácora cumple hoy cuatrocientas una entradas!

Que se dice pronto. Casi cinco años escribiendo, a una media de ochenta entradas por año. Da que pensar. . . ¿Debería sentirme orgulloso o hacer que me lo mire el psiquiatra?

Sea como sea, para celebrarlo he recopilado toda la música que ha sonado hasta ahora en Bitácora. Una banda sonora bastante ecléctica. . . Arriba tenéis tenéis una playlist de YouTube con veinticinco de los temas, casi dos horas de música. Y debajo, las tres canciones que encontré sólo en otros formatos.

Suban ustedes el volumen, mucho, y disfruten, más. Nos vemos en la 402 ;)

P.S.- Y acabo de descubrir que hay dos canciones que, por algún extraño motivo no quieren aparecer en la playlist. Así que, entre que le encuentro solución y no, aquí tenéis los enlaces: Outside de Staind y Breaking the habit de Linkin Park.

Dinamarca: esa gran desconocida X

2011-03-08T17:00:00.000+01:00

Domingo. Amanece, que no es poco. . . Y amanece un día radiante, de un azul inmenso. Desayunamos con pereza. Ducha de rigor. Y miro el termómetro: cinco grados. Cinco grados, digo. ¡¿Positivos?!, pregunta ella. Sí, cinco grados positivos. ¿Y que hace uno uno cuando amanece un domingo con el sol a cinco grados positivos? Ir a la playa, evidentemente.

Bajamos paseando. Calles tranquilas de domingo y un bosque desnudo. Ahí empecé a sospechar que había algo raro. Caminaba sobre las hojas caídas el otoño anterior. Miraba el cielo azul entre las ramas desnudas, sin un resquicio de verde. La mini-vikinga, con botas de nieve y un mono de esos diseñados para que los niños puedan dormir al raso en el polo norte y piensen que hace calor, cargaba ufana su mini-red de pesca y mini-cubo de playa.

La playa estaba como debe estar cualquier playa que se precie un domingo de sol: llena de arena y gente. Niños haciendo castillos de arena, lanzando piedras al mar brillante y corriendo en trajes espaciales, esto último debería haberme dado alguna pista. . . Los mayores tomaban el sol a resguardo del viento junto al muro del balneario. Y estoy allí, recostado contra aquel muro. Charlo con la vikinga. Con las manos sin guantes y el jersey remangado, disfrutando del calor del sol sobre los párpados cerrados. Hasta que abro los ojos. Contemplo la escena unos segundos. . . Y la realidad me golpea.

¡¿Pero estamos todos tontos o qué?!

Domingo, 6 de marzo, lo que técnicamente se conoce como puto invierno. Invierno en Århus, Dinamarca, a nada más y nada menos que 56 grados de latitud norte. ¡Qué aún hay nieve en las aceras, coño! Y nosotros en la playa, tomando el sol con jersey y encantados de que haya cinco grados, pero de los positivos, oiga. Lo más normal del mundo. Ja, ja, rigtig normal. Dejlig vejr. Rigtig flot. . .

Llevo demasiado tiempo viviendo en este país. . .

La pequeña manivela

2011-03-04T00:00:00.003+01:00

Llevo una semana ensamblando, corrigiendo, copiando y pegando trozos de páginas web. Las fotos muestran sonrisas y cielos azules. Los textos rezuman optimismo y prometen beneficios inmediatos. ¿Qué demonios vende esta multinacional monstruosa que extiende sus tentáculos entorno al planeta?. . . ¿Cajas con sonrisas y cielos azules?. . . No sé, un servidor sólo hace que la web finlandesa tenga la misma pinta que italiana o que los enlaces franchutes apunten a donde deben. Sólo por el dinero a fin de mes.

Un par de mesas más allá hay personas que se pasan el día hablando por teléfono. Tengo entendido que se ganan el sueldo convenciendo a potenciales clientes para que miren nuestras sonrisas y cielos azules en internet y decidan comprárnoslas. A los interesados los hacen hablar con otras personas un par de pisos más abajo. Para llegar a fin de mes, esos venden las sonrisas y cielos azules. Las sonrisas y cielos azules, más sonrientes y más azules que los de la competencia, se las innovan otros en algún sitio. Creo que también lo hacen por dinero, no por gusto. O más bien, no por gusto propio, sino para darle gusto a los que se encargan de que la corporación sea más grande y gane más dinero que el año pasado. A ellos supongo que les da igual lo que sea que vendamos. Su problema, en ello les va el sueldo, es que los números que aparecen al lado del nombre de nuestra empresa en Wall Street sean más y más gordos. Esos es muy importante para los que trafican con números; aunque no tengan ni idea de que detrás de ellos hay cielos azules y sonrisas. Se ganan la vida comprando y vendiendo números, a menudo, ni siquiera para sí mismos, sino para empresas como la mía, que engorda comiéndose los números de otras. Creo que incluso hay a quienes les pagan para averiguar cuáles son más nutritivos.

Sin saber ninguno por qué hacemos los que hacemos, ni porqué son importantes las sonrisas y los cielos azules, todos parecemos felices. Felices con la desconexión absoluta entre lo que nos ocupa la mayor parte del día y sus consecuencias. Unos sólo anunciamos. Otros sólo pregonan. Otros sólo venden. Otros sólo innovan. Otros sólo calculan. Otros sólo trafican con números. Nadie tiene la culpa. ¿Cómo voy a tener la culpa si yo sólo. . .? Yo sólo malgasto mi vida dando vueltas a la pequeña manivela que me han puesto delante. . . Y la máquina del mundo sigue acelerando en la dirección equivocada.

Primer día

2011-02-23T23:45:00.001+01:00

He trabajado lo esperable: más bien nada. El primer día en mi nuevo trabajo ha consistido en charlar con el jefe. Como los de IT aún no me han conseguido ni ordenata, ni cuentas de usuario, ni nada, poco más hemos podido hacer. Charlar, echarle un vistazo al proyecto y explicarme como va programa con el que me voy a tener que pegar durante las próximas semanas. Y ahí es donde vez me saltaron las alarmas. . . La oficina agradable, la peña maja, el jefe amigable, lo habitual cuando nadie te mete presión, aunque sabemos que la va a haber. . . Y el programa de gestión corre en red y sólo a través de Explorer. Miedo, miedito, miedo me da; sobre todo después de ver su wonderfulosa interfaz y la velocidad a la va. A ver quién le mete presión a ese. . .

Así que, a parte de la buena impresión general, el primer día me deja con una pregunta: ¿por qué siempre acabo trabajando para el enemigo? Primero una petrolera y ahora una de márketin. . . Seguro que Sigmund tendría algo que decir.

Imagen: robada de aquí.

Una semana

2011-02-21T01:28:00.002+01:00

Abro los ojos. Lunes. Cabellos rubios cubren la almohada. Ojos que miran azules. Una sonrisa de piel suave me acaricia el cuello. Martes. Un imeil. Cuatro meses después, pregunta cómo puede ayudarme. Fácil: págame las doscientas veinticinco horas que me debes. Y no, no he cambiado ni una coma de la tesis. Buscar trabajo es trabajo a jornada completa. Una manita me acaricia la mejilla. Unos dedillos me tiran de la barba. Abro los ojos.
Miércoles. Sonrisa traviesa. Ojillos marrones. La mini-vikinga sabe que soy más fácil de despertar que la vikinga. Sentada en mi antebrazo, me abraza el cuello camino a la cocina. Tostadas, mantequilla, mermelada y leche. Buenos días. Jueves. Palabras a la luz de las velas. Un rotulador esboza paisajes en mi espalda desnuda. Hablamos de dinero, agujas y tinta. Tinta. Tinta sobre un papel. Viernes. Mi firma en un contrato. Trabajo para seis semanas. Gracias, Negro. Sábado. ¿Y cómo es posible que brille el sol si acabo de ver como se alejaba en un tren? Vinieron para tres días. Nos quedamos toda la semana. Hola, domingo. Sigue brillando. En el cementerio. Sobre una rayuela. Habrá que jugar.

Imagen: Play! de Kim Dalby, nuestra Auzzie favorita.

Papeles de colores

2011-02-16T21:28:00.004+01:00

La pregunta surge de forma inevitable cada vez que uno habla de cambio social, de política, de alternativas a la democracia. Da igual que sea de madrugada tras tomarse unas copas por Barcelona, que terminando la tercera botella de vino y el postre en casa de cualquier amigote, o acalorados sobre tés, cafés y cholocaltes en una cafetería de Copenhague. Rara vez explícita, la pregunta queda oculta en la conversación, adulterándola, tanto si la respondemos como si no:

¿Pero tú crees que el ser humano por naturaleza es bueno o malo?

Pregunta falaz y demagógica. Pregunta con aires de grandeza que encona los problemas que pretende resolver. Primero, con sospechoso tufo a dogma religioso, presupone la existencia de un código moral que define lo bueno y lo malo. Luego, inquiere si una persona a priori, ajena a influencias sociales y culturales, se ajustaría a dicho código, que es él mismo una construcción cultural. La pescadilla que se muerde la cola. Usar lo que se pretende demostrar como argumento en la demostración. Mal. Caca. Eso no se hace.

Por naturaleza, los homo sapiens sapiens no somos ni buenos ni malos. La naturaleza no entiende tales conceptos. El homo sapiens sapiens, como cualquier otro animal, es por naturaleza un superviviente. Y la historia, la antropología, la biología y el sentido común, han demostrado que la estrategia de superviviencia más exitosa es agruparse, crear familias, tribus y sociedades que optimizan el uso de los recursos disponibles para maximizar el beneficio individual. De este modo que el egoísmo genético satisface sus necesidades a trabajando por el bien común. Hasta tal punto nos hemos adaptado a esta estrategia que, cuando se nos separa de nuestros semejantes, perdemos muchos de los atributos que nos hacen humanos. Entre otras cosas, el homo sapiens sapiens aislado de la sociedad pierde la capacidad de hablar y de interpretar la comunicación no verbal, su empatía y control emocional se debilitan e incluso envejece más rápido.

No ha sido hasta las últimas décadas, con la imposición de una sociedad de consumo interesada en que no compartamos nada para que cada uno compre lo suyo, que hemos generado la ilusión de que cada persona es capaz de sobrevivir sola. El dinero que gano como esclavo asalariado, me procura lo necesario para satisfacer mis necesidades. Ya no necesito a nadie. La sociedad, sus valores y costumbres son un obstáculo para mi independencia. Así, la estrategia de supervivencia descartada hace eones, el individualismo, hoy se ha convertido en modo de vida. La tribu optimizaba sus recursos para el beneficio común sin que nadie les explicase cómo, ahora necesitamos cursos y masters para aprender a trabajar en equipo. Revindicamos nuestra individualidad eligiendo todos libremente vestir de Mango y Zara y deseando de forma individal, original, auténtica, joven e independiente tener un iPhone. Aislándonos, hemos dejado de ser humanos, ahora somos consumidores.

Peor aún, la aristocracia económica y sus títeres políticos sólo apelan a los escasos valores sociales que nos quedan para exigirnos, por el bien común, que recortemos nuestras libertades, reduzcamos nuestra calidad de vida y hagamos los sacrificios que ellos no están dispuestos a hacer. Porque si es bueno para su empresa, el Estado, es bueno para todos. A golpe de impuestos, nos inculcan que el beneficio social se consigue sólo a costa del beneficio personal. Así han aniquilado nuestra confianza en la estrategia de supervivencia milenaria. Ya ni siquiera creemos que sea posible vivir en una sociedad basada en la libertad, la igualdad y el respeto. A pesar de que tras desastres naturales y humanitarios, cuando los Estados se colapsan, son la colaboración desinteresada y la organización espontánea y descentralizada las que solventan los problemas, pocos creemos que el homo sapiens sapiens sea capaz de vivir en armonía y colaborar con sus semejantes sin el yugo de las leyes, la dictadura de una aristocracia y los toletazos de sus policías. Nunca sería posible convencer a la gente para que actue por el bien común, dice la mayoría ignorando la evidencia. Pero la cuestión no es convencer a nadie, si así fuese no habría nada más fácil. Abre tu cartera. Con poco de suerte, encontrarás algunos papeles de colores, pintados con puentes, puertas, números y letras. Si nos hemos convencido de que merece la pena dedicar la mayor parte de nuestras vidas a la acumulación de papeles de colores, podemos convencernos de lo que sea. De lo que se trata es de dinamitar una civilización decadente que nos roba por ley el fruto de nuestro trabajo y nos esclaviza para evitar que produzcamos algo de utilidad, para uno mismo o para los demás. Es la manera que tiene el Estado de perpetuarse junto a su aristocracia y sus privilegios. Mientras seamos meros consumidores, seremos incapaces de producir nuestra libertad.

Imágenes: Markus Unger (Dreamstime.com) y nuestro amigo Banksy.

Ladrones de muertes

2011-02-09T20:54:00.002+01:00

Le miré con odio. Un odio frío y profundo como rara vez he sentido por nadie. No odiaba al hombre, vestido con sotana negra bajo la bata blanca, sino al engaño que representaba y servía. Cuando el curita de hospital salió de la habitación, apenas me dirigió una mirada. Supongo que había tenido bastante son sentirla clavada en su nuca mientras murmuraba estupideces y trazaba una cruz aceitosa en la frente de mi padre, sedado y moribundo.

"La extrema unción es un sacramento muy importante." Lo había leído de boca de uno de los personajes de Tolstoi hacía unas horas. Lev, Leo, León o como les plazca a ustedes llamar al ruso, trata con absoluta seriedad a sus personajes para mostrarnos su desprecio irónico por ellos y su mundo. Un servidor no dispone ni las páginas ni de la pluma del ruso, así que, sin ironías ni florituras, me cago en la extrema unción y en el resto de sacramentos.

No era suficiente que su hijo o su hermana hubieran sujetado durante horas la mano inerte de mi padre, no, ese gesto que trataba de infundir ánimos y fuerza a la vez que era una larga despedida, no era suficiente. Para que que muriese en paz un cura tenía que murmurar estupideces y ensuciarle la frente con aceite. La religión, cualquiera, se adueña de los momentos más emotivos de nuestras vidas. Nacimientos, ritos de pasaje, matrimonios, funerales. Los clérigos arrebatan nuestras decisiones y pasos vitales elevándolas más allá de nuestro alcance, robándonos la capacidad de decidir sobre ellos. Ellos se encargan de todo. El clérigo nos explica que debemos hacer y sentir el día que bautizamos a nuestros hijos, el día que nos casamos, el día que damos el último adiós a un ser querido. Desde lo alto del púlpito, frente a su rebaño de borregos libres de las dudas y las preguntas, la religión nos priva, con respuestas fáciles y rituales baratos, de la catarsis, de la posibilidad de aprender, compartir y acercarnos a los demás que nos brindan esos momentos críticos. Nosotros, meros mortales, no debemos preocuparnos por cosas superiores. Nacimientos y muertes, son sólo asunto suyo y de su dios. Nosotros debemos vivir tranquilos y vivir en la apatía. Callar y obedecer como ordenan los dioses.

Hoy, la religión mayoritaria entre los agnósticos y herejes occidentales aplica una receta similar a la religiosa para lograr el mismo efecto: una manada de borregos gobernables. Hoy ya no se ponen en manos de instituciones superiores los momentos claves de una vida, no, eso sería antidemocrático e iría contra las leyes antimonopolio. Ahora, sin más, la muerte, la vejez, el sufrimiento, han sido borradas del mapa. En los anuncios sólo aparecen jóvenes sonrientes, ni niños ni adultos, sólo un limbo de jóvenes perpetuos; usen pañales o peinen canas, todos son libres, felices e independientes: jóvenes. En la tele nadie muere. En la tele hay víctimas de asesinatos o accidentes, de negligencias o de la mala suerte; pero nadie muere. La muerte en la tele es un suceso desafortunado que jamás ocurriría sin influencia ajena. En la tele, la muerte es una aberración innatural.

Ya ni nacemos ni morimos. Ya no es necesario preocuparse por nada ni darle sentido a una vida, que por eterna, siempre tendremos tiempo enmendar. Ego me absolvo. Amén. . . Nacer y morir son los únicos dos actos inevitables de nuestras vidas. Entre esas dos verdades irrefutables, disponemos todos de lo mismo: de una vida, ni más ni menos, una vida. ¿Injusto? Sí. Pero más injusto es aún que la única vida que poseemos, larga o breve, nos la roben otros para su propio beneficio. Gobernantes, patronos, sacerdotes, empresarios, militares, policías y fascitas en general, están todos encantados de que nos olvidemos nuestras muertes. Sin el único hecho y verdad irrefutable que nos iguala a todos, sin la muerte, pueden justificar cualquier desigualdad entre los hombres.

Imágenes: Adaptación de la Creación de Adán de Miguel Ángel y Navidad según Banksy.

Si lo haces, hazlo divertido

2011-01-31T23:20:00.000+01:00

Uno empieza con algo que no quiere hacer. Una mala idea. Un mal plan para la tarde del domingo. Una imbecilidad. No va a salir bien. . . Luego miramos la previsión del tiempo: va a hacer

sol. Esto último a lo mejor requiere algún matiz: en Copenhague, 55 grados de latitud norte, 30 de enero, ¡va a hacer sol!!! . . . Que no calor, eh, no nos confundamos. Teníamos que celebrarlo, o sea, había que llevar cámara de fotos.

Recapitulemos: un puñado de personas, un mal plan, un día de sol, una cámara de fotos y algo de pensamiento lateral. Así es como se convierte una imbecilidad en una soberana imbecilidad. Y, de repente, un mal plan es la manera más divertida de la historia para pasar una tarde de domingo. Moraleja: si cuatro personas tenéis que cargar un sofá, una mesa y una alfombra, a lo largo de kilómetro y medio, tomaos un descanso en un lago helado. Crearéis el mejor salón del mundo y haréis amigos. Y al carajo con tardar media tarde en vez de media hora.

El justo reparto de la injusticia

2011-01-27T15:59:00.001+01:00

Deambulaba el otro día arriba y abajo por un pasillo. Esperando. A un lado, puertas de despachos cerrados, al otro, aulas y laboratorios vacíos. Eran las onces de la mañana de una universidad cualquiera. Esperaba y, de vez cuando, fingía para mí mismo que me interesaba alguno de los infames posters científicos colgados de las paredes. Lo sí que me interesó fue la imagen que encabeza esta entrada. La encontré colgada de la puerta del tipo al que esperaba. El tipo con el tenía una reunión para debatir los sesudos nuevos cambios que debía hacer en mi tesis para ser digna de tal nombre. El mismo tipo que no apareció, sí, ese, el que me dejó plantado.

Así, como otros tantos días en mi vida, la universidad ni me enseño ni me ayudó a aprender nada de física, sino que me incitó a reflexionar sobre cuestiones más inmediatas. Esa imagen es una representación simple y contundente de por qué toda jerarquía permanente, por su propia naturaleza, está abocada al fracaso.

Todos cagamos y todos nos creemos más listos que el de arriba. Para mantener sus vomitivas relaciones esclavo-patrón, la jerarquía crea y se envuelve de una burocracia que la aísla del cometido para el fue diseñada. Así, la jerarquía y su burocracia terminan por fundirse y convertirse un fin en sí mismas, operando y maniobrando por su propia supervivencia en vez de perseguir los fines originales para los que les fue entregado el poder. Nadie se extraña ya, incluso nos enorgullecemos, de que las personas tendamos a preocuparnos sólo de trepar en el escalafón corporativo, militar, social o académico, porque eso, y no la labor desempeñada, es lo que reporta mayores beneficios: autorealización, mejor salario, reconocimiento público, éxito social, poder. Así nace y se reafirma la falacia de que el trabajo del jefe, el ingeniero, el abogado, el juez o el über-funcionario, es más valioso que la labor del barrendero, del albañil, la puta, el taxista o el enfermero. Y que, por tanto, porque cobran más, las unas son personas más valiosas, respetables, mejores que las otros. ¿Quién ha decidido que el trabajo de abogados y leguleyos es más valioso que el de un barrendero? ¿Con qué criterio se legisla para que una rata de juzgado cobre diez, cien veces más que quien mantiene mis calles limpias de mi propia mierda?

Es indudable que el beneficio social de retirar la basura de las calles es mil veces mayor que la del abogado, un mero interprete e intermediario entre nosotros y una burocracia draconiana, que dice actuar por nuestro bien, pero que nos ahoga en montañas de papeles ininteligibles, nos aísla del poder y diseña su complejidad, sus leyes, para justificarse a sí misma y a la complicidad de unos abogados, gestores y políticos que de otro modo serían innecesarios; aunque, por supuesto, el burócrata y el líder harán lo que sea para demostrarnos que sin ellos, viviríamos sumidos en la oscuridad del caos. Ellos y su policía nos mantienen a salvo de nosotros mismos, bestias inmundas y asesinas, paralíticos sociales a los que han atado muletas a las manos. Y han creado escuelas, para enseñarnos a usar las muletas. Y han creado empresas para sacar partido a nuestras piernas atrofiadas. Y han creado impuestos para pagar tanta muleta. Y pagamos contentos. Y les damos las gracias por habernos dado el mejor mundo posible. Ya no nos creemos capaces de caminar sin muletas, sin burocracia, sin policía, sin reyes, sin estado. . . Y correr, correr es un concepto olvidado, impensable, imposible, como muy bien demuestran las carreras universitarias, y los fracasados que se arrastra sin muletas por las colas del paro.

Y sí, el orden y la organización son necesarios para la sociedad. Y sí, son el arquitecto y el ingeniero quienes deben decirles al albañil y al fontanero donde poner muros y cañerías; pero ambas labores, dibujar ladrillos y colocarlos, son igual de necesarias para levantar la casa. Igual de valiosas. Y una vez terminada, no hay razón para que el ingeniero se apropie de la mejor habitación. Es más, sin jerarquías autoperpetuadas con falacias y demagogias, ni siquiera hay necesidad de diseñar la casa con unas habitaciones mejores que otras. Sin burócratas, jefes, reyes, presidentes, curas ni demócratas, es innecesario inventarse leyes para el justo reparto de la injusticia.

¿Cómo dices? . . . ¿La maldad y egoísmo natural del ser humano? ¿Que sólo aprendemos a golpes, de tolete y de talonario? ¿Que sin leyes esto sería la ley de la selva?. . . Las típicas escusas del carcelero; pero de eso ya hablaremos otro día. . .

Un parpadeo

2011-01-24T11:39:00.001+01:00

"Un día, abrí los ojos y creé el Universo. Así es como de uno surgen diez mil cosas. Me pareció hermoso y así nació el respeto.

Al día siguiente, encontré un espejo. Así nació Yo. Así nació el miedo. Yo reflejado en el espejo, el universo entorno a mi. Separados. Yo sólo era los ojos de este mar. Los oídos de este árbol. La nariz de este viento. La lengua de esta serpiente. La piel del desierto. Caminé a través del miedo. Miré el mar. Escuché los árboles. Olí el viento. Hablé con la serpiente. Acaricié el desierto. Así crecí yo. Me pareció hermoso. Y decidí respetarme.

Pasaron los días y volví frente al espejo, a contemplarme en el universo. Y, cuando me alejaba satisfecho, descubrí mi error, no había uno sino dos. Dos espejos, dos ojos. Los ojos de otra. Así nació el terror. Otra persona mirándome, escuchándome, oliéndome, hablándome, tocándome. . . Creándome. Quise huir y nació la soledad. Volví. Crucé el terror. Alargamos las manos. Nos tocamos. Hablamos. Miramos. Escuchamos. . . Creamos. Así aprendimos a amar. Aprendimos a querer otros universos abrazados al nuestro. Fuimos en busca de otros, para enseñarles. Los encontramos; pero fueron ellos quienes nos enseñaron que ya sabían. Quise odiarlos, y así aprendí que éramos iguales. Y me pareció hermoso. Entendí que odiando, sólo me odia a mí, a quien había decidido respetar, respetarnos. Leímos la palabra que llevábamos escrita en la espalda: igualdad y libertad. Y el universo sonrió.

Perdí la cuenta de las veces que vimos salir y ponerse el sol. Olvidamos cuantas veces la luna había cruzado el cielo. Hasta que un día, tras la luna no salió el sol. Busqué en la oscuridad y encontré entre las sombras unos ojos cerrados. Así nació el horror. Cerrados para siempre, aquellos ojos jamás volverían a crear el universo. Caminé cargando el horror con mis brazos. Cuando llegué junto a vosotros, se había transformado en verdad. Y la verdad es simple, es esta historia. Mi vida es verdad. Igual e igual de cierta que los millones de ojos que abren el universo. Igual e igual de cierta que los millones de ojos que se cierran para siempre. Así, contando los días con el horror en mis manos, grité la verdad a los mentirosos. Grité a todos los ladrones de vidas, a los asesinos que pretendían convencerme de que cada persona debía abrir y cerrar los ojos de forma diferente. Grité a los demagogos convencidos de que el universo ordenaba que viviésemos los unos por encima de los otros. Grité y grito que es mentira cargando con la verdad en brazos.

Un día, yo, un parpadeo del universo, cerraré los ojos y el universo morirá conmigo. Y esto es la verdad."

- Tú

Cualquier sistema político, económico o social sustentado en cualquier principio diferente de la libertad y la igualdad de las personas es una falacia. Cualquiera que pretenda imponer cualquier forma de autoridad y justificar el valorar tu vida, tu trabajo y tu libertad por encima o por debajo de otras personas basándose en la geografía, la educación, los conocimientos, la raza, las creencias, la historia, la histeria, el acuerdo de una mayoría o cualquier otro tipo de violencia, es un ladrón de vidas, un asesino de voluntades, un terrorista universal, un fascista. Pero cuidado, porque los demagogos viven más satisfechos ocultos tras otros nombres: demócrata, comunista, profesor, policía, padre, burócrata, banquero, especulador, patrón, sacerdote, encargado, criado, científico, alumno, carcelero, maestro, gurú, activista e, incluso, yo mismo porque yo lo valgo. . .

Ojos abiertos. Boca presta a gritar . Manos preparadas para demostrar que la verdad es simple y está en un parpadeo del universo.

Graffitis: Banksy.

Paralelo 55

2011-01-18T16:43:00.001+01:00

Mi intención era que todos los trámites hubieran terminado antes de las navidades; pero ya se sabe que las cosas de palacio van despacio. Estaba esperando a que me mandasen las pruebas de impresión. Quería comprobar con mis propios ojos que la portada tiene la pinta que debe antes de contároslo; pero ha habido quien no se ha podido esperar, y no miro a nadie. . . Paradojas de la vida, alguien ha tenido el placer de poner sus manos en un ejemplar real, de papel y tinta, antes que el propio autor. Así que, parece ser que desde hace unos días soy escritor: he publicado un libro y he vendido un ejemplar. ¡Epa!

Paralelo 55 ya no es un teaser. Paralelo 55 existe y lo podéis conseguir aquí:

paralelo55

Lo hay en versión de las de toda la vida en papel y, para los modernos, también está disponible en pdf.

El libro es una recopilación de seis relatos que escribí durate los últimos años. Seis relatos, cada uno de su padre y de su madre, diversos en tema, estilo y tamaño. Y no voy a decir más. . .

Comprádlo. Disfrutadlo. Y decídselo a vuestros amigos y enemigos.

Post mortem

2011-01-12T20:15:00.000+01:00

A pasado casi un mes desde que puse el punto final a la anterior entrada en Bitácora. Casi un mes desde que metí cuatro cosas en la mochila y me fui a España. Al contrario que durante vacaciones pasadas, tenía intención de escribir; pero no tuve tiempo. Tenía voluntad; pero no tuve ganas.

Hace una semana, volví de unas vacaciones que no fueron vacaciones, de unas navidades que apenas fueron navidades. Y ahora, tras unos días en excelente compañía, momentos de necesaria soledad y tiempo para empezar a reordenar las ideas, ahora, tengo la intención, el tiempo, la voluntad y las ganas de volver a escribir.

El día de Nochevieja, más o menos a esta misma hora, falleció mi señor padre. Lector asiduo de esta página, llevaba dos años peleando contra un cancer de pulmón. Al final, una infección pudo con él y con sus defensas debilitadas por meses de quimioterapia. Murió mientras dormía. Los doctores y la morfina se encargaron de evitarle cualquier sufrimiento innecesario. Por eso, porque fue como él deseaba, rápido e indoloro, y porque tuve la fortuna de poder pasar con él sus últimos días y momentos, me alegro y me siento afortunado.

No pretendo hacer de esta entrada un homenaje a mi padre, eso ya lo hice cuando él vivía y pudo leerlo. Es más, si esto tubiera que ser un homenaje, lo sería para todos los que estuvísteis a mi lado durante estos días. Para los que me disteis la oportunidad de convertir mis lágrimas en los abrazos que necesitabais. Para los que me seguisteis la corriente cuando me empeñé en cocinar la cenar de Nochevieja, comérnosla, brindar y tomar las uvas como mi padre hubiera querido que hiciésemos. Para los que al otro lado de un café, una cena, una línea de teléfono o un imeil supisteis hablar y callar, sonreir y llorar. Gracias.

Y ahora, de vuelta en Copenhague, toca empezar de nuevo, en sentido metafórico y literal. Un poco más sólo y un poco más valiente. Ahora que, tras las últimas noticias de uno de mis jefes, he decidido que voy a dejar de seguirles la corriente. Voy a poner la tesis en una esquina del escritorio y buscar trabajo. O inventármelo. O ir a dar la vuelta al mundo. O algo. . . Ya veré. Lo tengo bastante claro es que, sin cerrar la puerta a la bendita fortuna y al santo caos, esta vez quiero ser yo y no los vientos del destino quien decida cuándo, cómo y cuál va a ser el próximo paso en mi vida. Por suerte, la fortuna ya me sonrió en un aeropuerto y, de momento, parece satisfecha y con la intención de quedarse a mi lado. Lo cual, nunca es un mal comienzo.

Imágenes: First step de Jereck y un servidor en Mýrdalssandur, la foto me la hizo un gallego.

En un aeropuerto

2010-12-14T23:26:00.002+01:00

Desandaba el andén nevado quemándome la lengua con el té. Sonreía. Pensaba en la cadena de sucesos que me había llevado hasta allí. Extraordinaria. Casualidad, les gustaría decir a algunos. Y les dejaría, si no fuese porque he leído el I Ching y sé que las casualidades no existen, sólo los momentos propicios.

Sale de la terminal a paso vivo, todo lo vivo que le deja la mochila que carga. Acaba de llegar de París, cansada, eufórica y con ganas de fumarse un pitillo. Entre la gente esperando en "Llegadas" hay un tipo con un cartel rojo que pone CPH:DOX*. Le mira un instante, se devuelven la sonrisa y sigue su camino.

A fuera, enciende el cigarro bajo un sol frío. Disfruta esos momentos en su pequeño mundo: aire fresco, la música de los auriculares, nicotina y sol. Le ve pasar por el rabillo del ojo, con el cartel rojo doblado en una mano y tratando de explicarle algo a un chino. No le mira, pero le ve dudar un instante. Vamos, hombre, piensa, date la vuelta e invéntate una disculpa para pedirme el teléfono. Nadie se da la vuelta, ni le pide el teléfono. Termina el cigarrillo, vuelve a cargarse la mochila al hombro y se marcha.

CPH:DOX*, festival internacional de documentales. Internet es una cosa wonderfulosa. Entre otras muchas cosas, en la pantalla del ordenador, aparece la dirección de imeil del director del festival. Qué demonios, piensa, no tengo nada que perder.

Al día siguiente aparece la respuesta en su bandeja de entrada. Una de las coordinadoras del festival le ha seguido el juego, le ha enviado el imeil del tipo del cartel rojo que vio en el aeropuerto. ¿Y ahora? Se pregunta entre sorbo y sorbo a una taza de café. Mira la pantalla acunando la taza entre las manos. Ahora, de perdidas al río. Empieza a escribir: "¿Te arrepientes de no haberle hablado a la rubia con auriculares del aeropuerto?. . ."

Y al anochecer, sorpresa, otro imeil. Lo lee un par de veces entre la euforía y la decepción. Ha contestado; pero no pacere recordarla. Mmm. . . Pues te voy a refrescar la memoria, cariño, pero a cambio te va a tocar mover ficha, que una servidora ya ha hecho bastante, demasiado quizá.

Después de otro par de imeileses, alguna llamada y media semana, va en un tren camino de Copenhague. Estoy loca. Más de lo que pensaba. Se me ha ido la pinza. Más de lo normal. . . Mira su propio reflejo en la ventanilla, mientras el mundo pasa a toda hostia. Mejor, en vez de parar en la Estación Central, me bajo en la siguiente y me voy directa al curro. El tren va con algo de retraso. Le manda un mensaje para avisarlo.

Debería haberme bajado en la siguiente. . . Sube las escaleras del andén hasta edificio de la estación. Quién me mandará. . .¡Ni siquiera sé que clase de psicópata es! Lo ve allí, apoyado en una columna, leyendo. Esperándola. . .

No hará falta que diga que el que esperaba era un servidor. Sí, este mismo capullo afortunado. Tampoco sabía que clase de psicópata era ella; pero cuando alguien perpetra la osadía de escribirte el guión de un cuento de hadas escandinavo, lo menos que puedes hacer es pagarle una cerveza. Así que allí estaba, agarrando al momento propicio por el cuello. Esperándola. . . A pesar de que necesité alguna pista en los imeils, en cinco días yendo y vieniendo al aeropuerto uno se cruza con mucha gente, al verla en la estación, la reconocí al instante; hay cosas que son difíciles de olvidar. Esa noche pagué la cerveza y por la mañana preparé el desayuno. Luego. . . Luego pasaron muchas cosas, entre ellas la escena del andén. Y después. . . Después ya se verá.

Imágenes: Arrivals in CPH de Morsi y Fairy Silhouette the Adam Sebastian West.

Esclavos-asalariados

2010-12-11T15:38:00.005+01:00

Entre WikiLeaks, los atracos reiterados que sufrimos a manos de los putos banqueros y los recortes sociales que nos imponen los gobiernos "socialistas", me lo están poniendo fácil. Nos lo están poniendo fácil para darnos cuenta de una vez por todas que de las democracias liberales y el capitalimo rampante, "el mejor mundo posible" según algunos, son el mayor engaño de la historia de la humanidad. Nos han convencido para que vivamos en un pozo de mierda y para que, además de gustarnos el olor, nos creamos que es lo máximo a lo que la humanidad puede aspirar. Así que a callarse todo el mundo y a trabajar más por menos, que con tanta huelga, tanta filtración y tanta protesta es imposible gobernar y los banqueros van a terminar por ganar menos dinero este año que el anterior. . .

Y hablando de trabajar, quizá dí la impresión el otro día de que me cabreaba esta moda que se está extendiendo por el "mundo civilizado", eso de exigir que trabajemos gratis. Pues no, eso del trabajo no-remunerado, contratos basura de prácticas basura sin sueldo basura y mierdas afines están tan lejos de la línea de lo considero razonable, que más que cabrearme me provocan risa, risa histérica. . . Lo que me cabrea es la alternativa al trabajo no-remunerado. Lo que me cabrea de verdad es el trabajo remunerado.

A este pavo se le ha ido la pinza definitivamente. . .

Shhh. . . Vamos a pensar un poco y luego decidimos a quién se de va la pelota. Cojamos un país medio del primer mundo. Uno normalito, de esos a los que ni les va muy bien ni muy mal, por ejemplo, España. En España, el profesional cualificado medio puede aspirar a consiguir, con algo de suerte, un trabajo a cambio del cual le paguen un sueldo digno. Donde por sueldo digno solemos entender un salario que nos permirta pagarnos la comida, la casa (en alquiler o hipotecada), algo de ropa y puede que algún lujillo superfluo (libros, un ordenador o cenas románticas ocasionales). Comida, casa y ropa, eso es lo que nos proporciona un sueldo digno. Comida, casa y ropa, eso es lo que obtenía, como mínimo, un esclavo en la antigua Roma, en la Grecia clásica o entre los despiadados vikingos.

Ya, hombre, pero además de comida, casa y ropa ahora somos libres de hacer y elegir otras muchas cosas. . .

Ejem, ejem. . . Sí, ahora somos libres de elegir una vez cada cuatro años, metiendo un papel en una urna de metacrilato, de que cólor queremos la mierda: clarita popular u oscura socialista. ¡Una vez cada cuatro años! El resto del tiempo alguien, cuyo nombre no sale en ninguna papeleta, nos dictará cómo debemos vivir, cuantos impuestos pagar y qué amigo suyo es mejor dárselos. Lo cual es razonable, porque nosotros estarémos demasiado ocupados decidiendo libremente a quién le vamos a suplicar que nos permita, si no es molestia, hipoticar a nuestros nietos: al BBBVBA o al Fachander. También somos libres, si no nos importa el linchamiento mediático, de ponernos en huelga para suplicar unas condiciones laborales decentes. Más que nada, por aquello de llegar a casa con las fuerzas necesarias para echar un polvo dignos a quien corresponda. Incluso, si uno es un radical empedernido, puede usar su libertad de prensa para sacar mierda de debajo de las alfomfras gubernamentales con la esperanza de que se haga justicia; eso sí, mientras te vas a esperar en una celda de aislamiento londinense a que la justicia decida primero de qué te va a acusar, si de follar sin condón o de, con perfidia y alebosía, no haber contestado un mensaje de texto, so cabrón.

Y démonos cuenta de que todo esto ocurre en el primer mundo. Lo máximo a lo que puede aspirar un trabajador cualificado medio en el primer mundo, en esos escasos lugares del planeta donde hemos nacido cuatro afortunados, es a ser un esclavo-asalariado con comida, casa y ropa. El otro 80% de la población mundial no puede aspirar ni tan siquiera a comida, casa y ropa. A si que el próximo que me diga que el sistema funciona, que no se sorprenda si le escupo a la cara, en mi nombre y en el del 5300 millones de personas. Mientras tanto, señores ladrones con despacho, esfadores con cargo público y cómplices de papeleta y urna, pueden ir ustedes metíendose su capitalismo y su democracia liberal por el culo.

Bueno, bueno, tranquilo, eh, que tú mucho quejarte; pero qué alternativa propones, listillo. . .

Pues mirusté. . . Primero, no tengo porqué proponer ninguna alternativa, que para darse cuenta de un coche no funciona no hace falta saber arreglarlo y, segundo, alternativas ya las han propuesto y puesto en práctica otros. Por ejemplo, otros no muy lejanos, allá en un lugar llamado España, hará cosa de setenta y cinco años. Lástima que nos lo hayan olvidado. . . A ver si otro día, entre ración de mierda y ración de mierda, saco un rato y rehacemos memoria. Mientras, vendría bien recordar aquello que reclamaban durante la Revolución Francesa: "La tierra para los que la trabajan". . .

Imágenes: esta vez echadles la culpa a Google y Wikipedia.

En un andén

2010-12-09T12:00:00.001+01:00

Corría por el andén. Qué sería de las estaciones de tren sin personas corriendo por los andenes. Forma parte del romanticismo que envuelve a los trenes. Cada carrera, una historia. Por suerte, de vez en cuando, nos toca interpretar el papel protagonista y no necesitamos montarnos películas para saber de dónde empezó y cómo terminará. Aquel día, un servidor corría por el andén.

Corría por el andén y si alguno de ustedes levantó la vista a la caza de una historia, quizá viese que en una mano sujetaba un vaso de cartón y tapa de plástico. Té caliente, sería una suposición razonable para cualquiera que me conociese. Aunque, pesar de lo que me estaba incordiando, dudo de que alguien se hubiera fijado en aquel vaso. Seguro que resultaba más llamativa la niña de unos tres años sentada en mi otro brazo.

Un observador atento, se percataría de que un servidor, vaso de té en la mano izquierda y niña en el brazo derecho, corría tras una mujer. La mujer cargaba una mochilla. Cada diez o quince pasos, con un revuelo de cabellos rubios, volvía su mirada azul para comprobar si seguía victorioso en mi pelea por sujetar en condiciones a la niña, conserbar el vaso y evitar hostiarnos todos en la nieve helada que cubría el andén.

Quizá habíamos corrido ya demasiado lejos para que alguien viese como llegamos a la puerta del vagón bajo los gestos apresurados del revisor. Posé a la niña en el lo alto de los escalones y, con un pie dentro y otro fuera, alargué el focico para besar a la mujer. Se cerraron las puertas y el tren se las tragó. Tras un gesto con la mano alzada, di media vuelta y desanduve el andén nevado quemándome la lengua con el puto té.

No sé a dónde irá este tren; pero sí sé de dónde vino: de un aeropuerto. . .

Continuará. . .

Imagen: Sacada del uno de los blogs de geo.

Esclavitud 2.0

2010-11-29T18:54:00.006+01:00

Sentados, uno frente a otro, con unas tazas de té. La nieve al otro lado de la ventana y la conversación caían tranquilas, inofensivas. Tan inofensivas e inócuas parecían las palabras en el calor del hogar, que tarde en darme cuenta. Necesité pedaledar unos cientos de metros sobre la nieve, blanca y lenta, con el viento la cara, cortante y limpio. Necesité el golpe térmico para sacudirme las neuronas adormecidas. Habíamos hablado como si, a fuerza de habitual, todo fuera normal. . . Y habitual sí, pero normal no. De normal no tiene nada, ni aquí ni en ningún sitio, ni ahora ni nunca. ¡No es normal!

No es normal. No es normal que a las personas les exijan que trabajen gratis. Pero es habitual. Se está haciendo cada vez aún más habitual. Y suelen ser los organismos internacionales y agencias no gubernamentales (ONU, Unicef, diversos organismos Europeos, etc) las que lo hacen con mayor descaro, sin mostrar vergüenza alguna. Ellos ven normal que queramos trabajar gratis. Plagan internet con ofertas laborales que dan risa, o pena, o mala hostia, según el día que tenga uno. Un mes, dos, seis, un año trabajando por la jeta. Lo que sea por meter la patita y mejorar el currículum. ¿Nos hemos vuelto todos locos o qué?

No, es que mientras estás en proceso de aprendizaje. . . Me cago en el proceso de aprendizaje y en la puta que los parió a todos. Cuando en la Edad Media un artesano tomaba un aprendiz, lo mínimo que le ofrecia por su esfuerzo era cama y comida, lo mínimo. Griegos y romanos daban a sus esclavos cama, comida e incluso respeto por el trabajo bien hecho, incluso los bárbaros y despiadados vikingos alimentaban y mantenían calientes a sus esclavos. Pero hoy, en el siglo XXI, no. En el siglo XXI, en los estados de bienestar del primer mundo, en el mundo libre, justo y democrático, en el mejor mundo posible, en este mundo, no. En el mundo del siglo XXI ni siquiera te darán cama y comida por tu trabajo. En el siglo XXI es habitual exigirle a los esclavos que trabajen gratis, porque en el fondo te hacen un favor dejándoles que les chupes polla, no te jode. . .

Y nos quedamos tan tranquilos. Y nos parece normal, normalísimo. Trabajar gratis ya es ley de vida. Cuando era pequeño a eso lo llamábamos esclavitud, y en Europa estuvo abolida durante algunos siglos, hasta ahora. Ahora, las grandes corporaciones, los organimos internacionales (garantes de la paz mundial y adalides de la libertad), los putos bancos y sus gobiernos títere han vuelto a instituirla. Ahora la llaman contratos en prácticas, becas de formación, periodos de prueba y otras cosas políticamente correctas. Que lo llamen como quieran: la esclavitud vuelve a ser legal y nos parece normal, incluso nos han convencido de que es por nuestro bien. Y para no coartar nuestra libertad, ya ni siquiera nos van a dar un sueldo de mierda, y de cama y comida ni hablar; eso sí, cuando terminamos la jornada somos muy libres de irnos al Macdonalrs, al Corta Ingles, al Carreflurs o donde nos plazca a gastarnos todo lo que nos han enseñado ese día. Incluso podemos ir a pedir un crédito al banco. No sé de que nos quejamos. . .

Imagen: SpreadShirt.

Muérete

2010-11-24T01:21:00.002+01:00

Por cierto, si alguien de los que leen esto se dedica a la banca o la especulación financiera. . .

Muérete. . .

Es una pequeña idea. Sólo trato de sembrar semillas. Tal vez, tal vez algún día arraiguen; no lo sé. Uno lo intenta. Uno hace lo que puede. . . Muérete. . . En serio, hazlo, muérete. No, de verdad, no existe racionalización alguna para lo que haces, eres un hijo de Satanás, ¿vale? Muérete. En serio. Eres el destructor de todas las cosas buenas. En serio.

No, esto no es un chiste. Debéis de estar pensando: "Jeje, ahora viene el chiste. . ." No va a venir ningún puto chiste. Eres un engendro de Satán que llena el mundo de violencia y miseria, estás podrido, eres una puta mierda. Muérete. Es la única mánera de salvar tu alma. Muérete.

Sé lo que están pensando todos los banqueros: "Nah, sólo está bromeando. . ." No hay broma ninguna. Mete la cabeza en el horno, cuélgate, pídele la puta escopeta a un amigo facha, no me importa cómo lo hagas. Libera al mundo de tus putas maquinaciones nefandas. . . ¿Nefandas? Vosotros me
entendéis. . . Muérete.

En 2008, los bancos centrales por todo el mundo (la Reserva Federal de EEUU, el Banco de Inglaterra, el Banco de Japon, el Banco Central Europeo, etc) decidieron inyectar, es como ellos llaman a regalar, en la banca privada del orden un billón de dólares. Repito: 1 000 000 millones de dólares; millón arriba, millón abajo, ya entrados en gastos. . . Sobre todo si los gastos los pagamos tú y yo, porque ese dinero que les han regalado es dinero público.

Las Naciones Unidas calculan que cada día mueren de sed 5 000 niños. En el mundo, 925 millones de personas pasan hambre y otros 925 millones están desnutridos. La FAO (Organización para la Agricultura y la Alimentación) afirma que para que esos 2 000 millones de personas dejasen de pasar hambre y sed bastarían 30 000 millones de dólares.

1 000 000 millones regalados a los bancos. . .

30 000 millones necesarios para terminar con el hambre en el mundo. . .

1 000 000. . . 30 000. . .

Pero claro, que 2 000 de personas se estén muriendo de hambre y sed no se considera una crisis tan seria como que los putos banqueros se pongan a lloriquear. Tras sus años de estafas y robo al por mayor, han dejado de fiarse los unos de otros y ya no quieren jugar juntos. La crisis la han alimentado, engordado y provocado los bancos con sus prácticas financieras inmorales y criminales. Y todo ello con el consentimiento de los gobiernos e instituciones financieras de todo el mundo.

¿Quires saber qué están haciendo los bancos con todo ese dineros que les hemos regalado? Seguramente no; pero te lo voy a contar. No lo han vuelto a poner en circulación para reactivar la economía y los procesos productivos, dando créditos a particulares y empresas para que salgan del bache y vuelvan a generar empleo y riqueza. No, nada de eso. Lo que han hecho es gastarse buena parte de los 1 000 000 millones en canibalizarse los unos a los otros. Otra parte la han vuelto a depositar en los bancos nacionales que se lo regalaron para ir cobrando intereses a la espera de lleguen momentos mejores para los negocios. El resto lo han dedicado a especular con el precio de los alimentos básicos.

Putos banqueros, cómo podéis dormir. . . Porque me apuesto lo que sea a que dormíis como bebés por la noche. ¿Qué has hecho hoy, cariño? Nada, he usado el dinero de los ciudadanos para especular un poco por aquí y por allá; he conseguido que precio del trigo se ponga por las nubes. Nos vamos a forrar. Ah, y este año van a morir más niños en Africa que en cualquier otro de la década pasada porque, a esos precios, no van a poder pagar el pan. Buenas noches.

Qué no se te olvide, querido banquero cabrón, haznos un favor:

MUÉRETE.

Nota: Buena parte de esta entrada es una adaptación, plagio para los amigos, de un monólogo de Bill Hicks. Los datos están sacados del libro La crisis financiera, de Juan Torres López.

Imágenes: Alexander Vórtice, Psychology Today y Diverted Motion.

Trazando líneas (y Dos)

2010-11-19T00:04:00.001+01:00

Esto fue lo que respondí al berrinche de mi jefa, al día siguiente con la cabeza despejada. Ante tanta desfachatez, decidí que había que plantarse y decir un par de cosas claras: uno, que al contrario de lo que quiere creer, los demás también somos conscientes de los problemas y dos, que ella ha tenido tanta culpa de que nos encontremos en esta situación como los errores que un servidor haya podido cometer. Y eso había que decirlo dejando puertas abiertas, sin caer en la trampa de convertir el problema en una cuestión personal ni terminar enquistando el problema:

"¡Buenas!

Estoy siendo educado. Nunca he tenido intención de ser maleducado, ni ahora, ni antes. Irónico, sí. Maleducado, nunca. Así que, probablemente deberías estar agradecida de que aún conserve cierto sentido del humor.

Lo que de hecho es de mala educación es esperar ocho días para responder un imeil. Y ahora que insistes en buscar culpables voy ser yo quien de un repaso a los hechos, tus memorias parecen un tanto distorsionadas. TÚ pareces haber olvidado que fui YO quien ya en 2007 dijo que el primer manuscrito iba a ser flojo sino conseguíamos más datos. TÚ me dijiste que dejase de perder el tiempo quejándome, que escribiese el borrador con los datos que teníamos y que pasase a la reflectividad. Allí nos encontramos con la misma historia. Advertí que los datos eran buenos pero escasos. TÚ me contestate lo mismo: deja de quejarte, escribe el mejor borrador que puedas con los que tenemos y sigue adelante. Como era muy consciente desde hace tiempo de que se acercaban problemas, intenté remediarlos varias veces. Por ejemplo, traté de recoger más datos significativos para el primer manuscrito durante del primer proyecto externo; pero no quisiste pagar por el SAXS, así que los datos nunca estuvieron completos. En 2008 pensé que podía fortalecer aquella historia aplicando el método a otro tipo de muestras. Esbocé un proyecto con el grupo en Islandia (lo que, de paso, también habría solucionado el problema que tenemos ahora con mi falta de "experiencia externa"); pero TÚ me detuviste alegando que no era interesante. A cambió, YO perdí mi tiempo con un esperimento que TÚ diseñaste y que nunca funcionó, porque bajo las condiciones que TÚ estipulaste la reacción que se suponía que teníamos que estudias nunca podría ocurrir. Cuando traté de explicártelo, TÚ me dijiste que cerrase la boca e hiciese el experimento por si acaso. Como puedes ver, he sido consciente de los problemas y he buscado soluciones durante mucho tiempo.

[. . .]

Podría seguir y seguir y seguir. . . Pero todo esto no tiene sentido ahora. No me importa de quién fue la culpa. Todos lo hicimos lo mejor que pudimos, y sí, todos cometimos errores y fallos por el camino; pero lo que importa ahora, al final de la historia, es lograr terminar algo con lo que tenemos. Y sí, a pesar de haber dado lo mejor de nosotros mismos, puede que aún así no sea suficiente. Triste pero cierto. Si ese es el caso (y así lo he pensado durante mucho tiempo), aceptémoslo y dejemos de perder el tiempo echándonos la culpa el uno al otro.

No queda tiempo para seguir mareando la perdiz. Si es suficiente, bien, adelante. Hay tres cosas que tenemos que hacer. Tres cosas que no llevarán más de un día-hombre de trabajo:

1.- Revisar la Synopsis a la caza de erratas, errores y frases confusas, hacer mejoras menores (el tiempo de los grandes cambios se fue durante el año pasado) e incluirlos todos en el manuscrito final.

2.- Decidir el comité para la defensa.

3.- Rellenar los formularios para la burocracia.

Si no es suficiente, bien, hora de recoger los trastos, pagar la cuenta y a otra cosa. Lo que ahora no tiene sentido es decirme que viste venir todo esto y preferiste no decir nada hasta ahora. ¿Para qué? ¿Por qué ahora?

Sea como sea. . . Mis más sinceros y mejores deseos, y discúlpame si mi franqueza te suena o sonó ofensiva. Nunca ha sido mi intención ofender,
Iván."

Ha pasado una semana y aún no he recibido respuesta; así que supongo que he fracasado en mis objetivos. . . Habrá que cambiar de estrategia.

Imagen: Cameron Shayne.

Yas Marina 2010: Cagada

2010-11-15T21:36:00.002+01:00

"Estamos con la moral muy baja en este momento. Teníamos el coche, el equipo y el conductor con el que ganar el título pero no lo conseguimos, porque tomamos la decisión equivocada en términos de estrategia, y no hay excusas. Nos hemos concentrado demasiado en lo que Mark estaba haciendo y entonces nos quedamos embotellados en el tráfico y nos costó el título. Se podría decir que se veía muy de cerca lo que pasaba detrás de nosotros sin ver lo que estaba delante de nuestras narices. Es una pena porque perder así duele, duele mucho."

Esas fueron las palabras de Chris Dyer, el director técnico de Ferrari. Todos tenemos muy claro lo que pasó ayer y Ferrari, como veis, más que nadie.

Ahora, podríamos cebarnos con los estrategas rojos. Podríamos preguntarnos por qué tuvo el ruso que hacer ayer, precisamente ayer, la carrera de su vida. Podríamos llorar y patalear. Pedir que rueden cabezas. . . Pero lo que debemos hacer es dar un paso atrás, respirar hondo y contemplar el paisaje.

Después de diecinueve carreras, ha ocurrido lo más razonable. Ha ganado el campeonato un gran piloto, Sebastian Vettel, al volante del mejor coche, el RB6 diseñado por el genial Adrian Newey. El campeonato no se perdió ayer. Se perdió en la clasificación de Sepang. Se perdió en la salida falsa de Shanghai. Se perdió en el desliz de Montecarlo. Se perdió con el coche de seguridad en Valencia. Se perdió con la penalización en Silverstone.

Y a pesar de haber perdido, Ferrari y Alonso han ganado mucho esta temporada. La unión más esperada de la última década ha resultado ser una combinación brillante. Ferrari le ha dado un hogar a Fernando. Fernando ha reavivado la pasión y la magia de Maranello. Ganaron y perdieron carreras como un equipo, un equipo entorno a un lider genial, un lider arropado por un equipo admirable, unidos como ninguna otra escudería. Ganaron y perdieron carreras juntos. La lágrimas de Mónaco y Spa. Los saltos de alegría de Monza y Singapur. Juntos lograron lo que a mitad de temporada parecía imposible: llegar a la última carrera liderando el campeonato. Puede que esta haya sido la mejor temporada de la historia de la Fórmula 1, y Ferrari y Alonso han estado luchando hasta el final. Se me hacía raro verlo de rojo en las primeras carreras; pero después de diecinueve grandes premios, y más después de ayer, puedo decir sin miedo a equivocarme que Ferrari es Alonso.

¡Bravo, neno! ¡Grande, Ferrari!

¡Felicidades Sebastian!

La temporada 2011 empieza esta misma semana. Los equipos se van a quedar en Abu Dhabi para hacer sus primeras pruebas con los nuevos neumáticos para el año que viene. Bridgestone se despide de la Fórmula 1. Pirelli regresa prometiendo gomas más agresivas que propicien más espectáculo y variedad de estrategias. Ya ven ustedes, el Gran Circo no descansa; pero un servidor sí. Nos vemos el 13 de marzo en Barhein.

P.S.- A los os hayáis quedado con ganas de más detalles, os recomiendo el análisis de Hector Campos en TheF1.com.

Imágenes: Autosport.com.

Trazando líneas (Uno)

2010-11-13T18:50:00.003+01:00

Por fin contestó. Después de ocho días, mi jefa se dignó a responderme aquel imeil. Es que, en las últimas semanas, una de las personas que teníamos en mente para el tribunal se ha casado e ido de luna de miel. Esa fue su justificación para seis meses de retraso. Eso fue todo lo que se le ocurrió alegar frente a mis argumentos.

Debería haberme ofendido, mucho, ante tamaña muestra de indiferencia. Pero decidí tomármelo a risa. Respondí que esperaba que los otros dos miembros del tribunal no tubiesen que llevar a los niños al colegio, no fuese a ser que eso nos costase otro año. Luego le di otra oportunidad para recapacitar.

Y se lo tomó a mal. Decidió que mi fina ironía le resultaba ofensiva y que era hora de hablarme con franqueza; cuatro años después. . . Ponderó inclusó la posibilidad de que, tal vez, debiera haberlo hecho antes, tal vez. . . Un lider nato, mi jefa. Su franqueza consistió en informarme de mi tesis estaba un poco cogida por los pelos. Vaya, y un servidor pensando que era la hostia. . . Me desveló el plan secreto trás los retrasos: me estaban haciendo un favor pedagógico, esperaban a ver si me daba cuenta por mí mismo de los problemas y los solucionaba por iniciativa propia en vez de pasarme la vida quejándome. Gracias por la lección magistral y el sublime ejemplo de supervisión académica. Añadió, por si no me había quedado claro, que si tardaban tanto era porque mis manuscritos eran aburridos y no les motivaba leerlos. La próxima vez tendré que poner chistes encabezando los gráficos. Concluyó, que para librarme de mis frustraciones debía callarme la boca, ponerme a trabajar y esperar lo que a ella le saliese de los cholos. Supongo que necesitaba recordarse a sí misma quien manda, con razón o sin ella. . .

En ese momento, alarmado por el aumento de temperatura en el apartamento, mi compañero de piso me ordenó que cerrase el correo, apagase el ordenador y me fuese a tomar unas cervezas. Fue lo más sensató que escuché en todo el día. Obedecí y esperé a la mañana siguiente para hilvanar una respuesta sensata a tanto sinsentido.

Continuará. . .

Interlagos 2010: Gracias, Sebastian

2010-11-09T00:44:00.000+01:00

Alonso termina la penúltima carrera liderando el campeonato con ocho puntos de ventaja. Hace un mes, eso habría sido una locura, un sueño, una fantasía inaudita. Ayer, fue una pequeña decepción. Así de rápidos y radicales son los cambios esta temporada. Y, a pesar de todo, como dijo el propio Fernando: "nada ha cambiado".

En Brasil, Webber le robó tres puntos a Alonso. Tres puntos que dolieron porque se perdieron a pesar de haber hecho una carrera impecable. Fernando aderezó en las primeras vueltas la carrera. Luego todo se volvió tan anodino que hizo falta que apareciese el coche de seguridad para despertarnos. Alonso empujó los límites del chico maravilla, forzó su error y le adelantó mientras se paseaba por la escapatoria. Luego, se lanzó a por Hulkenberg. Ese jovenzuelo alemán que el sábado dio a todos una lección sobre cómo calentar los neumáticos, llevándose la pole con un segundo de ventaja. Increíble. Se defendió de los ataque de Fernando con las uñas y dientes que no enseñó a los Red Bull; pero terminó sucumbiéndo la trampa que le tendió Alonso. Lástima que los Red Bull ya hubiesen puesto tierra de por medio. Y aunque el Ferrari pudiera tener mejor ritmo de carrera nunca fue suficiente para alcanzarlos.

Cuando todo parecía decidido, la fortuna pareció guiñar el ojo derecho en forma de coche de seguridad; pero se lo penso mejor y guiñó también el izquierdo, poniendo siete doblados entre Alonso y Webber. Aún así el asturiano lo dio todo, se lanzó con el cuchillo entre los dientes a por el australiano. Mientras, en McLaren lanzaron órdago a grande, poniendo gomas frescas mientras la carrera estaba neutralizada; pero ni con esas lograron ponerse al ritmo del trio de cabeza. Así, con coche de seguridad o sin él, todo quedó como estaba: Vettel, Webber, Alonso.

Vettel, Webber, Alonso. . . Aún sigo sin entenderlo. Me alegro. Me alegro tanto como se alegraba Fernando durante la rueda de prensa. Pero no lo entiendo. ¿Por qué Vettel no dejó pasar a Webber? En Red Bull dicen que no van a cuartar la igualdad entre sus pilotos; pero dudo mucho que si fuese Vettel quien estubiese por delante de Webber, siguieran el mismo criterio. Así, en vez de pornerle las cosas fáciles a Webber (si hubiese ganado ahora estaría a un punto de Alonso); le han dado aire a Fernando, dejándole conservar ocho de los once puntos de ventaja que tenía. Gracias, Sebastian. Gracias, Red Bull.

Aún así, nada, o poco, ha cambiado. Las opciones, son favorables, mejores de lo que nos atrebíamos a soñar hace dos carreras; pero para llevarse el gato al agua el objetivo de Alonso en Abu Dhabi sigue siendo el de las últimas cinco carreras: estar en el podium por delante de Webber. Ocho puntos dan confianza para afrontar la última batalla de la temporada; pero aún así el neno tendrá que luchar y ganar esa batalla.

¡VAAAAAAMOS!!!!

Imágenes: Autosport.com y TheF1.com.

CPH:DOX*

2010-11-05T19:47:00.000+01:00

Ya puestos a trabajar gratis, por lo menos hacerlo para personas que lo agradecen. Ayer, hoy y la semana que viene estaré currando de voluntario para el para el Festival Internacional de Documentales de Copenhague, alias CPH:DOX*. Por las mañanas, temprano, me dan y las llaves de un coche y una lista con nombres y horas. Mi misión consiste en recoger en el aeropuerto a las persona indicadas a las horas marcadas, llevarlas hasta sus hoteles, darles charla agradable y consejos sobre la ciudad si lo desearen y procurar que no vomiten durante el trayecto. Sencillo como el mecanismo de un sonajero.

A cambio uno recibe un saludable cambio de aires y actividad durante unos días. Días para conocer un montón de personas. Personas con las que entrar por la cara a documentales, conciertos y fiestas. Lo cual es, cuando menos, interesante. Sobre todo si, además, después de pasarte doce horas yendo y viniendo del aeropuerto vuelves a la oficina a devolver las llaves del coche y los coordinadores dejan lo que están haciendo, se ponen en pie, te apluden y te dan un abrazo. Dicen que por habértelas apañado para recoger a un invitado sin tener aún coche. Por hacer malabarismos con los vuelos retrasados y cambios de agenda improvisados. Llegar siempre a tiempo pese a todo. Hacer hueco para algún trayecto extra. Y, sobre todo, por mantener el optimismo y la sonrisa en medio del caos.

A veces, que a uno le reconozcan el esfuerzo ayuda a dormir mejor que el dinero.

Cruzando líneas

2010-11-01T15:46:00.003+01:00

El año pasado, para celebrar Samain, escribí esto. Este año, he escrito este correo a mís jefes:

"¡Buenas!

Hoy, por primera vez en diez años, soy incapaz de pagar mi alquiler, mis facturas y mi comida. Desde hoy va a ser mi padre quien pague mi vida, otra vez. . .

A comienzos de agosto, nos comprometimos a evitar que este día llegase. Por respeto y buena voluntad, acepté términos que no creía fuesen la mejor línea de acción, otra vez. Y cumplí con mi parte, otra vez: reescribí la Sinopsis y dejé el manuscrito sobre reflectividad listo para publicar. No funcionó, otra vez. Todo ha sido retenido durante un mes, saltándonos por partida doble las fechas límite que nos marcamos, sin razón aparente.

Entendí que sois personas ocupadas con asuntos mucho más importantes que los objetivos de un estudiante de doctorado. Entendí, me lo recordé a mí mismo cada día a lo largo de este año, un año sin sueldo. La última vez, nos comprometimos a entregar la tesis antes de octubre. Hoy es uno de noviembre. Hoy, mi cuenta bancaria está a cero. Mi paciencia terminada. Mi buena voluntad acabada. Hoy, hemos cruzada la línea a partir de la cual no consideré nunca más el que estéis ocupados como una escusa válida.

Hay tres cosas que tenemos que hacer. Tres cosas que no llevarán más de un día-hombre de trabajo:

1.- Revisar la Synopsis a la caza de erratas, errores y frases confusas, hacer mejoras menores (el tiempo de los grandes cambios se fue durante el año pasado) e incluirlos todos en el manuscrito final.

2.- Decidir el comité para la defensa.

3.- Rellenar los formularios para la burocracia.

Una pena que yo juegue un papel tan pequeño para dejarlas hechas. . . Aún así, podéis considerar que dejar esas tres cosas hechas es mi única preocupación en la vida.

Saludos,
Iván.

P.S.- Aún estoy esperando el pago por las 225 horas invertidas en los projectos externos de este año y el anterior."

Ah, y no se alarmen ustedes, a efectos prácticos, que en estas cuestiones son los que cuentan, mi cuenta bancaria no está vacía; aunque el dinero que hay en ella no lo haya ganado mi sudor.

Teaser

2010-10-30T14:27:00.001+02:00

Teaser, una palabreja que usan los angloparlantes para denominar, entre otras cosas, a los aperitivos mediáticos. Avances, filtraciones consentidas, guiños a la audiencia antes del lanzamiento definitivo del producto, película, coche, libro. . .

Eso es esta imagen, un teaser. Por si haber escrito ciento treinta, quizá ciento cincuenta, páginas de tesis fuese poco. Por si escribir con regularidad manteniendo este blog al día fuese insuficiente. Para satisfacer a mis tripas y neuronas, he tenido que escribir otras cosas. . .

Yeongan 2010: Qué alguien me pellizque

2010-10-25T23:22:00.012+02:00

Ni en mis sueños más húmedos me imaginaba un final mejor para la carrera coreana. Tras la igualadísima ronda de clasificación, apostaba por la victoria de Fernando. Comerse con patatas a Webber en la salida, aprovechando que en este circuito el lado sucio está muy sucio. Luego, en la curva tres, merendarse a Vettel. Y si este sencillo plan no funcionaba, el ritmo de carrera del F10 y las manos de Alonso harían funcionar una estrategia ganadora. Sencillo como el mecanismo de un sonajero.

Hasta que llegó la lluvia. . .

Y con la lluvia el caos. Aún sigo sin tener claro por qué esas dieciocho vueltas en procesión tras el coche de seguridad. Por qué si la visibilidad era tan mala no esperar sin más. Por qué Chalie Wihitting se empeñó en regalarnos ese espectáculo lamentable. Supongo que los horarios y contratos televisivos tuvieron buena culpa; pero visto que podium se celebró siendo ya noche cerrada (regalándonos, dicho sea de paso, algunas fotos preciosas), tal vez la motivación principal fuese evitar quedarse a media carrera como ocurrió el año pasado en Malasia.

Sea como fuere, lo importante es que Alonso ganó. Sumó veinticinco puntos. Ninguno de los Red Bull terminó. Y ahora el neno lidera el mundial con once puntos de ventaja.

Ayer se hicieron buenas muchas perlas de sabiduría automovilística. Frases de esas que Alonso gusta de recordar a la prensa de vez en cuando, como por ejemplo, que para ganar una carrera primero hay que terminarla, o que los puntos no se reparten el sábado sino el domingo. Él supo terminar la carrera y llevarse todos los puntos.

¿Tuvo suerte? Claro. Sin los guiños de la fortuna, uno no gana en la Fórmula 1. Pero la suerte también se fabrica. La fabrican día a día en Maranello profesionales empeñados en hacer un coche que termine y gane carreras. La fabricó Fernando curva a curva, vuelta a vuelta bajo unas condiciones infernales. Tan rápido como el que más, mantuvo la calma, no cometió errores y trató con delicadeza sus neumáticos; tanta, tanta delicadeza que en las últimas vueltas era capaz de rodar cuatro segundos por vuelta más rápido que nadie. ¡Cuatro segundos! Cuatro segundos que ni el chico maravilla ni los ingenieros de Bridgestone achacaron a la suerte.

Con el desastre golpeando a Red Bull, y la gloria bañando a Ferrari, el resto de los pilotos casi pasaron desapercibidos. Casi. . . Sutil mostró lo delgada que es la línea entre lo heroico y lo estúpido. Si no hubiese acabado en la cuneta, tras pasearse por ella un par de veces, hoy estaríamos dedicándole los mismos elogios que a Kobayashi tras la carrera en Suzuka. Kobayashi corrió al borde del precipicio sin caerse. Sutil resbaló. . . La diferencia en el pilotaje fue mínima, en el resultado, abismal. Habrá que mencionar también a Schumy. Terminó cuarto, su mejor carrera de la temporada. Aunque, sin intención de restarle mérito, dudo que la prensa hablase tanto de él si Webber no se hubiera llevado por delante a Rosberg. Visto su adelantamiento a Hamilton a las primeras de cambio, el jovenzuelo díscolo hubiera vuelto a sacarle los colores a la leyenda ganándole también en su juego favorito: sobre una pista empapada.

Quedan dos carreras, pero como apuntó Alonso nada más terminar, nada ha cambiado. El objetivo sigue siendo el mismo que hace un mes: terminar en el podium y luchar por la victoria. Un paso en falso puede volver a darle la vuelta a la clasificación; preguntadle a Webber. . . En los dos circuitos que quedan, igual que en Corea, no se tratará tanto de ganar el campeonato, sino de no perderlo.

¡Vamos, neno!!!

Imágenes: Autosport.com.

El dragón cojo se cuela por la puerta de atrás de la cocina

2010-10-22T00:12:00.007+02:00

Hoy ha amanecido un otoño brillante, azul, frío; el termómetro rozó el cero. Ayer, a media tarde, le entregué a la jefa la copia completa de la tesis. He llegado de entrenar hace un rato, he cenado, me he sentado a enredar en el ciberespacio. Este blog va a volver a cambiar de aspecto. El día se ha nublado, ha decidido llover. Salí del gimnasio con la lluvia, apacible, cansado. Después de entregar la tesis, debería haberme ido, ido a olvidar, a dejar que la jefa sugiera los cambios que tiene que sugerir, debería haberme dejado a arrastrar por un libro, una película, una cerveza, una foto o un amigo, lejos. Euforia, suele ser euforia lo que siento después de entrenar; hoy fueron calma, tranquilidad y movimientos lentos, pensamientos lentos. Me he cansado del barroco oscuro, distinto de todas las imágenes que me impulsaron a renovar Bitácora, opresivo, inquietante. En vez de sentarme a descansar, a dejar la ciencia reposar, hoy he vuelto al despacho temprano, a corregir, pulir, a preparar otras veinte páginas que tal vez quiera añadir a las ciento treinta; tal vez. . . La noche avanza lenta, las letras caen despacio, clak clak-clak clak, el té humea cálido, plácido, me acaricia el cuello, el vientre. Espacios en blanco y simplicidad sosegada; la nueva imagen de este sitio va a explorar más allá de las intenciones originales. Será la luz al final del tunel lo que me impulsa ahora a seguir trabajando, quizá, quizá sea el placer meticuloso por los detalles. Quizá la tranquilidad tras el sudor, el esfuerzo, todas los detalles aprendidos hoy, eso, quizá eso, os sorprenderían, después de más de un cuarto de siglo, todos los detalles aprendidos hoy. Mañana. . .

Mañana.

P.S.- Sí, la canción tiene que sonar sucia y con ruido.